Achtzehn Stunden Regen

Spione, Sex und Smorgasbord von Serendipity. Die kalten Kriegshandschuhe, Mützen und sexy Spionagetechnik.…

🕑 25 Protokoll Historisch Geschichten

Jeder kennt den Namen Kim Philby. Sie alle kennen den berüchtigten Spionagering Cambridge Five. Im Gegensatz zu diesem berühmten Quintett haben Sie diese Geschichte noch nie zuvor gehört.

Sie haben noch nie den Namen "Jean de Langham" gehört, es sei denn, Sie sind ein riesiger Filmfan der fünfziger Jahre. Setzen Sie sich, gießen Sie einen Scotch, schnappen Sie sich eine Zigarette, wenn Sie Lust haben, und hören Sie zu. Die sowjetische Tscheka war professioneller, als die meisten Leute erkennen.

In westlichen kapitalistischen Filmen werden ihre Agenten oft als brutale, unelegante Schläger dargestellt. Überhaupt nicht genau. Das sowjetische Spionagehandwerk der vierziger und fünfziger Jahre hatte Stil. Sie hatten mindestens so viel Kummer wie James Bond.

Peking Hotel, August Ich starre auf den blinkenden Cursor. Ich bin verärgert. Irgendwie hatten wir eine Verbindung.

Was kann ich zu ihm sagen? Was weiß er über seine Mutter oder über seinen Vater? Die E-Mail, die ich erhalten hatte, stammte von Jean Vampilov, ihrem Sohn. Svetlana ist tot. Die Geschichte, die Sie hören werden, wurde mir im Sommer 199 erzählt. Ich werde mein Bestes geben, um sie genau zu erzählen.

Einige Jahre sind vergangen, also erlaube mir eine poetische Lizenz. Die Geschichte wurde über einen weißen Kieferntisch in einem trostlosen Restaurant im südsibirischen Kyzyl übertragen. Die Holzbohlen des Restaurantbodens waren mit Zedernspänen bestäubt. Der ganze feuchte Ort stank nach Zedernholz und Wodka.

Ein typisches sibirisches Scheißloch. Ihr Name war Svetlana. Wir haben angefangen zu reden? Die einst brünetten Locken von Svetlana waren grau geworden. Ihr unglaublicher Bericht über die Geschichte wanderte. Die Geschichte wurde über mehr als eine Flasche billigen Wodkas erzählt.

Was Sie zu glauben entscheiden, liegt ganz bei Ihnen. Was kann ich sagen? Ich schaute direkt in Svetlanas dunkle Becken ohne Boden, und ich glaubte ihr. Ihre Geschichte war so eindringlich, dass ich immer noch die Zedernspäne riechen und den Wodka schmecken kann. 1995 war die ehemalige russische Schönheit, die ich in Sibiriens Backwaters traf, dreiundsechzig Jahre alt.

Die Sowjetunion ihrer Jugend hatte katastrophale Veränderungen durchgemacht. Jelzin war zuständig. Die Beziehungen zu den USA hatten sich erwärmt.

Im Jahr 1992 hatte der erste Bush Russland 24 Milliarden Dollar an Hilfsmitteln geliehen. Der ursprüngliche Arbeitgeber von Svetlana, die Cheka, wurde 1954 vom "KGB" abgelöst. Im Jahr 1991 wurde der KGB selbst aufgelöst. Alte Konflikte und Misstrauen wurden in den Mülleimer der Geschichte gerissen. Nun, das dachten wir uns.

Putin war nicht einmal ein Augenschmaus. Was habe ich an einem so gottverlassenen Ort gemacht? Lustig solltest du fragen. Nun, es liegt in meiner Natur.

Ich schnüffle durch die schlimmsten Scheißlöcher der Welt und suche nach leichtem Geld. Tuwa hat Gold. Ich hatte gerade eine alte Goldmine, die wir bohren und wiederbeleben wollten. Das Kapital floss nach Russland.

Teppichbagger wie ich krabbelten um jede Ecke des ehemaligen roten Staates. Nur mein Glück, einer alten Dame mit der Geschichte eines Lebens zu begegnen, eine Art Narrengold, denke ich. Dient mir recht. Wie war Svetlana? Bereits im Alter von dreiundsechzig Jahren verblieben subtile Andeutungen ihrer früheren Schönheit.

Genug Andeutungen von Schönheit, um ihrer kühnen Geschichte Glauben zu verleihen. Ja, da war ihre Schönheit. Dann gab es natürlich die Perlen. Svetlana trug in dieser Nacht das Perlenhalskettchen. Sie sagte mir, dass sie es jeden Tag ihres Lebens trug.

