Eine Nachricht in Blumen

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Als ich am Dienstag zu meinem Auto ging, um zur Arbeit zu gehen, wartete ein kleines Blumenbündel darauf. Die Stiele waren unter dem Scheibenwischer auf der Fahrerseite eingeklemmt. Sie waren zarte, weiße Blüten und wie der Rest meines Autos mit Tau bedeckt. Ich sah sie eine Minute lang an und entschied schließlich, dass jemand einen Fehler gemacht hatte, und ließ sie im falschen Auto liegen. Sie waren zu hübsch, um sie wegzuwerfen, und so schade, dass sie verschwendet wurden, also brachte ich sie zurück in meine Wohnung und stellte sie in Wasser.

Dann ging ich zur Arbeit im Museum und vergaß sie bis ich nach Hause kam. Ich schaute sie an, als ich zu Abend aß, und fragte mich, für wen sie bestimmt waren. Am Mittwoch gab es noch einen Strauß aus den gleichen weißen Blüten. Dieses Mal sah ich mich um, als ob die Person, die sie verlassen hatte, noch immer aufhielt, um zu sehen, wie ihr Geschenk erhalten wurde.

Aber um halb neun Uhr morgens gab es niemanden. Ich fügte sie dem ersten Haufen in der winzigen Vase hinzu. Obwohl ich sehr sicher war, dass sie nicht für mich waren, schätzte ich sie.

Es war eine Weile her, seit irgendjemand mir Blumen gegeben hatte, vielleicht. Trotzdem fühlte ich mich schlecht, dass derjenige, für den sie bestimmt waren, sie nicht bekam. Vielleicht war es eine kleine alte Dame, die den Schub brauchte. Oder wenn es ein Zeichen junger Romantik war, so zart wie die weißen Blüten.

Ich beschloss, dass, falls es noch einmal passieren würde, der Geschenkgeber wissen würde, dass das falsche Auto anvisiert wurde. # Am Donnerstag gab es einen weiteren Blumenstrauß. Ich steckte sie mit den beiden anderen Trauben in die Vase. Die ersten Blüten waren schlaff und weich. Sie würden wahrscheinlich nur noch einen Tag dauern.

Als sie starben, hinterließen sie einen würzigen, holzigen Geruch in meiner Wohnung. Als ich in dieser Nacht nach Hause kam, schrieb ich eine Notiz auf meinem Computer. Ich brauchte fünf Versuche, weil ich es nicht tun wollte.

Ich mochte das kleine Rätsel um die Blumen, an das ich leider als "meine" gedacht hatte. Es war aber nicht richtig, diese falsche Identität fortzusetzen; Es war fast so, als würde man von jemand anderem stehlen. Ich liebe die Blumen, die du verlassen hast, aber ich glaube, du hast das falsche Auto. Ich wollte mich nur bedanken. Sie wurden geschätzt, auch wenn sie den beabsichtigten Empfänger nicht erreicht haben.

Leigh Ich ließ den Zettel gegen acht Uhr unter dem Scheibenwischer meines Fahrers stehen, nachdem die Sonne untergegangen war. Dann ging ich mit gutem Gewissen ins Bett. # Freitagmorgen wollte ich fast nicht zu meinem Auto gehen und es nackt sehen.

Ich wusste nicht, wie sehr mir diese kleinen Blumensträuße gefallen hatten. Aber es war Freitag. Ich hatte das Wochenende, auf das ich mich freuen konnte.

Ich hatte ein neues Buch zu lesen. Ich brauchte keine Blumen. Ich atmete tief ein, bevor ich meine Wohnung verließ. Ich hätte mir keine Sorgen machen müssen.

Ein weiterer Blumenstrauß wartete auf mein Auto. Farbe stahl mir in die Wangen. Ich sah mich wieder um, aber die Straße war leer.

Ich schaute zurück zu den Blumen. Es waren dieselben weißen Blüten, aber es gab etwas Neues: eine Tigerlilie. Ich berührte die Blütenblätter, als würde ich nicht glauben, dass sie wirklich für mich waren. Dann brachte ich sie wie alle anderen Male zu meiner Wohnung.

Ich habe den ganzen Tag an sie gedacht. Ich stellte mir vor, wer sie verlassen würde. Ein Nachbar? Jemand, mit dem ich gearbeitet habe? Ein völlig fremder? War es ein Witz oder eine Nachricht? # Am Samstagmorgen gab es keine Blumen.

