Über die Gleise

Zwei anonyme Fremde finden einen Weg, die Zeit zu vertreiben, während sie auf ihre Züge warten…

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Es ist fast drei Uhr morgens. Die Sommernachtluft ist warm, aber angenehm. Gelegentlich weht eine sanfte Brise.

Grillen dröhnen stetig, und darunter ist das leise intermittierende Seufzen von Autos, die auf der fernen Autobahn vorbeifahren. Motten flitzen fanatisch gegen die schmutzigen Glühlampen über dem Kopf. Andere Lampen - Straßenlaternen, Hauslampen, Sicherheitslichter - bilden eine Konstellation gegen die Dunkelheit der fernen Hügel. Ein neues Geräusch stört grob die Stille - Asphalt und kleine Steine ​​knirschen unter schweren Gepäckrädern. Er umrundet eine Ziegelecke der nach Süden gehenden Plattform.

Er ist fünfundzwanzig Jahre alt, sechs Fuß groß und trägt Jeans, ein langärmeliges Hemd mit Schottenmuster und ein Vintage-Rolling Stones-T-Shirt darunter - alles neu, sauber und ordentlich. Um seinen Kragen gibt es ein großes Paar silberne Retro-Kopfhörer. Sie sind am neuesten Modell iPhone in der Brusttasche seines Hemdes befestigt. Sein Haar ist struppig braunblond, wellig und auf der linken Seite gescheitelt.

Er schleppt müde einen blauen Koffer hinter sich her. Er geht einige Schritte die Plattform hinunter zu einer Bank; irgendein Drahtgeflecht aus braunem Kunststoff. Der Lärm seines Fortschritts hört auf. Die Grillen machen trotzdem weiter. Er blickt nach Norden, hinter den letzten beleuchteten Baumzweigen in die Dunkelheit und darüber hinaus.

Da ist nichts. Der Zug ist nicht für weitere fünfundvierzig Minuten fällig. Er sitzt und nimmt die Nacht ein. Am südlichen Ende der Station taucht ein Fuchs auf.

Sie schaut sich um, sieht ihn - schaut ihn direkt an, läuft dann über die Gleise, verschwindet in den Büschen auf der anderen Seite und lässt ihn wieder in der Einsamkeit zurück. Er bringt seinen Kopfhörer über die Ohren, zieht das iPhone aus der Tasche und wählt Explosionen im Himmel. Komplizierte Doppelgitarren-Arpeggios funkeln und läuten gemeinsam in weiten Texas-Räumen, weit weg vom Clinton City Train Depot, wo er jetzt sitzt und wartet. Zuhause.

Er greift in die Tasche seiner Jeans und zieht eine Packung American Spirit-Zigaretten heraus. Er nimmt eine, nur noch vier. Aus der gegenüberliegenden Tasche stellt er ein Einweg-Feuerzeug her.

Ein Blitz, eine Flamme und das heiße Glühen brennenden Tabaks hinterlassen einen langen Zug. Er betrachtet die tanzenden Rauchfäden. Explosionen im Himmel bahnen sich ein Crescendo zwischen den Ohren an, Verzerrungen treten auf, Ausbrüche, euphorische Katharsis, ein wenig gedämpft und Erwartungen. Es wird nie so toll sein wie beim ersten Mal.

Immer noch ziemlich gut. Er schließt die Augen und versucht, die Majestät des krachenden Feedbacks und der abstürzenden Becken voll zu erleben, in der Hoffnung, dieses Gefühl der Entdeckung und Erneuerung wieder zu erleben. Alles, was er entdeckt, ist das, was seine brazillianische Großmutter "Saudade" nennen würde - eine Nostalgie für die halcyonischen Tage seiner Adoleszenz, dass er immer daran zweifelt, dass er jemals existiert hat, wenn er sich daran erinnert. Wenn er seine Augen öffnet, stellt er fest, dass er nicht mehr alleine ist. Eine Frau hat sich ihm auf der gegenüberliegenden Plattform gegenüber der Gleise angeschlossen.

