Last Stop Bubbles: Eine verlorene Blondie-Vers-Geschichte, Teil Sechs

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I. Zerbröckeln Msgstr "Vorsicht, nähern Sie sich der Plattform." Eine Gummiblase knallt, und mein Körper ist festgeklemmt, die bandagierte Hand schmiert Holzkohle auf die Seite. "Gross.

Er hatte seinen Schwanz in ihrem Hintern?" "Und einen Schwanz in seinem Arsch. Ein tätowierter hübscher Junge, den er als Schneider für seinen Hochzeitsanzug vorgestellt hatte. Verdammt erniedrigend, Jess.

Mein eigener Verlobter. Ich habe… ugh. Ich kann es nicht mal sagen." "Sei nur froh, dass du nicht in diesen dreckigen Lebensstil eingegangen bist.

Ich meine das wirklich. Ich bin nur Ausstieg. Also, was hast du getan?" "Ich habe im Park Frisbee mit seinem Springsteen-Vinyl gespielt.

Titus gefiel ihm mehr als sein Tennisball. Ihn schnappte alles." Es gibt ein verschlucktes Keuchen. "Du was? Es war nicht das" Spirit in the Night "-Album, über das er sich immer lustig macht, oder?" "Ja. Die, die er mich nie berühren ließ.

Warum?" "Wie… Weißt du, wie selten Vinyl ist, stimmt's? Heilige Scheiße, Tiffany. Selbst ich weiß, du hättest das Ding verpfänden können, um für die neue Gucci-Tasche zu bezahlen, in der du dich versalbert hast." Eine Pause. Zähne schleifen. "Wie auch immer, Jess. Es lohnt sich absolut, sein Gesicht auszusehen.

Ich interessiere mich nicht für die… andere Sache. Dieser Rattenbastard hat sich für ein jüngeres Modell entschieden. Jesus. Sie sieht sogar aus wie ich.

Was sollte ich tun? Meine Haut krabbelt davon, dass sie in meinem gottverdammten Bett gefickt haben! Weißt du, wie schwer diese Bettlaken ersetzt werden müssen? "Es gibt ein ersticktes Schluchzen, gefolgt von einem Geschwätz darüber, dass alles in einem Müllcontainer verbrannt werden muss. Dann wird es still. Mein Körper entspannt sich. Es ist nicht sie das denkt wahrscheinlich, dass sie heiß genug ist, um nicht den Kopf zu geben. Jeder Stil, keine Substanz.

Vapid. Hübsch anzusehen, aber langweilig im Bett. Ganz und gar nicht wie die fremde Frau, die mein Gehirn mein Herz immer leugnet. Ich nehme meinen Bleistift wieder auf Winz, Hand noch immer roh und pochend: Die beiden Frauen jucken weiter, tauschen materielle Was-wäre-Wenns und verpasste Gelegenheiten aus und ob es zu viel wäre, den Bruder des kürzlich entlassenen Verlobten zu ficken.

Ich stelle sie ein und versuche zu zeichnen, um den an der Seite entstandenen Schaden zu reparieren, für Ihr verschmiertes Gesicht. Nichts kommt. Ich bin erschöpft. Laufen Sie trocken.

Ich bin dieser rauchende Schläger in der Wüste, der mit Dämpfen läuft. Mad Max mit rotem Motorlicht und rumpelt in Richtung Etwas, aber alles vorbereitet, um in eine schwarze Wolke aus grellem Rauch und blendender Flamme zu explodieren mit einem Knall und einem herrlichen Schrei darüber, was für ein Tag es ist. Außer dass es kein verdammter Tag ist. Es ist überhaupt kein verdammtes Leben, wenn Sie direkt mit der traurigen verdammten Wahrheit davon verbrennen. Aber wenigstens ist mein Monster still, geschlagen von einem Monat langem Talent aus talentierten Muschis und nuttigem, weißen Arsch, der von einer abschließenden Wiedervereinigung mit Jasmyn gekrönt wird.

Ich wünschte, ich hätte nie gedacht. Ich kann mich nicht an Namen erinnern. Kann sich kaum an Gesichter und Standorte erinnern. Ein Teil von mir wünscht, ich könnte.

Aber es sind nur blinde Lichter und verschwommene Formen und enge, feuchte Löcher, die das Sperma aus meinem Schwanz effizienter bluten lassen als die Twomps Licht aus den kaputten Seelen bluten, die nur versuchen zu überleben. Die Wahrheit ist, es fühlt sich gut an, aufzuhören, gegen die biblischen Dämonen von Oma Teague zu kämpfen. Lieber diesen Scheiß umarmen, Mann. Zumindest fing es so an… bis sich Visionen von böhmischer Schönheit und rosa verdammten Haaren vermehrten.

Taunt Ich kann nicht sagen, ob es die Drogen waren. Oder nur ein Gefängnis brach den Verstand. Ich brauche jahrelang Therapie, um das herauszufinden. Ich weiß nur, dass ich nicht einmal sagen kann, ob es sie wirklich gibt, dass es nicht nur Ana ist, die es drauf hat, mich zu quälen. Das illusorische Zeug, das verrückte Leute schwören, ist wahr.

Ich schüttle den Kopf. Die Seite in meinem Schoß ist jetzt mit einem riesigen schwarzen Fleck gefüllt. Ich blende ein paar Seiten zurück. Weitere Blobs in verschiedenen Formen und Größen, jeder in der Natur erschreckend, Schnappschüsse dieses inky Chaos in meinem Kopf.

Rorschachs. Mein eigenes Gedankengefängnis mit bildlicher Form. Msgstr "Vorsicht, nähern Sie sich der Plattform." Meine Augen sind blutverschmiert und schwer. Ich bin verblüfft und habe den Scheiß draufgehängt.

Versuchte, die Lücke zu füllen, Jasmyn dieses Mal für immer zu verlieren. Nur so weiß ich, wie. Ich kann immer noch die Krallenlinien von rubinroten Nägeln auf meinem Rücken fühlen. Ich bin wieder ausgerutscht.

Abgefuckt Lass ihn aus dem Käfig. Oder vielleicht habe ich einfach vergessen, es zu sperren? Macht nichts Es war der Rotschopf, mein kleines rotes Feuerwehrauto mit der brennenden Fotze und dem einfachen Lächeln. Ich kann mich nicht einmal an ihren Namen erinnern.