Ich untersuchte das Halsband sorgfältig. Nun, ich war skeptisch. Bist du nicht Jemand erzählt Ihnen eine fantastische Geschichte? Wirst du ihnen nur glauben? Das Juwelierzeichen des Juweliers war vom Juwelier im Auftrag Ihrer Majestät der Königin. Die Perlen um ihren schlanken Hals waren der echte Artikel.

Schließlich erinnerte sie sich noch genau an den Tag: 19. Oktober 195 Sie sagte, es habe den ganzen Tag geregnet. Svetlana behauptete, dass ihre Erinnerung in ihrer Jugend perfekt war. Ich glaubte, dass Svetlana genug war, um in mein schäbiges Hotelzimmer zurückzukehren, eine russische Java-Gold-Zigarette zu rauchen und alles in mein Tagebuch zu schreiben.

Das war eine ernste Spionagescheiße. Svetlana schwor mich zur Verschwiegenheit. Ich sollte kein einziges Wort über ihre Geschichte sprechen, bis sie tot war. Sie hat mir vertraut. Ich hatte mein Wort als Gentleman gegeben.

Sie ließ mich die Worte sagen, "als Gentleman". Wenn Sie sie getroffen hätten, würden Sie verstehen, was ich meine. Sie kam aus einer Zeit, als Frauen Hüte und Handschuhe trugen. Ach und Männer waren "Herren".

Bis jetzt habe ich diese Geschichte in mir getragen. Mit der E-Mail von ihrem Sohn Jean war ich frei von diesem Gentleman-Versprechen. Also hier gehts. Mayfair Apartment, London, 19.

Oktober 1955 Svetlana blickte aus dem Fenster der großen Mayfair-Wohnung. Das maßgeschneiderte Chanel-Kleid aus schwarzem Satin machte sie so wunderbar, dass sie es fast nicht ausziehen wollte. Jean hatte das Kleid für sie in Harrods im vierten Stock gekauft. Das kleine schwarze Couture-Kleid war ein wahres Vergnügen für ein russisches Mädchen aus den Boonies.

Svetlana zog an ihrer Zigarette. Sie hielt die Zigarette in einer langen, eleganten, schlanken Zigarettenspitze aus schwarzem Bakelit und Sterling Silber. Sie strich mit ihrer behandschuhten Hand über den weichen, seidigen Satin ihres Kleides.

Die attraktive junge Russin streckte die Hand aus, um den einsträngigen Halsreif um ihren Hals zu berühren. Dieser Luxus fühlte sich noch neu an. Svetlana setzte ihre Zigarette ab und zog vorsichtig ihre langen schwarzen Handschuhe aus Satin an den Fingern ab. Eine Dame trug immer Handschuhe.

Mit nackter Hand berührte sie erneut die glatten Perlen und fingerte sie nachdenklich an. Sie seufzte. Nur mit ihrer nackten Haut konnte sie die Perfektion jeder großen Perle schätzen. Jean hatte den Halsreif für Svetlana in einer ausschnitzenden Leidenschaft gekauft. Es hatte eine wilde Nacht des Fickens gegeben.

Er hatte darauf bestanden, dass sie die Gelegenheit mit etwas Besonderem in Erinnerung rufen würden. Jean war so: romantisch im Herzen. Der spektakuläre Halsreif bestand aus vierunddreißig perfekt aufeinander abgestimmten zwölf Millimeter großen Südseeperlen. Jede Perle war identisch mit keinen Unvollkommenheiten.

Die Schließe war aus Platin mit der Prägung des Juweliers. Als die Zahlung geleistet worden war, war Jean der komplette Gentleman gewesen. Svetlana hatte keine Ahnung, wie viel sie kosteten.

Hinter der Fensterscheibe war London dunkel, kalt und regnerisch. Es war Mittwoch, der 19. Oktober 195 An diesem Tag regnete es fast den ganzen Tag in London. Achtzehn Stunden lang regnete es und für die anderen sechs war es dunkel, bewölkt und kalt. In der Wohnung waren alle Lichter aus.

Die Spitze von Svetlanas Zigarette glühte beim Einatmen hellrot. Ein gelbes Umgebungslicht der Straßenlaternen beleuchtete ein ausgeschnittenes Profil der weiblichen Kurven der jungen Russin. Von der anderen Seite des Bettes sah Jean sie aufmerksam an. Sie war auch im Dunkeln schön. Er zog einen tiefen Zug von seiner eigenen Zigarette und dachte über seine Existenz als Mensch nach.

Wer war er? Warum gab es ihn? Gab es einen Zweck? Oder war es nur verdammt noch mal? Gab es in Mayfair nur Wohnungen, in denen der Planet zufällig durch das Universum rast? Würde es jetzt alles enden? Würde ein Asteroid wie viertausend Atombomben die Erde treffen und alles in Ordnung bringen? Es wäre gut, dachte er. Dinge hier und jetzt beenden, in diesem Moment in einem Raum mit Svetlana? Nun, die Dinge könnten schlimmer sein. Die dunkelhaarige russische Schönheit, Langhams "Handler", war der wildeste Fick, den Jean jemals in seinem Leben gehabt hatte. Neben dem intensiven Sex gab es etwas Unfassbares.

