Im Obsidian-Erbstück meines Staubs warf ich Schatten, Falsett meiner Pantomime, auf knusprige Bände und vergilbte Seiten. In der Quelle meiner kreativen Höhle packt mich meine Schlaflosigkeit an der Kälte. Wie die Feder schreibe ich Unkraut. Ginseng-Tee und mein Kritzeleien-Eintopf, Schwanz und Vagina, wie feines Porzellan, das ich in der Warteschlange habe.
Knirschende Worte in der Ferne meines Verstandes, In den tiefen Rissen meiner Sterblichkeit, Sinnliche Freuden des erotischen Sturms. Am Rande von gestern denke ich nach, damit wir nicht vor vierzehn Tagen vergessen, im Spiegel des kommenden Morgens. Kopulation und Anrede, ich bessere aus, Wie ein Webstuhl spinne ich mein Geschlecht, Sein, wie ich der Dichter bin, verstehe ich. Mit Zunge und Lippen küsse ich und gebe meine Neigungen zum Kitzeln, zische ich. Die Fotze das Füllhorn aller Genüsse, Entre of Divine, ich füttere meine Seele.
Beim Annehmen der Hupe summe ich mann ab. In den Bälgen des nahenden Sturms, Braying Masturbation, mein Windlied. Sinnliche Freuden des erotischen Sturms.
Es gibt keine Zeugen für diesen erhöhten Moment der Selbstwahrnehmung.…
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