Ich bin überrascht, wie sehr mir das im Bauch steckt. Sie wollte wirklich gesucht werden. Von mir gesucht Stell dir das vor.

Eine andere Frau, die unbedingt den Bullshit wollte, den ich in ihr Leben bringen würde. Und weisst du was? Vielleicht wollte ein Stück von mir, dass sie meinen eigenen Kracher in der Hand hielt. Aber… hier ist eine andere Wahrheit. Sie war nur eine weitere Fremde mit einem engen Loch, das die Art von nicht wertender Wärme bietet, die ich scheinbar nicht in meinen Knochen halten kann.

Mein Kopf pocht und ich sehe ihren kupferfarbenen Körper in einem VIP-Raum auf einen sprühgegerbten Scheiße steigen. Tribal zieht seine Arme hoch und runter. Surferhaar.

Sein Prügel staubt weiß wie die echten, schicken Donuts in einer Konditorei im wohlhabenden Teil von Oakland. Und sie kichert. Ich kichere Alle kichern. Es ist eine verrückte Show von verdammt kichernden VIPs, nackten Schwänzen, die mit verdammtem Gelächter springen, während Männer umkreisen und Frauen ihre sprudelnden Muschis an ihrer Nase necken.

Ein echter Lacher, in Ordnung… Ich habe geholfen, sie zu einem Rauschmüll zu machen. Ein Mädchen, das etwas für ein freundliches Wort und einen nie endenden Vorrat an Unkraut tun würde. Ich stimme sogar zu, die ganze Nacht Schwanz gestopft zu bekommen. Und das Monster ist verdammt stolz auf diese Tatsache. "Stellen Sie sich frei, die Türen öffnen sich." Das verschwommene Gedächtnis verdampft und der Zug füllt sich wie Sardinen in einer Blechdose.

Die Körper sind gegen den kälteren als den normalen Winterwind von Oakland gebündelt. Jeder trägt Raiders Ausrüstung und lächelt aufgeregt. Eine lange Playoff-Dürre wird dies für eine Stadt tun, die verzweifelt nach einer anderen Meisterschaft sucht.

Ich kann ihre hoffnungsvolle Freude schmecken und es macht mich übel. Ich brauche etwas, um meine ratternden Gedanken zu beschäftigen, also versuche ich, meinen Weg nach außen zu zeichnen. Mondlicht glänzt um die Ränder der Fenster, während der Zug dahinwindet. Rötliche Farbtöne in Pink und Rot auf den Wangen. Anstoßen von Körpern und unschuldiges Lächeln.

Leben. Ich wünschte, ich könnte mich ihnen anschließen, aber ab einem bestimmten Punkt wird mir etwas sehr klar. Einige Orte sind nicht für Sie bestimmt, egal wie sehr Sie sie wollen. Msgstr "Vorsicht, nähern Sie sich der Plattform." Einige der Passagiere erwischen mich, als ob sie mit kalten Augen starrten, und ich ziehe mich nervös zurück.

Dann kommen sie wieder zum chit-chatin ', ganz still, als würde ich meine erste Fahrt außerhalb eines jetzt nostalgischen Gefängnisses aus Stahl und Beton und Schuldgefühlen machen. Jemand neben mir packt plötzlich meinen Arm. "Ich kann es immer noch fühlen", stöhnt eine Stimme leise und zieht meine Hand an die Kreuzung ihrer Oberschenkel. "Dehne mich. Fülle mich.

Vollende mich. Fick. Ich brauche es wieder. Ich möchte, dass du mich schwanger machst, Baby. Meine Haut kribbelt und ich friere ein.

Ihre Haare sind jetzt blau, obwohl ich sie immer noch erkenne. Das Mädchen, das ich in einer BART Station-Toilette verlassen habe, und das Sperma aus ihrem zusammengepressten Loch leckte. Ihre Augen sind wahnsinnig, als hätte sie endlich jemanden ermordet und will mir alles in makabren Details erzählen, während sie meinen Schwanz lutscht. Das Monster rumpelt, spürt sie und will sie, diese kleine, kleine asiatische Puppe mit mörderisch besessenen Augen.

Ich kann eine beunruhigende Erektion spüren, die sich zu bilden beginnt. Bilder zeichnen sich in der Luft zwischen den wenigen Zentimetern, die uns trennen. Sie ist über einen Sitz gebeugt, nackter Hintern in meinen Händen.

Ich pralle sie von meinem Schwanz, damit alle sie sehen können, wie ein zehnjähriger Tierarzt in einer psychiatrischen Abteilung. "Stellen Sie sich frei, die Türen öffnen sich." "Ich möchte, dass du mich das nächste Mal würgst", hämmert das Mädchen in mein Ohr. "Bring mich an den Rand und fick das Leben aus mir heraus. Dann bring mich zurück und mach es noch einmal.

Gawd, ich bin nass. Fühle es, Baby? Das liegt an dir." Ich ziehe meinen Arm weg, aber sie fließt mit mir und geht mit meiner Hand in meinen Schritt. "Der Teufel ist falsch mit dir?" Ich zische und versuche, unser wachsendes Publikum an Raider-Fans zu ignorieren. "Ich bin verdammt nass für dich, das ist was.

Scheiße. Ich will deinen Schwanz in meinem Arsch festmachen. Im Moment.

Genau hier." Ich schwöre, dass ihre Augen schwarzen Teer bluten. "Steck eine Nadel in meinen Arm. Fick mich bis ich sterbe, Mörder." Ich rolle zurück, der Magen dreht sich. Ich möchte dieses Mal nicht auf die Tracks bluten.

Ich möchte abspringen. Knall. Riss.

Splat. Auf den Boden aufschlagen. Helle Zuglichter. Knirschen.

Klicken. Klappern. Knirschen. Klicken.

Klappern. Knirschen. Beende diesen Albtraum für immer.

"Wo zum Teufel ist Kim?" eine frustrierte Sprachanrufe. "Wir werden zu spät dran sein." Kim stöhnt. Leckt mein Ohr "Du willst nicht, dass ich gehe, do'ya, Baby? Nimm mich Hoffnung.

