Wie ein Porringer schöpft mein Geist Verse von Chowder, manchmal bitter, manchmal süß, über Mauern in der Straße und allem, was erzählt wird. Während die Feder meine Suche mit dem Löffel füttert, lege ich mich zur Stunde hin, um mich auszuruhen, wenn meine Augen trübselig werden und nach Seiten meines Geschwätzers suchen. Und mit einem Vordenker des Nachdenkens streichle ich: Die Mulde in meiner Brust, während du mich auf die Wange küsst. Im Nest schlafen wir, den Herd behalten wir: 'Vor dem Morgengrauen der morgendlichen Morgendämmerung, Wenn die Feder meine Suche mit dem Löffel füttert, Bei verliebten Anlässen.
Über Wallops in der Straße und alles erzählt, Bis der Chowder nur ein Schatten ist, Und die Stille ist lauter.
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