Er hat sie bei der Musik nicht gehört. Ihr Haar ist goldblond und lockig. Sie trägt eine Brille mit ovalen Gläsern. Ihr Kleid ist ein einfaches Blumenmuster. Er glaubt, dass es lila Lilien sind, aber er ist kein Blumenexperte.

Sie sinken, als würden sie vor einem weißen Hintergrund abfallen. Es gibt vier Knöpfe an der Vorderseite. Die oberen zwei werden rückgängig gemacht und zeigen eine bescheidene Menge an Spaltung.

Er beobachtet sie, als sie die leere Plattform auf und ab betrachtet. Sie macht sich auf den Weg zu einer Bank wie er, die sich ihm direkt widerspiegelt. Ein kleiner schwarzer Koffer schleppt sich hinter ihr entlang und wackelt und droht zu stürzen, während er über kleine Kieselsteine ​​auf ihrem Weg hüpft. Sie ist älter, urteilt er, vielleicht in ihren Dreißigern.

Trotzdem immer noch gut in Form, denkt er nachdenklich. Schöner runder Arsch, gut geschnittene Brüste. Was ihm aber wirklich auffällt, sind ihre Stiefel. Es sind braune Lederstiefel im Westernstil, die fast bis zu den Knien reichen.

Zu Hause, in Clinton City so ungewöhnlich. Sie wirken wie echte Qualitätsstiefel mit komplizierten Nähten und spitz zulaufenden Zehen. Er fühlt sich sofort für diese Frau, die er nur in diesem Moment gesehen hat. Sie schaut in seine Richtung.

Er wird sich bewusst, dass er gestarrt hat. Er schaut wieder nach Norden, als würde er nach einer Annäherung eines Zuges suchen, der noch fünfunddreißig Minuten nicht fällig ist. Selbstbewusst richtet er sich aus seiner schlaffen Position auf. Er zieht noch einmal an seiner Zigarette, bevor er einen kurzen Blick zurück in ihre Richtung gewährt.

Sie starrt nach Süden. Er schlägt den Kolben seiner Zigarette an. Es segelt wie ein Komet in einem Bogen, hinter ihm funken Funken. Die plötzliche Bewegung und das Licht fallen ihr ins Auge. Sie beobachtet, wie es mit einem kleinen Funkenregen in den Steinen zwischen den beiden Schienen landet.

Dort schwelt es noch eine Minute länger. Sie sieht ihn an. Er schaut weg und zappelt mit seinem Telefon.

Er prüft seine E-Mail, Facebook und Twitter. Aber zu dieser Stunde veröffentlicht natürlich niemand etwas. Sie greift in ihre Handtasche und stöbert, bis sie ihren Lippenstift findet.

Er beobachtet aus den Augenwinkeln, wie sie den rosa Schlauch an der Unterlippe und dann an der Oberkante anlegt. Die Bewegung wirkt langsam und sinnlich. Ihre Lippen sind voll, weich und üppig.

Sie schultert sie ein paar Mal. Er fragt sich, wie es wäre, sie an seinen eigenen Lippen zu fühlen. Sie schaut wieder in seine Richtung.

Er konzentriert sich auf sein Handy und entscheidet plötzlich, dass er genug Explosionen im Himmel für heute Nacht hatte. Nachdem er einige Minuten gesucht hatte, entschied er sich für etwas entspannteres: Pflaster mit ihren lo-fi-wackeligen Rillen. Malkmus macht sein Land mit Stein. Es passt gut zu seiner gegenwärtigen Stimmung und gibt ihm das Gefühl, dass alles in Ordnung ist. Sein Kopf beginnt im Takt der Musik zu nicken.