Fick mich die ganze Nacht durch. Ich kümmere mich nicht einmal darum, ob Daddy uns hört." "Kimiko!" Ein durchgeknalltes Teenagerpaar in Raiders Pullover erscheint mit besorgten Augen. "Was zum Teufel ist los mit dir?" Sie klingeln zusammen. Dann sehen sie mich und verfolgen das inzwischen vertraute Tattoo, das meine Wange verlangsamt. Und sie folgen ihm bis zu meinem Schoß und ihrem Schoß, und ihre Finger rieben die Stelle zwischen ihren Beinen.

"Was zum Teufel macht das?" sie schreien, gefolgt von "weg von ihr, du verdammter Perverser!". Sie schnappen sich das Mädchen und reißen es aus der Tür heraus, kurz bevor es sich schließt, und ihre Augen waren auf mich gerichtet. Sie sind dunkel. Wie sein. Bergwerk.

Gefängnisspiegel, Blut an unseren Händen. Leere Augen. Ich schaue wieder auf meinen Skizzenblock und die schwarzen Flecken.

Sie erzählen eine andere Geschichte darüber, was ich diesmal bin und was ich tun sollte. II. Fleisch und Knochen. Msgstr "Vorsicht, nähern Sie sich der Plattform." Msgstr "Vorsicht, nähern Sie sich der Plattform." Msgstr "Vorsicht, nähern Sie sich der Plattform." Msgstr "Vorsicht, nähern Sie sich der Plattform." Msgstr "Vorsicht, nähern Sie sich der Plattform." Msgstr "Vorsicht, nähern Sie sich der Plattform." Die Stationen verschwimmen vorbei und mein Geist beschleunigt so schnell, als würde der Zug niemals langsamer werden, niemals anhalten, nur einen Stopp nach dem nächsten in einem endlosen Zyklus.

Wie poetische Schläge fielen auf Maschinengewehrfeuer. Rata-tat-tat bis Blut auf die Matte spritzt. Neun runde KO.

Der letzte verdammte Halt. Ende der Zeile. Scheint zuerst so harmlos zu sein, richtig? Es ist doch nur ein Satz. Dieses einfache Konzept erleben die innerstädtischen Gefangenen des Ghettos täglich. Die Warnung, die der Pilot der U-Bahn-Linie vor dem "Not In Service" -Anzeige ankündigt, flackert auf und lässt müde Mommas Cry'n an gefährlichen Straßenecken hinter sich, nachdem er ein verdoppeltes Geld für Scheiße und etwas mehr Respekt gemacht hat.

Danke fürs Reiten. Danke fürs Fliegen. Letzter Halt.

Die Linie schrie von Gangbanger zu Gangbanger. Unter unterschiedslosen Hageln. Von billigen Kugeln und billigerem Hass.

Leavin zertrümmerte Fenster, kreischende Frauen; Sirenen klingeln Gestohlene Tragödie Wie ein Mädchen mit einem Gummischlauch. Und eine Nadel in ihrem Arm, ein Lächeln auf ihren Lippen. Letzter Halt. Verschiedene Rezepte in verrosteten Blechdosen.

Zähle sie alle bis sie zählen. Zehn durch verdammte Zehn. Alle werden mit den gleichen schädlichen Aromen aufgewickelt. Von Elend und Tod und verrotteter Hoffnung.

Das Leben als Misanthrop wäre viel einfacher gewesen. Was mich dazu bringt, an einen anderen Weg zu denken. Ein armes kleines schwarzes Kind in den Twomps endet wie der weiße Comic-Held Bruce Wayne.

Vigilante auf den Straßen. Bekämpfe das Verbrechen. Fick die ganze Muschi. Ein grüblerischer Geist mit den schwarzherzigen Fäusten, die den verdammten Fick aus dem bösen Bösewicht der Arschloch scheißen.

Aber nah. Das sind nur Träume in Träumen. Eine Mutter wurde nie von einem Bus angefahren, als sie einen Drachen hatte. Splat teilen. Alleinerziehender Vater.

Konnte nicht fertig werden. Bam. Bam. Vom goldenen Staat zum trüben Abgrund.

Oma Teague's Haustür. Ring-a-Ding-Ding. Der letzte Halt vor einer Parade durch durchgefallene Waisenhäuser und das Leben als Bösewicht. Bam.

Verfolge sie nicht, kleine weiße Teufel. Bam. Nadel im Dunkeln.

Bam. Gebrochenes Herz. Bam. Herzinfarkt bei siebzig.

Bam. Kalt gefallen, bevor der Enkel freigelassen wird. Letzter Halt. Endgültigkeit ist nicht da? Sobald Sie es passiert haben, was dann? Was geschieht? Sie sammeln keine kostenlosen Parkplätze.

Nicht wir jedenfalls. Sie jagen zurück zum Anfang, bevor das Licht schwarz wird, bevor der Vorhang fällt. Du machst alles von vorne, auch wenn es alle gleich ist, denn du willst nicht, dass es endet. Du willst nicht aufhören. Aber du weißt es eines Tages.

Wie ich sagte. Irrational. Kein Reim oder Grund. Es ist alles unvermeidlich. Sollte sich nicht beklagen.

Fährt dich wahnsinnig an dieses nicht erkennbare Ende. Msgstr "Vorsicht, nähern Sie sich der Plattform." Msgstr "Vorsicht, nähern Sie sich der Plattform." "Vorsicht, Türen öffnen sich. Dies ist der letzte Gottesdienst der Nacht. Bleib in Sicherheit. ".

Sicher. Was bedeutet das überhaupt noch? Ich stecke meine Bleistifte und meine Skizzenbücher in meine Tasche und steige ab. Und da bist du auf einer Bank, die Knie hochgezogen.

Sogar ein langes, ratty Sweatshirt mit der Hand Ich habe über deinen Kopf gezogen, ich weiß, dass du es bist. Ich kann das Gefühl nicht beschreiben, das es bestätigt. Es ist eines dieser Dinge, wie einen Rembrandt in einem Museum zu sehen.

Du brauchst nicht die Karte, die dir sagt, wer der Maler ist Wissen Sie, so funktioniert der Scheiß, stimmt's? Ich klopfe mit der Schulter und Sie springen und springen von der Bank in eine tiefe Hocke, als würden Sie bereit sein, gegen Zähne und Nägel zu kämpfen, zum Tod, grüne Augen wild, wütend, traurig. Mein Monster knurrt und versucht, sich mit dieser Wut zu synchronisieren und zu harmonieren. Ich drücke es herunter und trete langsam vorwärts.

