Während ich in meiner Denkfabrik sitze und komponiere, formuliert der Brunnen meiner Tinte Prosa. Die Feder meiner Kuckuckschreiber, Caw des brüllenden Vogels. Den Hahn, meinen Pendelstock anhebend, pocht das Methadon Wörter. Wenn ich den Stift auf das Pergament steche, gleitet der Tau von meinem Penis, es ist Schlamm. Auf Fleisch, das poetische Tier küssen, Das Aufsteigen von donnernden Oberschenkeln.
Portal der Fotze, in die Unendlichkeit eintretend, Der Succubus kühlt meine Verjüngung. Als ich komponierte, erstarrte die Flamme in der Nacht der erotischen Prosa.
Das Problem mit Vergnügen ist, dass es zur Liebe führen kann.…
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