Mit einem Schnupfen wackle ich, als Pollen, wie der Winterschnee, eine Träne über eine poetische Eichel streichen. Die Verlogenheit von allem, wenn Wiesen geschoren werden, von einer Sense, die mit einer Biene flieht, mit einem versagenden Lächeln. Da summen Sie in Erinnerungen, ein geistiger Kuss von Mummen ', denn in meinem Ohr schlägt ein Engel.
Gottes ewige Tagebücher. Und als die stille Grippe ihre Seuche niederlegte, fühlte ich mich geschlagen. Als sich der Inch-Wurm auf Seiten von gelblichem Seetang wälzte, drehte sich meine Bewegung auf eine poetische Eichel.
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