Als er sie wieder ansieht, beobachtet sie ihn. Verlegen lächelt er sie verlegen an. Ihr Lächeln ist unsicher und nennt ihn beinahe einen "Spinner". Vielleicht ist er ein Spinner, und jetzt hat er es geschafft.

Nicht dass es wirklich ein "es" zu blasen gab. Immerhin warten nur zwei Fremde auf ihre Züge. Was ist, wenn sie glaubt, dass er komisch ist, weil er tatsächlich Musik genießt? Er hört auf, seinen Kopf zu bewegen. Er beugt sich vor, stützt die Ellbogen auf die Knie und starrt wie in tiefer Kontemplation auf den Boden. Nach wenigen Minuten steht er.

Er streckt sich und geht zum Rand der Plattform. Er beugt sich vor und schaut nach Norden. Es gibt immer noch nichts.

Nichts nach Süden. Gemächlich geht er ein wenig die Plattform hinunter. Er versucht es cool zu spielen und hofft, dass sie sehen wird, wie unberührt er ist. Er dreht sich um. Sie scheint ihm keine Aufmerksamkeit zu schenken.

Er gähnt laut und streckt die Arme über den Kopf. Immer noch keine Nachricht. Fein.

Er geht langsam zurück und nimmt ihre Figur voll in den Blick. Ihre langen, schlanken Beine sind gekreuzt, ein Stiefel baumelt. Er entscheidet, dass sie für eine ältere Dame wirklich attraktiv ist. Und eigentlich kann sie höchstens sieben oder acht Jahre älter sein als er. Vermutlich weniger.

Das ist nicht wirklich so alt. Er setzt sich und schaut noch einmal auf die Uhr. Noch neunundzwanzig Minuten. Er lehnt sich zurück und legt seine Arme auf die Rückseite der Bank. Sie greift nach oben und schiebt den Stoff ihres Kleides leicht zur Seite, um einen Juckreiz an der linken Brust leicht zu kratzen - vielleicht einen Fehler.

Er kann die geringste Andeutung eines BHs erkennen. Es ist pink und lacy. Sie schaut auf und bemerkt, dass er sie bemerkt. 'Scheisse!' er denkt. 'Scheisse! Scheisse! Scheisse!' Verlegen schaut er für eine Minute weg.

Wenn er wieder zurückblickt, beobachtet sie ihn immer noch. Sie scheint nicht wütend zu sein. Vielmehr lächelt sie ihm verzeihend zu und sagt: "Jungs werden Jungs sein." Er lächelt verlegen zurück. Sie greift wieder in ihre Handtasche und produziert einen Taschenbuchroman. Von hier aus kann er weder den Titel noch den Autor erkennen, aber auf dem Cover sieht man einen nackten muskulösen Mann mit langen dunklen Haaren, der tief in die Augen eines roten Kopfes mit luxuriös fließendem Haar blickt.

Die Schulter der Bluse der Frau ist ihren Arm hinuntergefallen und hat einiges von ihrer weiten Brust freigelegt und kurz vor der Brustwarze gestoppt. Ihr Nacken ist lang und formschön. Der Mann ergreift ihren Hinterkopf und neigt ihn nach oben. Sie sind bei Sonnenuntergang abgebildet, mit Segelschiffen im Hintergrund. Nach ein paar Minuten zieht sich ihre Hand wieder an die Brust.

Noch ein Juckreiz? Nein, diesmal bleibt es da und ruht sich schlaff an ihrer Brust. Sie nimmt es weg, um die Seite umzublättern, und bringt es dann an die Stelle über ihrem Herzen zurück. Langsam und subtil beginnen ihre Finger, den fleischigen Hügel zu pressen und zu massieren.

Er beobachtet sie jetzt gebannt, während sie sich die Brust reibt. Die Bewegung ihrer Hand wird weniger subtil. Ihre Finger ziehen langsam langsame Kreise um ihre Brustwarze und gleiten dann über ihre Brust.