Unter den Stationslichtern sehe ich, wie Ihre Hände zittern, die Finger sich zusammenziehen und sich öffnen. Was mich jedoch beunruhigt, ist das trockene rostige Rot als ob Sie mit Fingerfarbe gespielt haben. Das macht überhaupt keinen Sinn.

Sie stopfen sie in Ihren Mund in der Tasche, wenn Sie mich starren sehen, wenn Sie erkennen, wer ich bin. Deine Schultern sinken und du fällst in deinen Arsch. "Ziemlich raus?" Sie murmeln und nickten zu einem vollen gelben Mond. Verdammt, wenn es kein kaputtes Geräusch ist.

Ich lasse meine Tasche fallen und hocke mich vor dir hin. Ich strecke deinen Rücken aus und zucken zusammen, aber erlaube mir, fortzufahren. Ihre rosafarbenen Locken sind größtenteils verschwunden, zurück zu der Blondine, für die Sie bekannt sind. "Blondie", sage ich, strecke zerschlissene Haarsträhnen aus deinem Gesicht und neige dein Kinn nach oben. Es ist das erste Mal, dass ich Sie so genannt habe und Sie wissen es.

Du lächelst durch eine gesprengte Lippe und zuckte zusammen. Sie zwinkern und ein kleiner Schnitt über Ihrem Auge sickert Blut. "Lust, dich hier zu sehen, Jitterbug.

Letzte Haltestelle n'all das." In einer Gegend, in der ein Motel nach Bargeld hungert, werden nicht viele Fragen gestellt. Wenn es jedoch meist nur um eine Front geht, um Sex und Drogen zu verkaufen, stehen Fragen nie wirklich auf der Speisekarte, selbst wenn Sie einen berüchtigten schwarzen Mann haben, dessen Gesicht ein Jahr lang die täglichen Nachrichten verzehrte und ein winziges ed weißes Mädchen in seinem Arm hielt Waffen. "Zimmer neunundsechzig", grinst der schmierig aussehende Manager, als er einen Schlüssel übergibt.

Er riecht nach Bud Light, nach Marlboro und nach Schweiß. "Letzte Tür links." Sie hätten grinsen und gelacht und einen kitschigen, schmutzigen Scherz über unsere Zimmerbelegung gemacht. Du nicht. Du bist stumm gegangen. Was überraschenderweise das Monster in mir rot sieht.

"Viel Spaß", der dicke Mann schimpft, während das Monster tobt. Ich beiße die Zähne zusammen und nehme den Schlüssel. Der stechende Geruch von Sex, abgestandene Spuren von Marihuana und Pine-Sol schlagen mir wie ein Mike Tyson-Jab ins Gesicht. Ich habe meine Jungfräulichkeit in einem solchen Scheißloch verloren, während ich noch immer Drogen für Ray bekam.

Hatte der wirkliche, romantische Ghetto-Soundtrack von Kugeln in Gassen abgefeuert, Schalldämpfer, kreischende Reifen und höllische Schreie geblasen, um Anastasia und mich zu serenadisieren, als wir wie unbeholfene Hasen gefickt wurden, angeheizt, der Geschmack von Molly und die Angst, dass eine verirrte Kugel sich schleichen könnte Weg zwischen uns, beendete zwei Leben während der Tat, die es geschaffen hat. Diese verdammte ironische Realität dieser Angst zu verdauen, wurde ihr feuchter. Diese lilienweiße Angst, in einer Pfütze aus verzweifeltem, gefräßigem Humping zu sterben, schmolz.

Aber nein… Eigentlich ist die seltsame Wahrheit, dass ich in dieser Nacht nie wirklich Angst hatte. Noch nie. Nicht, was ihr Vater mir antun würde, wenn er herausfinden würde, dass ein armer schwarzer Junge von den Twomps, seine kleine Prinzessin in einem feuchten Motelzimmer ficken würde. Nicht das, was Ray tun würde, wenn er mich in das Mädchen spritzen würde, war immer noch "sein". Nicht dass Ana jemals gehört hätte.

Und ich hatte keine Angst, als eine Kugel durch das Fenster tanzte und sich in das leere Bett bohrte, von dem wir gerade abgerollt waren. Das Licht des zerbrochenen Glases. Ein weicher Kopfkissen.

Es geschah alles richtig, als ich zum ersten Mal in ihr nuttte. Scheiße hat uns nur geiler gemacht. Und hier bin ich jetzt, ängstlich ohne Scheiße und noch immer aus meinem Kopf heraus, versuche, den schwarzen Ritter für ein kleines kleines weißes Mädchen zu spielen, wenn ich für mich selbst kaum einen Helden spielen kann.

Ich setze dich auf ein klappriges Bett, das zumindest saubere Bettwäsche bietet. Du rollst dich um ein klumpiges Kissen und hinterlässt überall rote Handabdrücke. Ich muss nicht fragen, obwohl ich es sowieso nicht weiß.

Flecken auf dem Nacken werden bereits dunkel. Linien des Regenbogenlidschattens schmieren Ihre Wangen hinunter wie Kriegsbemalung. Was auch immer passiert ist, du hast es geschafft und jemand anderes hat das Schlimmste bekommen. Durch dieses Wissen fühle ich mich nicht besser.

Ich möchte das Monster rauslassen. Ich möchte es rauslassen und bei Bewusstsein bleiben. "Und was, Jalen?" mein Monster schnurrt. "Wollen Sie es diesmal endlich fühlen?" Er hat recht, ich habe recht.

Ich mache. Ich möchte einen Körperbruch in meinen Händen spüren, eine bestimmte Art von Kunst mit Knochen, Knorpel und rotem Hot Rod kreieren, die als eine Art Symbol gegen die Art von Grausamkeit dient, die einem winzigen kleinen Blondchen zugefügt wird, das eine solche Liebesfähigkeit besitzt und Mitgefühl und Zärtlichkeit, dass ein Stück Scheiße wie ich sein eigenes verdammtes Herz in Stücke reißen würde. Verwenden Sie die Stücke, um sie wieder zusammen zu nähen. Sei vielleicht eine Art Held anstelle eines unter Drogen stehenden Fickups. Das Monster lacht.