Etwas, an dem er nicht festhalten konnte. Es gab etwas, das er weder erklären noch artikulieren konnte. Ja, selbst Cambridge-Ausbildungen hinterlassen Lücken.

Menschliche Beziehungen transzendieren das Buchlernen Jean hatte in der jungen Svetlana einen verwandten Geist gefunden. Irgendwie, irgendwie, als sie nackt und verschwitzt lagen, fühlte sich Jean schließlich "ganz" an. Mit diesem rätselhaften intellektuellen Russisch ohne formale Ausbildung fühlte er sich vollständig. War das seltsam? Er konnte es nur durch Zufall erklären.

Warum sollte er sich ganz mit ihr fühlen? Warum fühle ich mich komplett mit einem Handler? Das prächtige, schwüle Russe "Cover" war als Student der englischen Literatur und Teilzeitmodemodell. Um Glaubwürdigkeit herzustellen, ging der Pseudo-Universitätsstudent mit einem Taschenbuch-Roman überall hin. Im letzten Monat war es "Tess of the d'Urbervilles". Die gegenwärtige Requisite war J. D.

Salingers "Catcher in the Rye". Das Buch mit dem roten Mantel lag verdeckt auf dem Nachttisch. Jean konnte dem vorbildlichen Teil ihrer Titelgeschichte durchaus zustimmen. Die dunkelhaarige, dunkeläugige Schönheit, die ursprünglich aus der südlichen Provinz Burjatien stammte, war unübertrefflich. Man kann nur darüber spekulieren, wie unglaublich brillant und mutig Svetlana gewesen sein muss.

Wie kommt es, dass ein junges Mädchen, egal wie gut sie aussieht, egal wie perfekt ihre Figur ist, wie hart ihre C-Titten sind, aus einer kleinen Stadt am Ufer des Baikalsees kommt? Es kann nicht einfach gewesen sein. Es muss Mut und eine hohe Konzentration von Gehirnzellen erfordert haben, die gut funktionierten. Die Berechnungen der Chancen gegen sie sind irrsinnig. Ich vermute, dass es einfacher sein könnte, die Lotterie zu gewinnen.

Die ferne südsibirische Region Burjatien ist dafür bekannt, Gold und Wolfram zu produzieren, nicht Femme Fatale-Superspione. Wie würde Svetlana, eine junge, in einer Kleinstadt lebende Stadt, in der eiskalten politischen Kloake Moskaus landen? Wie würde sie in die Fänge der Tscheka fallen? Und von Moskau bis dort weiter zum politischen Cocktailkreis in London? Nur ein Zufall kann sich ihren gefährlichen Weg in die Arme von Jean de Langham vorstellen, einem Mann, der ein Dilettant aller Dinge war, außer Sex und Avantgarde-Poesie. Als Jeany sie 1953 zum ersten Mal traf, war Svetlana so perfekt, dass ein Mann sie nicht ficken wollte, weil er schwul war. Ungefähr einundzwanzig Jahre alt, könnte die attraktive Russin jeden Mann haben, den sie wollte. Alles, was sie brauchte, war, ihren Finger zu krümmen und zu zwinkern.

Verheiratet, ledig, verlobt, wollten alle offenbar Svetlana besitzen. Mit dreiundzwanzig reifte ihre Schönheit, wurde tiefer und erblühte zu einer tieferen Vollkommenheit. Jean konnte nur spekulieren, wie unglaublich sie mit dreißig sein würde. Er summte nervös. Langham starrte seinen Geliebten immer noch durch den Raum und ließ langsam eine Wolke aus grau-blauem Rauch entstehen, die spielerisch grauweiße Kreise bildete, die sich in der Dunkelheit ausdehnten.

Er hatte dies in Cambridge für seine Freunde getan. Rauchkreise waren einer seiner Partytricks. Jean hatte viele Tricks: Karten, Würfel, Dinge verschwinden lassen, Münzen aus den Ohren der Frauen lassen, lateinische und griechische Verse rezitieren.

Svetlana drehte sich um und sah ihr Thema an. Sie kicherte leise. Der wunderschöne Russe fand Jean amüsant.

Sie liebte besonders seine Rauchringe. In einigen Dingen war der russische Kult immer noch ein kindisches Mädchen vom Ufer des Baikalsees. Ihr Vater Anatoly hatte Rauchringe für seine achtjährige Tochter geblasen. Sie hatte auch für ihren Vater gekichert. Das war, bevor er wegen aufgebauter Anschuldigungen weggeschleppt wurde.