Allmählich beginnt sie auf ihrem Sitz zu sitzen. Ihre Beine kreuzten sich nicht. Er kann kurz ihr Kleid sehen und sieht einen rosa Slip - dieselbe Farbe wie ihr BH. Dann drücken sich ihre Beine wieder zusammen, beide Stiefel liegen auf dem Boden.

Er wird erregt. In seiner Jeans ist jetzt eine feste Versteifung. Er schaut die Plattform hinauf und hinunter. Sie sind immer noch alleine. Erstaunlicherweise öffnet sie einen weiteren Knopf am Kleid.

Ihre Augen verlassen niemals die Seite. Ihre Hand rutscht jetzt in die Vorderseite ihres Kleides. Sie schlummert weiter, als würde sie langsam von der Bank schmelzen. Der Saum ihres Kleides reitet an ihren Oberschenkeln, während sich ihr Hintern der Sitzkante nähert. Ihre Haut sieht erstaunlich glatt und weich aus.

Bald werden diese rosafarbenen Höschen wieder sichtbar. Er kann nicht wegschauen. Er ist jetzt ziemlich hart geworden, sein Schwanz drückt gegen seine Jeans. Seine rechte Hand geht zu seinem Schoß und streicht sanft die umrissene Länge durch den blauen Stoff.

Es ist fast unfreiwillig. Er kann sich nicht helfen. Sie schaut auf und sieht, dass er sie lustvoll anstarrt. Sie legt den Roman auf die Bank, die in der Mitte geteilt ist.

Er schaut mit einem Gesichtsausdruck zurück, der sie dazu auffordert, fortzufahren. Stattdessen steht sie plötzlich auf und geht weg. Sie hat ihr Buch und ihr Gepäck zurückgelassen. Scheisse. Er kann nicht anders, als sich abgelehnt zu fühlen.

Er hätte nicht starren sollen. Er hätte es einfach cooler spielen sollen. Stattdessen schlich er sie raus und jetzt ist sie gegangen.

In seinen Kopfhörern weicht Pavement nach Radiohead. Thom Yorks Paranoiker-Murmeln-Jammern schwebte über einem Weltraum-Alien-Bett aus bunten E-Piano-Akkorden. Synchopiertes Elektro-Jazz-Trommeln, das nervös mitlitt.

So lebendig und surreal wie ein Kinderfernsehsender, der etwas falsch lief und etwas durcheinander geriet. Ein passender Soundtrack. Er fragt sich, ob sie nach einem Wachmann sucht, der sich um ihn kümmert. Werden sie ihn verhaften? Können Sie sogar verhaftet werden, weil Sie eine Frau angestarrt haben? Er denkt nicht so, aber vielleicht werfen sie ihn trotzdem raus.

Er bereitet seine Verteidigung in Gedanken vor: „Sie begann damit. Sie las ihren schmutzigen Roman und rieb sich die Titten. ' Er ist immer noch mit diesen Sorgen beschäftigt, als sie zurückkehrt. Sie ist immer noch alleine. Er blickt die Plattform hinunter und erwartet, dass die Sicherheitskräfte jede Sekunde auf ihn zukommen werden.

Aber niemand kommt. Stattdessen geht sie zurück zu ihrer Bank. Die Art, wie sie jetzt geht, hat etwas sexuelleres.

Ihre Hüften rollen, ihr Hintern bewegt sich von Seite zu Seite. Sie setzt sich und nimmt ihr Buch wieder auf. Sie gibt ihm einen langen, durchdringenden Blick über die Oberfläche. Er sieht sie an und versucht, ihre Stimmung zu enträtseln.

Schließlich bricht sie den Augenkontakt und widmet sich wieder dem Buch. Er schaut noch einmal auf die Uhr. Noch achtzehn Minuten vor Ankunft.