'Diese Notwendigkeit, endlich sprudelnd an die Oberfläche zu töten, Jalen? Einmal ein Verbrecher, immer ein Verbrecher. Mörder sind keine Helden. Aber Scheiße, Mann. Wir müssen kein Held sein.

Dieser abgeleitete Hollywood-Bullshit ist für die gehirntoten Massen. Wie wäre es mit einem A-Original? Stell deine kleine weiße Ratte mit etwas Geld und einer Burg auf. Ich zeige Ihnen, wie Sie wirklich Ihren Lebensunterhalt verdienen können. ' Mein Kopf hämmert und ich taumle gegen eine zerschlagene Kommode, für die es zu viele sexuelle Schläge gibt, um wirklich von Nutzen zu sein.

Oma Teague's Stimme hallt in mir wider. Sie sagte immer, wenn der Teufel klopft, antwortet man nicht auf die Tür. Denn wenn du ihn erst einmal rein gelassen hast, wird er niemals gehen wollen.

Er wird dich zu Sklaven machen, wie unsere Vorfahren zu Sklaven wurden. Ich stolpere ins Bad und stürze mich neben die Wanne. Wasser sprudelt in einem Gebrüll heraus und ich bete für verbrühende Wärme, während ich mit den Knöpfen fiedele. Es dauert eine Weile, aber irgendwann wird das Wasser heiß.

Aber nicht heiß genug. Ich brauche etwas um wegzukochen, was in meinen Adern fließt. Verdampfe das Ding in mir.

"Warum sollten Sie so etwas tun?" Das Monster fragt 'Sind wir nicht Freunde? Vögel einer Feder? ' "Halt den Mund", zische ich und drücke meinen Kopf gegen die Wand. „Niemals passiert.". „Halt die Klappe.". „Hör auf, eine Schlampe zu sein, J." BANG. BANG.

BANG. Der billige Gips splittert und mein Kopf knirscht in die dünne Wand. Chin schlägt auf die Brust. Die Welt dreht sich. Ich drehe.

Das sprudelnde Wasser verlangsamt sich zu einem Rinnsal und wird noch langsamer, bis nur noch Fetttropfen auf die Oberfläche fallen. Ploop Ploop Ploop Wie der Intro-Beat zu einem traurigen Arsch-Rap. Etwas zieht meine Knie auseinander und setzt sich zwischen meine Beine.

Kleine Hände beugen mein Gesicht und neigen es nach oben. Eine Stirn drückt gegen meine. Ich erwarte, dass es sie ist, endlich hier, um mich zum Ende zu führen. Letzter Stopp-Schnitter.

Sense zu spröder Seele. Gute Nacht Mond. Fröhliches Mädchen. Und doch, es sind grüne Edelsteine, nicht Kristallblues, die auf meinem scheiße Paar zentriert sind.

Natürlich bist du es, wie du siehst. Ein Herz, das irgendwie die Hölle stoppt. Deine Augen sind geschwollen und rau und deine Unterlippe schwillt an der Ecke… tragisch wie ein Scheißer und immer noch berauschend.

Ich versuche mich zu bewegen, aber du drängst mich zurück. "Was?". Sie sehen den Zustand der Mauer hinter mir und schütteln traurig den Kopf.

Irgendwie machst du dir mehr Sorgen um meine gebrochene Psyche als um die Qual, die du erlitten hast. Und ich fühle mich umso schlimmer. "Zum Teufel, dass du mich so ansiehst, Blondie?", Sage ich, heiser.

Das Mitleid. Das Mitleid. Das Mitleid.

Und ja, die Liebe in diesen grünen Augen… sie sind wie Messer scheinen das zu verstehen. Oder vielleicht tust du es. Und deshalb… Meine Gedanken, meine Rationalisierungen werden abgeschnitten, wenn dein Mund meinen findet, eine warme Zunge, die sich im Inneren wälzt, um eine andere chemische Mischung in einem geplagten Geist zu aktivieren.

Ich versuche es zu bekämpfen. Dich bekämpfen. Aber es ist eine dumme Art von Krieg, der auf der Bühne steht, also gebe ich deinen Manipulationen nach und wickle meine Arme um dich, um dich in meinen Schoß zu ziehen. "Lass es gehen", murmelst du nach einer unendlich kleinen Ewigkeit atemlos in meine Schulter. "Das Leben ist zum Kotzen genug, um sich festzuhalten", Sie pausieren, zeichnen Kreise auf meiner Brust, "all den gemeinen dunklen Bullshit, den Sie sich am Leben fressen lassen", beenden Sie.

Sie ziehen sich zurück und starren mit grünäugiger Neugier, einer erhobenen Augenbraue fragend und flehend. "Du fühlst mich?". Ich schließe meine Augen.

Nicken. Atemlos fummeln Sie in meiner Hose nach Knopf und Reißverschluss, um meinen Schwanz herauszufischen, indem Sie ihn mit der Hand wie eine Schrotflinte zum Leben erwecken. Keiner von uns kümmert sich um das trockene Blut, das immer noch Ihre Hände befleckt.

Denn irgendwo tief in einem unterbewussten Denken verbindet uns das mit dieser Welt, auch wenn wir unser Bestes geben, um alles in einer rauchenden Ruine zu hinterlassen, die umherirrt und verloren geht und sucht und in fernen Welten gefunden zu werden hofft. Ich ziehe dein Kleid über deinen Pert Ass. Sie heben an, ohne den Kontakt mit Mund oder Schwanz zu brechen.

Verzweifelte, unbeholfene Bewegungen, wir ziehen Sie aus dünnen Pyjamas mit Tinkerbelle-Print aus. Throaty knurrt und hohes Stöhnen mischen und harmonieren, wenn sich dein heißer nackter Arsch über meinen Schoß legt. Deine Hüften drehen sich und halten meinen Schaft zwischen deinen engen Muskelspalten fest.

Die saugende, warme, duftende Creme der Muschi, die mir den Mund wässert. Es gibt eine schwangere Pause… zwei Lungen, die Sauerstoff absaugen, zwei wild klopfende Herzen, die drohten, aus ihren Käfigen mit Knochen und Knorpel zu reißen, um unter einem Schauer von rotem Leben vor dem Treiben zu tanzen. Ihre neuen Körper mit zärtlicher Liebe zu pumpen… die kniffligen Drogen des Gehirns…, um Systeme wieder zum Leben zu erwecken. Es ist ein Bild, das mir viel später wiederkommen wird und verlangt, mitten in schlaflosen Nächten gemalt zu werden.