Anatoly war in den Gulag geschickt worden, als eine von vierzehn Millionen Russen, die zwischen 1929 und 195 in Arbeitslager geschickt wurden, von Svetlana nach diesem Tag nie ihren Vater gesehen hatte. Die weißgrauen Rauchringe, die langsam zur Decke aufstiegen, hallten tief in ihr. Sie fühlte einen Schmerz in ihrer Seele. "Sie haben so ein Talent", unterbrach sie, "so viele Talente, Jean." Er lächelte im Dunkeln. Ihre Stimme war so rau und weich.

"Du machst eine Frau, die sich wirklich großartig anfühlt", keuchte sie wieder an ihrem Zigarettenhalter, "und Männer in Moskau machen einfach keinen Frau-Orgasmus wie du." Jean konnte ihr Gesicht in der Dunkelheit nicht klar sehen. "Es wird schwer werden, nach Moskau zurückzukehren", sie untersuchte ihn, er konnte sagen, "so schwer, dich zu verlassen." Warum hat Svetlana das gesagt? Jean konnte sagen, dass sie an etwas dachte, aber was. Diese Handler haben nie viel verraten. Dieses herzliche Eingeständnis war etwas Ungewöhnliches. Er beobachtete die Frau, die er immer mehr wollte.

Sein Schwanz war hart. Er freute sich immer auf ihre Treffen. Trotzdem dachte sie über ihn nach. Svetlana untersuchte ihn wie ein Laborobjekt.

Sie hatte etwas im Kopf. Jean sah eher "wohler" aus, als ein Aussteiger aus Cambridge, der jemals einen Blick verdient hätte. Der zweifelhaft betitelte hübsche Rechen nahm einen weiteren tiefen Zug an seiner Zigarette.

Er sah sich in dem eleganten Mayfair-Raum um, den sie für Besprechungen benutzten. Gut für Meetings und zum Ficken. Langham hatte sie bei ihrem letzten Besuch dreimal gefickt.

Zweimal in die Muschi und einmal in den Arsch: Svetlana liebte Analsex, solange er ihren Kitzler neckte und sie zum Abspritzen brachte. Als er Langham ansah und sein Leben in Betracht zog, hatte selbst der fantasievollste Spionageautor Jean William de Langham, den Dritten, wahrscheinlich nie gedacht. Wer sonst hatte ihren eigenen Diener mit aufs College gebracht, um sich um seine Garderobe zu kümmern? Ja, Jean de Langham lebte gut von Familiengeldern der Stände und Besitzungen, die seine Vorfahren angehäuft hatten. Krieg, Spekulation, Wucher und verschiedene historische Phasen der Familienbestrebungen hatten zu einem großen Haufen von Beständen geführt, die ein schönes jährliches Stipendium auslösten. Bislang hatte Jean ein farbenfrohes und eher zufälliges Leben mit Abenteuern und wenigen Verantwortlichkeiten geführt.

Wenn man die Fuchsjagd nicht als "Verantwortung" betrachtete, war Jean's Leben sehr sorglos. Im College war der neugierige Intellektuelle der kommunistischen Partei beigetreten. Tatsächlich war der Lebemann der Party beigetreten, um Lord Readdings Tochter Catherine zu ficken. Ja, die blonde Tochter eines Lords mit einer eher weichen Figur war die wahre Motivation für seine politische "Aufklärung" gewesen.

Aber dann hatte der Fehler genommen. Die bunte Menge von Möchtegern-Intellektuellen war nur eine Tasse Tee von Jean. Jean hatte sich mit einer Baskenmütze, die ausländische Zigaretten rauchte, und "progressive" Literatur gelesen.

W.H. Auden-Gedichte waren ein Favorit. Die Phoniesammlung der besten britischen Colleges umfasste Bücher wie "The Plains of Cement" und Sylvia Townsend Warners "Summer Will Show" und "After the Death of Don Juan".

Sie kamen zusammen, um Zigaretten zu rauchen, billigen Wein zu trinken und die dominierenden Eigenschaften von Dostojewskis Politik zu diskutieren. Die "Diskussionen" wurden leicht zu Argumenten. Als junge Männer könnten Schläge ausgetauscht werden. Jean mochte diese Menge.

Sie lebten. Sie waren neugierig. Langham schätzte insbesondere die Tatsache, dass kommunistische Parteifrauen eher gut aussehend waren. Oh und sehr gut im Bett.

Um "befreit" zu werden, wollten die kommunistischen Mädchen alle ihre Beine spreizen und Orgasmen haben. Orgasmen schienen weibliche Befreiung zu bedeuten. Im Jahr 1941 gründete Jean am College eine studentische kommunistische Zeitung.

Der gutaussehende Raconteur stellte fest, dass er als Chefredakteur seines linken linken Lappens eine noch saftigere Muschi einfangen konnte. Er war derjenige, der ihre poetische Handschrift billigen würde. Die hübschen aufstrebenden roten Journalisten würden ihn alle ficken, nur um sie ihren Freunden zu sagen.