Die Zeit scheint sich unglaublich langsam zu bewegen. Dieser Radiohead-Song hilft nicht. Er durchsucht die Wiedergabelisten auf seinem Handy erneut und zieht sich schließlich im Black Rebel Motorcylcle Club nieder - laut, schmutzig, dunstig, Rock and Roll.

Das ist Musik, auf die er sich jetzt wirklich einlassen kann. Er wirft erneut einen Blick über die Gleise. Ihre Hand ist dieses Mal an ihren Hals gegangen. Ihr goldenes Haar wird von ihrem Schlüsselbein zurückgezogen.

Es ist ein eleganter Ausschnitt, entscheidet er. Sie trägt baumelnde silberne Ohrringe, nicht die widerlich große Art, sondern etwas Bescheidenes und Edles. Er will sich wegschauen. Er schaut die Strecke hoch und runter, aber immer noch keine Züge in beide Richtungen. Es dauert nicht lange, bis sein Blick auf sie gerichtet ist.

Ihre Hand hat sich von ihrem Hals zu ihrem Kinn bewegt, das sie zwischen den Fingern hält, als ob jemand ein empfindliches Ei halten könnte. Er beobachtet, wie sich ihr Zeigefinger an ihre Lippen nähert. Sie spürt sinnlich die köstlichen Konturen ihres Mundes und streicht zuerst sanft die Unterseite, dann die Oberseite und dann wieder die Unterseite. Ihre Lippen teilen sich leicht.

Ihr Finger zieht sanft an der Unterlippe. Er kann das Weiß ihrer Zähne sehen, und dahinter das rötlich-rosa ihrer Zunge. Sie beißt sanft mit dem Finger.

Ihre Zunge springt in verspielten Kreisen über die Spitze. Sie lässt ihren Finger ihren Mund erkunden, reibt sich an Zunge, Zähnen und Lippen und genießt einfach das Gefühl. Nach einem Moment schließen sich ihre Lippen um ihren Finger und sie saugt daran. Langsam tastet der Finger weiter von innen nach innen, vom ersten zum zweiten und wieder zurück zum ersten. Er ist völlig fasziniert.

Die Erektion, die fast verschwunden war, als sie abrupt wegging, ist jetzt stärker als je zuvor. Er widersteht dem Drang, es noch einmal zu streicheln, und möchte nicht zu viel Aufmerksamkeit auf sich ziehen. Stattdessen greift er die Bank.

Ihre Hand löst sich von ihrem Gesicht, während sie die Seite in ihrem Buch umblättert. Sie hat ihn nicht ein einziges Mal angesehen, seit sie mit dem Lesen begonnen hat. Sie scheint völlig in sich versunken zu sein - entweder in ihrem Buch oder in den Gefühlen ihres eigenen Körpers ist es schwer für ihn zu wissen. Wieder gleitet ihre Hand in die Vorderseite ihres Kleides. Er kann sehen, wie sie gegen den Stoff ihres Kleides wirkt, ihren Nippel neckt und ihre Brust massiert.

Ihre Brust hat begonnen, sich bei ihrer eigenen Stimulation sichtbar zu heben und zu senken. Ihr BH erscheint zeitweilig, als ihre Knöchel das Kleid von ihrer Brust heben. Es ist, als würde sie es wagen, nicht hinzusehen, und ihn jetzt dazu bringen, es einfach cool zu spielen.

Langsam setzt sie sich wieder auf die Bank. Während er zusieht, beginnen sich ihre Beine zu teilen. Zunächst ist es nur ein dünner dunkler Spalt zwischen den Knien. Nach und nach verbreitert sich der Riss und lässt das Licht zwischen ihren glatten, weichen Oberschenkeln weiter eindringen.

Er schaut die Plattform hinauf und hinunter. Es gibt sonst niemanden. Ihre Beine spreizen sich weiter, als sie nach vorne rutscht. Er kann es nicht länger verwechseln.