Was folgt, ist ein schneller, bedürftiger Krieg, der vergessen werden muss, um die Welt in einem Dunst nuklearen Sex zu verlassen. Die Pause bricht in Vergessenheit, als ich endlich in Ihre kleine rosafarbene Muschi eindrücke und die Welt um uns herum zu erstickender Asche brennt, und der Vesuv die Ruine in die Nacht sprengt. Es ist wie ein Blitz, Stimmen donnern unsinnige Verse, die Haut brummt mit elektrischen Funken, während wir uns immer wieder über einen gebrochenen Fliesenboden treffen.

Die Empfindungen führen dazu, dass Muskeln ruckeln und die Zähne die Schultern finden, frisches Blut und lustvolle Schmerzen. Für einen himmlischen Moment kräuselt sich Ihre talentierte Muschi und streichelt mit samtig sanften Wellen wie… Ich weiß nicht, verdammt noch mal… Mondfluten, denke ich. Einige Gedichte schlugen reimende Sequenzen, die Amens und Mmmhmms im Oma Teague-Stil hervorbringen. Und wenn dieser Moment vorbei ist, pressen Sie sich wie ein Schraubstock und saugen das Sperma aus meinem Schwanz wie Dracula von Bram Stoker.

Und diesmal heult nicht das Monster, sondern ich. Und Sie. Und alle Stimmen unseres verborgenen verlorenen Selbst, die wir tief im Narbengewebe gefangen haben.

Ich bewege mich, pumpe langsam in dir und versuche, meinen Samen in die tiefsten Winkel deiner zitternden Fotze zu schieben. Und für einen kurzen, dumm unbewussten Moment der getäuschten Schwäche, wenn ich schwöre, dass ich woanders bin… Nackt und allein im Toten Meer unter einem fetten goldenen Mond schwebe, unterhaltsame Vorstellungen von einer Familie, Ihrem blassen Bauch, der sich mit wachsendem Leben abrundet, marmorierte Titten mit Milch anschwellen… ein Mädchen zerbröckelt. Blondie mal zwei. Liebe zu dritt.

Oma Teagues kleine Hoffnungsträgerin, die sie für mich hatte, einen winzigen kleinen Ofen des Lebens, um das Glück in meinen schwarzen Arsch zu verbrennen… in Ihre grünen Augen. Vielleicht rätseln wir uns zehnmal und zehnmal so stark wie zuvor. Bis ich mehr als nur Andy Worhols zehn mal zehn Gitter miasmischer Rindfleischaromen gezwungen und heruntergefahren bin. Bis ich etwas anderes bin… das neue verdammte Normal aufsaugen… in Gesellschaft des Lächelns aufregende neue Geschmäcker herunterschlucken. Ich halte dieses Bild fest und skizziere es in meinem Kopf.

Ich ordne Szenen, Momente, Gesichter und Menschen neu an, bis alles im Leben im Zickzack-Bullshit blinkt. Bis die mit Silber ausgekleideten Narben Ihren Körper über und unter der Haut durchziehen, schmelzen Sie einfach wie Eiswürfel auf heißem Oakland-Pflaster. Ersetzt mit Teppichverbrennungen von hinterhältigem Sex auf Weihnachtsfeiern. Grasbefleckte Knie vom Reifenschwingen.

Ellbogen aus Hautfellen aus Kletterstangen. Dehnungsstreifen. Glückliches Lächeln Ihr Vanillecreme Bauch schwillt noch einmal an.

Blondie mal drei. Frühstück im Bett. Buttermilchwaffeln und Ahornsirup. Klebrige Muschi. Träge Sex.

Sex lachen Tränen in wütenden Sex. Bittere Erinnerungen. Alter schleicht sich ein, bis blonde Haare verblassen. Und dann… Ich verwöhne dieses Gemälde mit Benzin.

Zünde es an. Weil es nur ein flüchtiger Junge ist, der geträumt und verletzt und beschmiert und mit schnellem, schmutzigem Sex geschmiert wird, der für nichts anderes als das Reparieren gedacht ist. Gerade, Mr. Rodgers glaubt, wo das Leben einfach das Größte ist und alles möglich erscheint.

Aber das ist Amerika. Und ich bin nur ein Schwarzer von den Twomps. Wir lagen in der Bettdecke auf dem Boden und kamen nach einer heißen Runde in der Badewanne nie ganz ans Bett. Sie haben nicht viel gesagt, was mich beunruhigt.

Die einzige wirkliche Art der Kommunikation zwischen uns waren Worte, die auf meine Haut gezogen wurden. Unsinn Wörter. Dumme Wörter. Die Art von Wörtern, die ein Lächeln aus dem Nichts zaubern, verwandelte Gedanken in schrille Lippen. Und dann: „Als ich jünger war, als es so goldgelb wurde, hatte ich die Angst, dass der Mann im Mond stirbt.

Haut alle Gelbsucht, weißt du? Sterbend. Wenig Körper versagt. Und seine engste Gesellschaft ist Tausende und Abertausende von Kilometern entfernt: Sterne, richtig? Und sie funkeln hell, versuchen, ihn aufzuheitern, zu heilen, und glücklicherweise tun sie das, denn schließlich kehrt er zu seinem normalen, silbrigen Selbst zurück, manchmal voll, manchmal halbmondförmig. Aber er springt immer mit etwas Hilfe zurück. Ein bisschen funkelnde Liebe, die über leere Weite übertragen wird.

" Durch den Spalt im Vorhang ist es, als hätte jemand den Mond tief heruntergezogen und direkt vor unserem schmuddeligen Raum aufgehängt. "Sind Sie glücklich?" Du fragst, wie du aufstehst, stehst du auf, stehst auf und versuchst, den Mond zu befeuchten, ihn zwischen deinen Fingern zu klemmen und ihn wie ein Bonbon zu verschlingen. So wird es immer bei dir sein. Ein Achselzucken.

"Ich weiß es nicht, Blondie. Ich kann mich nicht an das Gefühl erinnern." "Ich auch. Nicht vollständig? Ich glaube, ich würde gerne wissen, wie ich es wieder tun soll. Seien Sie wenigstens konsequent Ehrlich gesagt bin ich überhaupt nicht zusammen.