Nachdem er in Cambridge mehr als nur ein passives Wissen der russischen Sprache erlangt hatte, übersetzte er einige russische Literatur, Gedichte und Autobiografien führender russischer kommunistischer Intellektueller. Der Zweite Weltkrieg verschlang jedoch die Welt. Sein Aufenthalt in Cambridge war nicht mehr idyllisch. Langham fühlte sich nutzlos, lateinische Dichter zu studieren und russische Romane zu übersetzen, als seine Landsleute starben. Im Juni 1941 fiel das nationalsozialistische Deutschland in die Sowjetunion ein.

Russland war jetzt der britische Verbündete. Zu dieser Zeit schien es komisch, rot und britisch zu sein. Natürlich würde sich die Geschichte ändern, aber geben wir Jean den Vorteil des Zweifels. Er lebte in einer anderen Zeit. Sogar Churchill erklärte, dass jeder Feind des nationalsozialistischen Deutschland ein Freund Großbritanniens sei.

Jean war auf der gleichen Seite wie die, die wir später als "die Guten" bezeichneten. Schwarzer Hut, weißer Hut, Sie wissen, wie Geschichten und "Geschichte" geschrieben werden. Die Leute werden beschriftet und erhalten bequeme Hüte.

Die Rolle des "Studenten" während der katastrophalen Ereignisse des Krieges zu spielen, erschien dem abenteuerlustigen jungen Jean eher zu Fuß. Der Student verband die hohen politischen Verbindungen seines Vaters. Mit seinen russischen Sprachkenntnissen wurde Langham bald ein sensibler Posten angeboten.

Auf den Schlag einer bürokratischen Feder wurde Jean persönlicher Assistent und rechte Hand von William Gordon Stevenson. Wenn Sie eine Sicherheitsfreigabe auf höchstem Niveau hätten, würden Sie wissen, wer Stevenson war. Er war der Leiter der britischen Sicherheitskoordination Ostfront / Russland.

Dieser elegante Offizier aus Tweed war der geheimste und älteste britische Geheimdienstoffizier, der für Russland verantwortlich war. Jean war immer noch ziemlich naiv. Dem geilen jungen Intellektuellen nicht bekannt, hatte ihn seine neue hochrangige Anstellung zu einem Ziel gemacht. Langham war für den sowjetischen Geheimdienst Cheka zu einem wertvollsten Steinbruch geworden.

Mit scheinbar wenig Mühe begann der wohlhabende Jean in den ätherischsten Schichten der britischen Kriegsgesellschaft zu schwimmen. Der gutaussehende junge Spionage-Helfer kam aus der "richtigen Familie" und hatte gute Absätze. Er besuchte glitzernde Cocktailpartys und sehr private Orgien.

Er fickte neben diesem Lord und diesem Earl. Das Können des jungen Kommunisten mit seinem erstaunlichen Schwanz war schon bald unter den Londoner Glitteraten, insbesondere den Frauen, bekannt. Die Sowjets waren keine dummen Leute. Sie haben vielleicht nicht gewusst, wie sie eine komplexe industrielle Wirtschaft betreiben sollen, aber sie wussten, wie sie die Leute anstellen können.

Der Commie verstand die menschliche Motivation. Wenn es nicht Geld und Gier war, dann war es normalerweise etwas anderes. Im Allgemeinen war etwas "anderes" Sex oder eine Wendung, die mit Sex zu tun hatte. Sex und Geld, verstehst du? Für die Cheka-Agenten, die ihn ins Visier genommen hatten, war es überhaupt nicht schwierig, Langham zu rekrutieren. Eigentlich ein Stück Kuchen: Der Kerl war ein geiles Biest mit einem unersättlichen 9-Zoll-Schwanz.

Jean's erster "Handler" im Jahr 1942 war Valeriya. Ihr anglisierter Name war "Valerie". Valeries sowjetisches Kryptonym lautete entsprechend "Honey". Okay, keine Witze über "Honigfallen". Das war wirklich ihr Deckname.

Jean war zu dieser Zeit ein zweiundzwanzigjähriger, der hoffte, seine Doktorarbeit nach dem Krieg zu beenden. Valerie war fast gleich alt. Bei der Auswahl der dunklen, einundzwanzig Jahre alten silbernen, einundzwanzigjährigen Valeriya hatte das Cheka-Team, das für Großbritannien zuständig war, den perfekten Köder gefunden, um Langham zu verführen. Die Ankunft von Valeriya am Tatort war der Vorläufer einer Reihe von Handlern in ihrem Archetyp.

Das Cheka-Team würde Frauen für die Rolle auswählen, die ein virtueller Valeriya-Klon waren. Die Tscheka führte eine detaillierte Akte über Langham. Jedes Jahr wurde die Akte dicker.