Diese Show ist ausschließlich zu seinem Vorteil. Und er kann es nicht glauben! Sie trägt nicht mehr die rosafarbenen Spitzenhöschen, die er früher gesehen hatte. Das Rosa, das er zwischen ihren Beinen sieht, ist nackte, haarlose Haut und Schamlippen. Ihr Arsch hängt jetzt von der Bank und sie ruht auf ihrem unteren Rücken. Der Saum ihres Kleides ist bis zur Taille aufgestiegen.

Selbst von der anderen Seite der Strecke aus kann er den Schein ihrer nassen Muschi in den Deckenleuchten sehen. Ihre Hand verlässt ihre Brust, rutscht nach vorne und taucht zwischen ihren Beinen. Als ihre Finger ihre Klitoris finden, sieht er sie scharf einatmen. Ihre Augen schließen sich und ihr Kopf neigt sich zurück.

Er kann sie wegen seiner Musik nicht hören, aber er glaubt, dass sie laut stöhnt. Sie legt das Buch hin, damit sie sich darauf konzentrieren kann, sich selbst zu erfreuen. Er kann sich auch nicht mehr helfen. Seine Hand geht zu seinem Schwanz und beginnt, den Kopf durch seine Jeans zu reiben.

Er fühlt es warm und hart gegen seinen Oberschenkel. Sie sieht zu ihm auf. Ihre Augen verriegeln sich.

Diesmal gibt es keine Scheu, keine Verlegenheit. Das Katz und Maus Spiel ist vorbei. Sie reibt sich weiter, während sie ihn beobachtet.

Er wirft einen kurzen Blick in beide Richtungen, um sicherzustellen, dass sie noch alleine sind, und beschließt dann, eine Chance zu ergreifen. Er knöpft die Fliege seiner Jeans auf. Seine Finger greifen hinein und ziehen seinen verzweifelt harten Schwanz heraus. Ihre blauen Augen werden beim Anblick breiter.

Ihm wurde gesagt, dass es ziemlich groß ist. Sie hat einen 'wow' Mund auf ihn. Er lächelt zurück und fängt an, es zu streicheln. Er beobachtet, wie ihre Finger in sich eintauchen.

Sie kommen glatt mit ihren cremigen Säften davon, die sie um ihren heißen geschwollenen Kitzler schmiert. Ihre Hüften bewegen sich tatsächlich und bewegen sich hin und her, während sie für ihn masturbiert. Das Tempo seiner Hand, die über seinen Kopf und zur Basis läuft, seinen Schwanz auf und ab, beschleunigt. Sein Griff verhärtet sich.

Er ist jetzt so verdammt heiß. Er kann nicht glauben, dass er sich in der Öffentlichkeit an einen völlig Fremden wichst. Jeder konnte jeden Moment um die Ecke des Depots kommen und sie erwischen, sich bloßstellen und sich verdammt noch mal ficken. Das Gefühl der Gefahr ist so ein Ansturm! Sie macht lange genug Pause, um ihre beiden Titten aus ihrem Kleid zu ziehen.

Sie drückt und zieht an ihren großen rosa Nippeln. Sie sehen toll aus, jeder steht aufrecht auf dem Gipfel ihrer schönen Brüste. Er fantasiert, wie es wäre, einen von ihnen in den Mund zu nehmen, während er seinen harten, fleischigen Schaft in diese heiße, saftige verdammte Muschi eintauchen lässt. Er wünscht, er könnte es so warm und feucht um sich herum fühlen, als sie ihn reitet und ihn für ihre eigene verzweifelte Befriedigung verwendet.

Er beobachtet sie. Sie hat einen Stiefelabsatz auf dem Boden, einen auf der Bank. Sie reibt sich verzweifelt ihre Muschi. Sie sieht so verdammt heiß aus, wenn sie da drüben sitzt. Er nähert sich dem Cumming und denkt daran, seinen heißen, weißen, klebrigen Samen tief in ihre Muschi zu schießen, füllt sie mit seiner Ficksahne, bis sie aus ihren Beinen tropft, und hinterlässt weiße Flecken auf dem Boden Gehen Sie den Tag, ohne es zu wissen… OH… MEIN… Er wird sich eines brüllenden Klangs bewusst, das sich über den verzerrten Gitarrenklang des Black Rebel Motorcycle Club in seinen Kopfhörern erhebt.