Und ich denke, du bist es auch nicht. Kein verdammter Herr. Vermutlich sind wir deshalb wie Kekse und Sahne, Ben und Jerry, Bat und die Katze? ".

Sie drapieren sich wie eine warme Decke und ein Kinn an den Händen und schauen zu mir hoch. Es ist ein wirklich neugieriger Blick in diesen grünen Augen, als sie versuchen, die Dinge zusammen zu rätseln - dies zusammen - was auch immer das ist - schleichen Sie sich in uns beiden ein, ohne dass wir beide wissen - komisch, wie dieser Scheiß funktioniert, alle Chemikalien und Neuronen und Drähte kreuzen sich und dann wachsen Sie unruhig und flüsternd Forderungen von deiner Kaugummi - Zunge. Verrücktes weißes Mädchen verlangt nach 's Arsch.

Wenn ich wach in neblige Klarheit zurückkomme, verbarg sich ein halbharter Schwanz immer noch tief in deinem heißen, hungrigen Arschloch ein Schlauch um ihren Arm gewickelt, mein Arm, meine leblosen Augen starrten von oben nach oben ins Nichts. Dann erkenne ich, dass bestimmte Teile von mir sie einfach nicht loslassen werden. Lassen Sie sich nicht los.

Weil sich Ihr Körper bewegt, flüstert das Monster und sagt mir, dass sie in dir gefangen ist, und wenn ich eine einfache Sache mache, kann ich sie freigeben Ich Einfach. Böse. Ich weiß nicht, was ich tun soll, also liege ich da und schweige, während du dich vor mir wackelst, bis sich mein Schwanz aus deinem Sahne-Loch löst. Dann steigen Sie auf, gehen ins Bad und schließen die Tür mit einem Klicken, so dass ich mit verdunkelnden Gedanken allein bleibt.

"Mach es", flüstert das Monster. 'Du willst sie zurück. Das ist der Weg. Der einzige Weg.'.

Ich schlug meinen Kopf einmal, zweimal, dreimal in schneller Folge gegen den Boden. Ich gehe zu einem anderen, mit dem Gedanken, dass dies das letzte Mal sein wird, und ich werde nicht mehr mit einem alptraumhaften Ghul gefangen sein, der mein Gehirn massiert. Aber wenn ich meinen Kopf zurückschlage, steht er nicht auf dem Boden. Ich sehe auf und schüttle deinen Kopf, ungefilterte Gefühle füllen deine Augen.

Ich gebe meine Zähne und schüttle sie noch einmal kräftiger, bevor ich meinen Kopf auf ein Kissen lege. Du krabbelst um meinen Körper, um meinen Schwanz mit einem warmen Waschlappen zu reinigen. Ich merke in diesem Moment etwas, wenn Sie meinen Schwanz wie aus Glas behandeln.

Das Monster hat recht, aber nicht so, wie es denkt. Ich brauche sie nicht zurück. Was ich brauche, ist sie aus meinem Kopf herausgeschnitten, und Sie sind derjenige, der das tut, die Tomboy Aphrodite aus der, die der Heldin weit näher ist, als ich es mir als meiner Helden stilisierte. Ich ziehe dich an meinem Körper hoch, bis deine mageren Hüften über meinem Mund schweben, deine rasierte Muschi noch offen wie eine dieser blühenden rosa Tulpen im Garten von Oma Teague.

Du quietschst, wenn ich meine Zunge darüber ziehe, und stöhne, wenn ich weiter aufsteige und deine Wangen spreche, um deinen zerknitterten Ring zu schlagen, bevor du hineinwurmst. Sie kollabieren gegen meine Bauchmuskulatur, schwere Atemzüge kitzeln meinen harten Schwanz. Sie schlürfen den Kopf in den Mund, aber Sie können nicht viel mehr tun, als ihn dort zu halten, während ich meinen mündlichen Angriff fortsetze. Ich muss Sie dazu bringen, dass Sie neben mir gehen und das zurückzahlen, was Sie mir seit unserer ersten Begegnung geben wollten.

Also lasse ich mich unter dir zurück. Ich reise über jede Narbe, die Ihre blasse Form markiert, bis ich Ihren Mund und Ihre Augen erreiche. Deine Beine verschieben sich nach oben und kreuzen sich um meine Taille, als ich in deine unordentliche, feuchte Hitze eindrücke. "Du musst auch alles loslassen", flüstere ich über dir. "Lass es raus.".

Ihre Augen verengen sich, Augenbrauen schneiden sich zusammen. "Lass was raus?" du lügst. "Lass es raus", wiederhole ich.

Dein Kiefer fasst sich zusammen. "Lass es raus.". Ihr Gesicht verzieht sich. "Lass es raus.".

Ich schwebe über dir. Sechshundert elf Sekunden. Zeit, die so real ist, dass ich jede Sekunde verbrennen kann und eine wirbelnde Hitzewolke hinter mir lässt. Dein Körper schimmert und blubbert.

Skin schmilzt und hinterlässt eine jüngere Version, vielleicht sechzehn, immer noch unschuldig, so wie ein weißes Mädchen aus der Unschuld sein kann. Ich lehne mich hinunter, lecke einen aufgerichteten Nippel und drücke tiefer in deine anhaftende Kaugummi-Fotze. "Du musst nicht immer so verdammt hart sein, Blondine", sage ich. "Manchmal denke ich… nee. Ich weiß.

Ich weiß. Wir müssen unser Gepäck fallen lassen. Lass den Schmerz auf dem Boden liegen.

Lass es raus. Schau es dir gut an. Und zünden Sie es an. ".

Ihre Nägel graben flache Gräben in meinen Rücken; Ihre Beine drücken sich fester. Ich akzeptiere den Schmerz und drücke mich tiefer. Sechs elf Sekunden.

Ihr Körper schimmert und schmilzt wieder, eine etwas ältere Version, die sie nimmt Ich denke, dieses Gesicht hat keine Unschuld, es wurde aus ihr geblutet, es herrscht Wut und Traurigkeit, eine Wut, die befreit werden muss. Ich drehe uns um, bis Sie über mir sitzen Wie ein Falke, der sein Essen im Auge behält, knurrst du mich und drückst mich voll in dich, rieb deinen glatten Schritt gegen mein Becken Arsch wie ein Gong, die Lippen zusammengebunden, die Zähne zusammengebunden, der Atem geht in Zischen, ich versuche mich festzuhalten und kann nicht, die Bewegungen sind zu stark, zu schnell, und deine Fotze ist zu chaotisch, zu talentiert, ich knurre und du Klaue meine Brust und das ist es. Ich drücke deine wellenförmige Gestalt gegen mich und spritze ein schweres l oad in deine saugende Muschi. Sechshundert elf Sekunden.