Geheime Fotos, Berichte, Finanzprüfungen, Hintergrundprüfungen, seine Freunde, seine Interessen, alles war in der Akte. Jede neue Frau, die die Cheka als Jean's Handler ausgewählt hatte, musste die Datei lesen. Sie mussten alles über ihn wissen. Wer waren seine ehemaligen Betreuer, wie sie aussahen und welche Art von Sex und Aktivitäten er mochte. Svetlana hatte ein fotografisches Gedächtnis.

Sogar 1995 konnte sie immer noch Einträge aus Jean 's Datei Wort für Wort rezitieren: "Gegenwärtig liebt Oralsex. Er hält sich gern die Zunge in den Arsch. Langham möchte, dass ich schreie. Anscheinend schreien britische Mädchen nicht während des Orgasmus.

Er mag es Mädchen zu schreien. " Svetlana wusste, dass Langham kubanische Zigarren, außergewöhnliche Sauternes nach dem Abendessen und Vollmond liebte. Der letzte Dateieintrag erschien ihr immer als bemerkenswert.

Sie liebte auch Vollmond. Nach dem Krieg endete die Regierungsposition von Jean. Es schien, als wäre ein Beruf erforderlich. Amerikaner nennen dies einen "Job".

Jean übernahm die Rolle eines in der Stadt lebenden Journalisten. Seine bekanntesten Stücke waren Filmkritiken und linke Jabs bei rechten Possen. Der finanzierte Sohn eines Aristokraten brauchte kein Gehalt, er brauchte jedoch einen Deckungsschutz für seine Schande und seine politischen Machenschaften. Jean war extravagant und ein versierter Selbstpublizist. Bekannt wurde er vor allem in Hollywood und im West End-Theater.

Dies war eine perfekte Tarnung, um auf High Society und Regierungsbeamte zuzugreifen, die sich ihre Position im Leben als höher als wirklich vorstellten. Anfangs verlief die journalistische Karriere von Jean prächtig. Dann brachten ihn Langhams brodelnde Rezension von "Strictly Dishonorable" und der männliche Hauptrolle Ezio Pinza zum persönlichen Abscheu des mächtigen Filmmoguls Sam Goldwyn.

Der Mogul, ein penniloser Sohn eines Warschauer Händlers, der es gut machte, hatte eine dünne Haut. Der nicht so ernste Journalist hatte die Filmkarriere von Pinza endgültig beendet. Nachhall und Rumpeln war in Hollywood unter den Goldwyn-Leuten zu hören. Jeans unüberlegte Besprechung hatte die Investition des Studios in eine Hand aus der Metropolitan Opera vernichtet.

Ungeachtet dessen, dass Jean die weibliche Hauptrolle, die er zu persönlich kannte, lobte, war Goldwyns Ärger provoziert worden. Der MGM-Löwe, der brüllen konnte, hatte sich ins Auge gestoßen. Vielleicht hat der mächtige Unterhaltungsmogul einen Fixierer verwendet, um Jean zu "reparieren"? Vielleicht war er derjenige, der John Wood informierte und das House Un-American Activities Committee beauftragte, ihn zu ernennen? Niemand weiß es genau, zumindest nicht die Russen. In dieser Zeit, in der Langham gern Filmkritiken schrieb, war eine Änderung notwendig. Russen konnten nicht nach Amerika reisen.

Also musste Jean's Handler nicht-russisch sein. Dies war riskant, aber notwendig. Yvonne war eine zwanzigjährige blonde französische Kommunistin. Sie war die einzige Handlerin, die den Schimmel gebrochen hat. Es war Yvonne, die Jean im vierten Stock von Harrods mit Chanel-Kleidern bekannt gemacht hatte.

Es war Yvonne, die Jean zuerst mit rosa Satinschnüren an das Bett gebunden hatte und seinen Schwanz auf eine Weise neckte, die er sich nie vorgestellt hatte. Es war Yvonne, die als erste Frau einen Dildo in seinen Arsch steckte, während sie sein Schwanzcowgirl ritt. Und die junge Yvonne legte währenddessen Bett, die lebhafte schlanke Blondine saugte systematisch an Informationen und neuen Hinweisen von ihrem nachgiebigen Thema. Oh ja, sie saugte seinen Schwanz, aber ihre Wildheit hatte einen Zweck. Wen könnten sie kompromittieren? Wer wollte eine Affäre haben? Wer mochte junge Männer? War die Assistentin des Verteidigungsministers nicht eine einzige Frau? War sie einsam? Jean war eine unglaubliche Informationsquelle, sowohl klassifiziert als auch wertvoller Klatsch.