Stattdessen befand sich ein kleines Buch in einer Plastiktüte mit Reißverschluss unter dem Scheibenwischer meines Fahrers. Blumen und ihre Bedeutung: Eine Volkstradition Ich brachte es zurück in meine Küche und öffnete die Plastiktüte. Das dünne Buch hatte zwei Seiten mit Haftnotizen. Ich öffnete zum ersten. Es gab eine schematische Zeichnung einer Pflanze, die genau den kleinen weißen Blumen auf meinem Auto ähnelte.

Es war Koriander. Ich überflog den Absatz über die Bedeutung der Blume und Hitze flutete mein Gesicht. Lust Ich blickte auf die zweite markierte Seite.

Es gab ein Foto der Tigerlilie. Mein Blick ging auf die Bedeutung des Geschenks. Leidenschaft. Mein Atem wurde etwas flacher und ich hatte diesen lächerlichen Drang mich umzusehen. Als ob jemand meine sexuelle Reaktion in meiner eigenen Küche auf ein Bündel Blumen beobachten muss.

Ich ließ das kleine Buch auf dem Küchentisch liegen und verbrachte den Rest des Tages damit, Buch und Blumenstrauß anzusehen und fragte mich, was ich tun sollte. Am Sonntagmorgen gab es ein Bündel Koriander und ein halbes Dutzend Tigerlilien. Ich habe gefüttert, als ich es von meiner Windschutzscheibe gehoben habe. Ein Angebot. Ein Versprechen.

Darunter war etwas anderes. In einer anderen Tasche mit Reißverschluss befand sich ein Gemälde von der Größe einer Postkarte. Es war das Rendern eines Hauses, das im impressionistischen Stil brillant gemacht wurde. So genial gemacht, fragte ich mich, ob dies ein professioneller Künstler war - vielleicht einen, den ich zuvor gesehen hatte. Bei näherem Hinsehen wurde mir klar, dass dies ein Haus war, das ich kannte.

Nur eine kleine Ecke zu meinem Apartmenthaus. Es war mit dem Vorschlag des ersten Tageslichts gemalt worden. Ich sah auf und schaute hinüber. In einem Fenster im zweiten Stock war Bewegung. Nur ein Blitz hinter der Scheibe und nichts weiter.

Ich brachte die Blumen zurück in meine Wohnung und stellte sie in Wasser. Dann schaute ich durch mein Schlafzimmerfenster auf das Gebäude im Gemälde. Es war eine alte Struktur, wie so viele in dieser Gegend. Ich hatte es hundertmal mit einem Künstlerauge gesehen: den grauen und braunen Stein, die kleinen Fenster mit gewelltem Glas und den hohen Sichtschutz um den Hinterhof. Ich hatte noch nie jemanden aus dem Haus kommen oder gehen sehen, abgesehen von der Crew, die das Gras gemäht hatte.

Ich habe mir das Gemälde noch einmal angesehen. Ich habe meine Handtasche bekommen und mein Pfefferspray von dort in meine Tasche gesteckt, nur für alle Fälle. Dann verließ ich meine Wohnung und warf einen Blick auf das Haus, als ich mein Gebäude verließ, und sah ein weiteres Blitzlicht in einem Fenster im oberen Stockwerk.

Ich machte einen kurzen Spaziergang zur Eckbäckerei und bekam vier Heidelbeer-Scones. Innerhalb von zehn Minuten stand ich wieder vor dem hübschen Steinhaus. Ich holte tief Luft und trat mit meiner kleinen Bäckerei mit Schnüren an die Haustür.

Ich klopfte und die Tür schwang auf. Ich wollte ins Haus rufen, aber die Stille zu brechen schien so zerstörerisch wie ein Fenster zu brechen. Es war zu hell und innen zu dunkel, um etwas richtig zu sehen. Ich zögerte, bevor ich ins Leere trat, aber die Neugierde überwältigte mich.

Gleich hinter der Tür stand ein Garderobenständer. Es hatte einen einzelnen Trenchcoat und einen dünnen, blauen Schal, der daran hing. Bilder säumten die Wände des Flurs, in dem ich stand. Reihen und Reihen von Blumenwiedergaben, die Blütenblätter so samtig, dass ich sie unbedingt berühren wollte, das Gemälde so lebendig, dass ich mir das Parfüm vorstellte.

Ich sah die Markierung in der Ecke und unterdrückte mein Keuchen. Ich habe diesen Künstler gekannt. Oder zumindest seine Arbeit. Ich war nicht weit den Flur entlang gekommen, als ich Schritte hörte.

Ich schaute von den Gemälden auf und merkte plötzlich, dass ich im Haus einer anderen Person war. Ich wich zur Tür zurück und meine Hand steckte mit dem Pfefferspray in meine Tasche. Ein Mann kam in Sicht. Längliches Haar Brille. Leicht und blass, als wäre er zu lange drinnen gewesen.

