In meiner eigenen Faszination werde ich in der Nacht der Moschusfässer einvernehmlich festgehalten. Moos meiner Unterwürfigen, In tiefem Tamarack, mein Sein. Ketten aus Messing. Günstlinge sammeln sich, ich bin gefesselt verankert, Collared, meine lederne Mantilla getragen.
Im neuen Schatten bin ich besetzt, geschmückt mit einer Weste der Trivialität. Von der Ernte verdrängt, sieht es mich an. Im Namen des Kreuzes steht mein täglicher Aufenthalt, St. Andrew's Rack, dafür.
An der Küste von Aberdeens Wäldern, an den Felsen gefesselt, sickerte mein Schwanz. Ich besiegelte meinen Gehorsam, Angesichts meiner Neigungen als solche. Für wen die Nachteule zwinkerte, Im Pochen des Pulses, habe ich Lust auf ihr Fleisch.
In Szintilla klingelte mein Sperma, Tröpfchen, die Stunde des Mondes, Sounding Bar, es ist Musik. Chor des Zirkels singen, In tiefem Tamarack, mein Sein.
Snowballing sollte nicht nur dem Winter vorbehalten sein.…
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