In den frühen fünfziger Jahren hatte Elizabeth Bentley die besorgten Amerikaner, eine Nation an der Schwelle eines neuen Imperiums, in einen Wahnsinn geworfen. "Commies" schlichen herum und versteckten sich überall, wo es schien. War es der Filmmogul oder jemand anderes? Niemand auf russischer Seite hat je herausgefunden, wer Jean verraten hatte. Es war sowieso nicht schwer.

Langham war offen ein Mitglied der kommunistischen Partei an der Universität gewesen. Er war der Herausgeber der Schulzeitung. Es war keine Hexerei, den Kerl in den USA als personae non grata deklarieren zu lassen.

Als alles zusammenbrach, befanden sich Jean und Yvonne in einem Bungalow im Hotel Bel-Air. Sie waren auf dem Bett und teilten sich mehrere Körperöffnungen mit einer aufstrebenden achtzehnjährigen bisexuellen Schauspielerin. Es war der dritte Bungalow vom Pool entfernt. Der geräumige Bungalow war privat und abgeschieden, aber nicht zu weit vom Zimmerservice entfernt.

Jean war nie gern zu weit vom Zimmerservice entfernt. Er hasste es, auf etwas zu warten. Dort war Langham, als das FBI ihn aus dem Land warf.

Die Bestellung wurde persönlich von Wood unterschrieben. Die junge, blonde Schauspielerin hatte Jeans gewaltige, zehn Zentimeter große Waffe auf halbem Weg im Hals, als die Tür aufplatzte. Yvonne spießte die hübsche Schauspielerin mit einem Umschnalldildo auf.

Die junge Teenager-Schönheit stand kurz vor ihrem dritten Orgasmus. Die streng aussehenden dunklen Agenten, die eine Sonnenbrille trugen, hatten nicht einmal gelächelt. "Alle auf dem Boden." Die arme, geborene und naive junge Schauspielerin aus Paris, Idaho, hatte einen wilden, schrillen Schrei ausgelöst.

Sie wurde sofort ohnmächtig. Yvonne hatte ihren Strap-On ausgezogen und die Robotersicherheitsbeamten wie ein Katzentiger angesehen, der kurz davor war zu schlagen. Jean hatte gelacht.

Stellen Sie sich vor, Sie stürmen in die ruhig gestalteten zwölf Hektar des Hotel Bel-Air, um ihn zu erwischen? Was in aller Welt hätte er tun können? Der Aristokrat fand die ganze Szene ziemlich witzig. Er liebte das Hotel Bel-Air, besonders die Schwäne. Jean würde es bereuen, nicht zu seinem Lieblingsplatz am Rande von Hollywood zurückkehren zu können. Das Schreiben von Filmkritiken hat auch Spaß gemacht.

C'est la vie, dachte er. Die US-Agenten waren wegen seiner Vergangenheit in Langham, aber was wussten sie über seine Gegenwart? Jeans Sowjethandler waren nervös. Die gesamte Datei musste überprüft werden. Yvonne musste ersetzt werden.

Berechnungen mussten gemacht werden. Die Interessen der Nation standen im Vordergrund. Amerika baute immer mehr Atombomben. Jeder Russe war in Gefahr.

Die Revolution war in Gefahr. Einzelpersonen hatten keine Bedeutung. Der Kommunismus war in einen gewaltsamen Todeskampf mit dem Kapitalismus verwickelt. Dann kam Svetlana 1953 in Jean's Leben.

Sie wurde gerade erst einundzwanzig. Langham war mit dreiunddreißig Jahren zwölf Jahre älter als sie. Stellen Sie sich vor, wie gut der junge Russe in der Ausbildung gewesen sein muss, um diese Verantwortung in einem so beeindruckenden Alter zu übernehmen. Sie hatte erstaunlich schnell Englisch gelernt. Sie hatte erfahrene Agenten im Feuerwaffen- und Scharfschützentraining durchgeführt.

Die Behauptungen, die sie mir in dieser Nacht vorbrachte, kann ich kaum glauben. Die prächtige Russin war zwar jung, aber neben all ihren anderen Fähigkeiten hatte sie ein echtes Gespür für Verführung. Svetlana war eine bisexuelle Schönheit und führte eine Spur von hübschen jungen Frauen an, die ihr Bett mit Jean teilten. Die meisten waren Studenten, die sie in Cafés oder an der Universität traf.

Einige waren ernstzunehmende Informationsquellen innerhalb der Regierung, die kompromittiert werden mussten. Die beste Frau, die sie teilten, war sicherlich die halbjapanische Studentin, die am Girton College in Cambridge Deutsch und Philosophie studierte. Ihr Vater war Diplomat.

Aya war eine sehr neugierige Achtzehn, kolzig und kokett. So ungern und unsicher war sie, aber zwischen ihnen und etwas Champagner hatten Svetlana und Jean ihre Jungfräulichkeit und mehr genommen. Das war alles in der Vergangenheit. Heute Nacht in Mayfair waren es nur die beiden.