Ich rolle uns zurück und ein neues Gesicht begrüßt mich, ein älteres. An den Augen, an den Mundwinkeln, sind Lachfäden. Cheshire Glück.

Eine Freiheit des Geistes und des Körpers. Du grinst verschmitzt und griff nach einem Finger in meinen Arsch. Ich grunze und mein Schwanz donnert wieder zum Leben. Sie kichern und schnurren einen profanen Vers mit lüsterner Slam-Poesie.

Ich füge meine eigenen schwachen Linien der dunklen Geilheit hinzu und pumpe deine quetschende Fotze unberechenbar und störte die dicke Ladung, die sich bereits im Inneren befindet, bis sie aufschäumt. Sechshundert elf Sekunden. "Malen Sie mich, Baby", wimmern Sie atemlos.

"Malen Sie mich." Das Bett schüttelt und quietscht unter der Kraft unserer kollidierenden Körper, und unter uns werden die Laken feucht von Schweiß und Sperma. Sie kichern wahnsinnig in mein Ohr und schreien eine zwielichtige Bitte, bei der mein Schwanz spastisch in Ihrer Fotze wichst. Sechshundert elf Sekunden, bis nur noch sieben übrig sind. Ich biss mein Kinn zusammen und wackle mit meinen Hüften, während ich mich aus dem festziehenden Griff Ihrer zusammenbrechenden Innenwände herausarbeite. Als meine Erektion, die mit einem Erregungsfilm überzogen ist, endlich wieder in die raue Welt zurückfällt, zeige ich sie auf Ihren Bauch und fiste, als ob ich den besten verdammten Traum meines Lebens habe.

Cum sprüht wie ein Feuerwehrschlauch und glasiert deine dampfende weiße Haut wie ein Stück Keramik. Wenn die Intensität meines Orgasmus nuklear wird, rutscht meine Hand ab und ich muss mich fangen, damit ich dich nicht zermalme. Sie wird schnell durch Ihre blasse, kleinere ersetzt, die den Strom von Ihrer sprudelnden Muschi, Ihrem flachen Bauch, Ihrem empfindlichen Kinn zu Ihrem perfekt geformten Gesicht leitet. Mein Herz hämmert laut in mein Ohr, als es sich schließlich verlangsamt. Mein Schwanz zuckte ein letztes Mal, um über Ihre kleinen Brustwarzen auszusickern.

Ich habe nach Luft zu kämpfen, sicher, die Welt, oder zumindest das billige Motel um uns herum hat sich in Asche verbrannt und meine Lungen in Rauch gefüllt. Es wäre die Art von Ende, die mir nichts ausmachen würde. Die Sorte würde ich sogar begrüßen.

Aber nein, ich muss noch etwas für dich tun. Benommen drücke ich deine schlanken Beine zurück zu deinem frisch gereinigten Bauch und lehne mich hinein, um deine mit Sperma befleckte Muschi mit meinem Mund einzufangen. Es ist gesalzen und schleimig und warm und schmeckt nach uns beiden. Erdig.

Süss. Roh. "Scheiße!" Sie sind begeistert, gefolgt von einem weiteren bauchigen Gelächter, das dazu beiträgt, das verbleibende Sperma auf meine Zunge herauszuschieben. Ich schlürfe alles hoch und halte es in meinem Mund.

Ich lasse deine Beine wieder nach unten rücken, hoch und schwebe über deinen grinsenden Lippen. "Wussten Sie, dass das Essen Ihres eigenen Ficks dich…" Der Rest von dem, was Sie zu sagen beabsichtigen, wird durch einen schlampigen, mit Sperma strukturierten Kuss hitziger Leidenschaft unterbrochen. Ich schließe meine Augen, genieße das Gefühl, vollkommen zufrieden damit, einfach… zu fühlen, unsere Zungen tanzen gegeneinander und tauschen die klebrigen Rückstände wie eine polierte Perlenkette hin und her.

Deine Beine wickeln sich wieder fest um meine Taille und du schwingst deine Hüften gegen meinen Gliedmaßenhahn. Ich bin aber ausgegeben, Erschöpfung blutet in meinen Muskeln, auch wenn ich uns umdrehen und deinen süßen Pfirsicharsch wie eine afrikanische Trommel schlagen werde. Der Aufprall zieht einen letzten Honigstoß aus Ihrer überarbeiteten Muschi.

Ich lächle gegen deinen plötzlich schlaffen Mund, rolle deine Unterlippe zwischen meinen Zähnen. Die Brust hebt sich, kleine Brüste gleiten gegen meine Brust, und Sie spucken eine Kakophonie gebrochener Flüche und fragmentierter Verse aus, bevor die Leere trifft und Ihr Geist bremst. Du starrst mich mit diesen wilden grünen Augen an, die ich beschlossen habe zu lieben, und deine Form sprudelt und schmilzt ein letztes Mal und lässt dich zurück, wie du diese Nacht angefangen hast: gebeugt und gequetscht, aber auch so strahlend, wie ich es noch nie gesehen habe.

"Ich sollte für diese verdammte Zaubershow doppelt bezahlen", kichern Sie, die Erschöpfung schleicht sich in Sie ein, die Augen werden geschlossen, als Sie gegen mich zusammenfallen. "Du fühlst es, nicht wahr? Wischst du dich wieder wach?" Ich drücke Sie zu mir und Sie schnurren, alles süß und zufrieden und weich. "Du sagst, Marvin Gaye hatte es richtig, Blondie?" "Vielleicht", murmeln Sie und unterdrücken ein Gähnen. "Wer weiß? Es wäre doch nett, oder? Beseitigt das Böse mit ein wenig Liebe. Ein bisschen Nacktheit.

Ein bisschen sexuell… ". Sie driften ab, bevor Sie fertig sind." Ich wünschte, es wäre so leicht, Blondie. Aber das? "Ich fahre mit einer Hand über Ihren perfekten weißen Oberschenkel." Ich denke, es ist ein Anfang. "..

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