Am Ende der Plattform ist ein helles Licht aufgetaucht, das näher kommt. Scheiße, der Zug! Er versucht es zu stoppen. Er versucht es zurückzuhalten.

In Panik versucht er verzweifelt, seinen Schwanz wieder in die Hose zu stecken. Aber er ist weit hinter dem Punkt des Nicht-Zurückkommens, außerhalb der Selbstkontrolle. Gegen seinen Willen explodiert er in der Hose. … FICKEN… GOTT !!! Er spürt, wie heißes Sperma gegen die Innenseite seiner Jeans spritzt.

Er kann seine Hand nicht einmal rechtzeitig aus dem Weg schaffen. Wenn er es aus seiner Hose zieht, tropft es mit seinem eigenen Sperma. Es taucht dick und dunkel in seine Jeans.

Seine Eier und sein Schwanz sind vom klebrigen Durcheinander bedeckt. Es ist nicht einmal Zeit für ihn, sich im Männerzimmer aufzuräumen. Scheisse.

Er schaut zurück über die Gleise. Sie hat ihre Brüste bereits wieder gesteckt und ihr Kleid repariert. Sie beobachtet, wie er seine Hand schlaff von sich weg hält, in seinem eigenen Ejakulat. Er schnippt es und lässt Tröpfchen nach hinten fliegen, wo sie landen und die Backsteinmauer hinter der Bank herunterlaufen.

Da er nicht wusste, was er sonst tun sollte, wischte er sich den Rest seiner Jeans ab. Sie sieht aus, als würde sie ihn kichern. Dann fährt der Zug zwischen ihnen.

Schnell macht er seine Hose fertig. Er knöpft sein kariertes Hemd vorne zu. Er krümmt sich leicht nach unten, so dass er (hoffentlich) so weit herunterhängt, dass er den größten Teil der Unordnung abdeckt. Der Zug bleibt stehen.

Ein Gepäckträger tritt ein paar Autos die Strecke hinunter - ein älterer schwarzer Herr in blauer und grauer Uniform. Er nimmt seinen Koffer und läuft auf den wartenden Mann zu. Sheepish gibt er dem Portier sein Ticket. Der Portier sieht ihn einen Moment an.

Es ist ein Ausdruck von Verärgerung und Erschöpfung. Er kann es nicht ertragen, Blickkontakt mit ihm zu suchen. Schließlich gibt der Pförtner sein Ticket zurück und nickt in Richtung des Wagens.

Wahrscheinlich war es einfacher, es einfach zu ignorieren, als mit dem ganzen Scheiß fertig werden zu müssen, ihn nicht im Zug gelassen zu haben. Er steigt an Bord und lässt sein Gepäck beim Gepäckträger zurück. Im Zug gibt es wenige Leute. Die meisten scheinen zu schlafen, den Kopf gegen die harten Fenster zu stellen oder in unbequemen Winkeln auf den Schultern der Angehörigen zu neigen.

Er nimmt in der Mitte des Wagens Platz und schaut aus dem Fenster. Sie steht immer noch auf ihrer Plattform und schaut ihn an. Sie lächelt und winkt ihm zu. Im Schein des Oberlichts draußen kann er sehen, wie der Glanz ihrer Säfte immer noch ihre Finger bedeckt.

Verführerisch saugt sie sie einer nach dem anderen sauber. Der Zug taumelt und die Szene beginnt aus seiner Sicht nach hinten zu rutschen. Sie gibt ihm einen süßen Kuss. Dann ist sie weg, als der Zug ihn in Richtung Heimat trägt..

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