Svetlana warf einen letzten Blick aus dem Fenster. Es regnete immer noch. Niemand war ihnen gefolgt. Keine britischen Agenten. Sie wandte sich in der Dunkelheit ihrem Liebhaber zu.

"Öffne mein Kleid." Jean roch ihr reiches Parfüm. Er hob ihr Haar und fand den Reißverschluss. Langsam zog er. In der Stille des Raumes hörte man nur den Reißverschluss. Es war heute Abend etwas anderes.

Die Stimmung war ruhig und leise. Das Kleid fiel herunter. Svetlana schüttelte sich und Langham zog es über die Hüften. Das Kleid wurde zu einem schwarzen Haufen an ihren Fersen.

Sie zog ihre eleganten schwarzen Dessous aus. Sie haben sich geküsst. Das Liebesspiel war auch heute Abend anders. Jean fühlte sich auch anders. Die Nacht war seltsam und unheimlich.

Alles was er getan hatte. Sein ganzes Leben lang bereute er alles bis auf diesen Moment. Jean war traurig und trotzdem glücklich. Könnte er sich ändern? Könnte er jemand anderes sein? Svetlana murmelte in sein Ohr.

Es gab kein Kratzen, keine Krallen, keine Raserei, es war einfach romantisch; Jean hob ihren schlanken Körper auf und trug sie zum Bett. Jean war in ihrem Inneren ausgezogen. Er hat sie komplett gefüllt. Svetlana hielt an, als wäre er ihr Ehemann.

Sie klammerte sich so zärtlich an ihn wie nie zuvor. Der junge Russe steckte ihr Gesicht in seine Schulter. In ihren Augen waren Tränen zu sehen. Es schien endlos zu sein. Sie bauten eine sanfte rockige Kadenz auf.

Keiner von ihnen wollte, dass es enden würde. Sie tat es nicht. Aber schließlich drückte sie ihre Muschi Wände. Jean biss sich auf ihre Schulter. Sein Körper schauderte.

Langhams Bälle zogen sich zusammen und er ließ los. Sie wimmerte und streichelte sanft seinen Kopf. Svetlana wollte die Welt "lieben", aber sie biss sich auf die Zunge. Nicht gestattet. Langham hatte zu viel getrunken.

Jean tat das oft. Es war eine seiner vielen Schwächen. Haben sie geredet? Was hat er gesagt? Svetlana beschließt, sich nicht zu erinnern.

Er schlief. Svetlana lag lange Zeit neben ihm. Sie spürte, wie sein Körper mit seinem Atem auf und ab ging. Jean sah so gutaussehend aus, so unschuldig.

Endlich wusste sie, dass sie gehen musste, sie küsste seine Wange. Schließlich flüsterte sie ihm ins Ohr. "Wenn Sie in Jean eine Million Jahre Zeit hätten, könnten Sie nicht einmal die Hälfte der" fuck you "-Zeichen der Welt ausreiben. Das ist unmöglich." Hat sie es mit ihren eigenen Händen gemacht? Sie würde nicht sagen. Ich stelle mir gerne vor, wie sich ein riesiger Bestie in die Tür geschlichen hat, als sie sich herausschlich.

Nun, das tue ich sowieso. So denke ich an Svetlana. Zwei Tage später war sie mit einem Boot auf dem Rückweg nach Russland. Cheka war weg.

Das KGB war jetzt zuständig. Die Frau, die sie für ihre Nation ausgesucht hatte, war hingerichtet worden. Tage später begannen die Briten ihre Suche.

Es wurde niemals eine Leiche gefunden. Aufgrund seiner Vergangenheit wurde die Sicherheitsfreigabe involviert. Es wurden Anfragen gestellt, die nirgendwohin gingen. Wochen später erschienen Nachrichtenberichte.

"Jean de Langham, Sohn einer prominenten Adelsfamilie, ist verschwunden. Der Familienpatriarch und ehemalige Minister in der Regierung von Stanley Baldwin, Jean de Langham II., Ist offensichtlich krank. Die Familie hat keinen Kommentar abgegeben." Svetlana stellte fest, dass sich ihre Mutter Russland verändert hatte.

Sie kehrte in ihre Heimatstadt zurück. Neun Monate später brachte sie einen kleinen Jungen zur Welt. Sie nannte ihn Jean. Sicher war es ein ungewöhnlicher Name für einen russischen Jungen. Wenn es ein Mädchen gewesen wäre, hätte sie geplant, sie Phoebe zu nennen.

Ja, natürlich J. D. Salinger. Jetzt kennen Sie die Geschichte von Svetlana? Du bist immer noch skeptisch, oder? Nun, ich habe endlich beim Wetteramt nachgefragt.

An diesem Tag im Oktober 1955 regnete es achtzehn Stunden lang.

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