Er war vierzig, vielleicht zwanzig Jahre älter als ich. "Betrete ich das Haus?" Fragte ich leise. "Nein", sagte er. "Ich habe dich hier eingeladen." Er trat näher an mich heran.

Er war auf traditionelle Weise nicht schön; er war weder groß noch muskulös oder besonders gut gekleidet. Aber es gab eine Nerdiness, die mir gefiel. Und es gab eine Intensität in der Art, wie er mich ansah und ein Kribbeln über meiner Haut hinterließ. Es war, als würde er mich für meine Linien, Farben und Kompositionen studieren.

"Möchtest du Kaffee?" fragte er schließlich. "Ich würde. Ich habe Scones mitgebracht." Ich hielt die Kiste hoch.

Ich folgte dem engen, dunklen Flur in eine sehr helle Küche. Pflanzen säumten die Fensterbretter; Ich sah den Koriander in voller Blüte. Im Hinterhof wuchsen Dutzende von Blütenpflanzen in einer vielseitigen Anordnung von Töpfen. Es war die Jahreszeit für Tigerlilien. Ich setzte die Bäckerei auf den Tisch, während er den Kaffee eingoss.

"Ich bin Owen Gallagher", sagte er. Seine Stimme war musikalisch. "Ich weiß", antwortete ich. Er sah mich fast ängstlich an. "Ich habe deine Bilder im Flur erkannt." Ich war mit Owen Gallaghers Geschichte vertraut, da sich jeder sogar der Kunstwelt nahe war.

Er malte Blumen, immer in Acryl. Sie waren so lebensecht und die Beleuchtung so ätherisch, dass es ihm eine Anhängerschaft beschert hatte. Vor zwanzig Jahren machte er Galerieshows. Dann fiel er eines Tages einfach von der Karte.

Sein Agent kümmerte sich um seine gesamte Kommunikation. Ich weiß, weil ich vor ein paar Jahren geholfen habe, eine seiner Shows in der Fillmore Gallery zu organisieren, in der ich arbeite. Er produzierte vielleicht sechs Stück pro Jahr, was eigentlich Selbstmord sein sollte. Aus irgendeinem Grund hat Seltenheit mit seiner Kunst die Nachfrage angeheizt.

Ich hatte keine Ahnung, dass er praktisch gegenüber von mir lebte. Ich wette, dass niemand außer seinem Agenten seine Adresse kennt. Er hob meine Tasse. "Zucker? Milch?" "Weder." Er gab mir meinen Kaffee.

Sein Finger streifte meinen und es schüttelte meinen Arm. Er legte Butter für die Scones auf eine kleine Schüssel. Und perfekte gelbe Servietten, als erwartete er eine Gartenparty. Sie passten zu den Gänseblümchen auf den kleinen, feinen Platten. Er sah mich wieder an und studierte mich, wie es schien.

"Willst du jemandem sagen, dass du mich getroffen hast?" er hat gefragt. "Nicht, wenn Sie es nicht wollen", sagte ich. Er schien sich sichtlich zu entspannen. "Vielen Dank." Ich zerbrach die Schnur an der Bäckerei und reichte ihm eine Scone.

Ich habe einen für mich genommen. Ich warf einen Blick auf die Pflanzen auf der Fensterbank und dann zurück zu ihm. "Ich möchte über die Blumen sprechen, die Sie in meinem Auto hinterlassen haben", sagte ich. Wieder schien er mich zu studieren, aber jetzt war ein schwacher Fleck an Wangen und Ohren. "Zu weit?" fragte er leise.

Lust. Leidenschaft. Er schien sich von dieser Nachricht nicht abzuwenden, und ich war unerwartet zufrieden. "Noch nicht", sagte ich zu ihm.

"Aber warum?" Er sah unbehaglich aus, aber entschlossen. "Komm und sieh." Er stand auf und ich auch. Er führte mich die schmale Treppe hinauf in die zweite Etage seines Hauses, das ein weit offenes Atelier war. Die Leinwände lagen in verschiedenen Stadien der Fertigstellung an den Wänden oder an einem der halben Dutzend Staffeleien. Keiner von ihnen hatte eine Blume und sie waren nicht in seinem gewohnten Realismusstil.

Jedes Gemälde war abstrakt. Ich sah ihn an, sagte aber nichts. Er führte mich zum Fenster, das direkt über meinem Schlafzimmerfenster lag. Er zeigte darauf.

"Du ziehst dich an, wenn es dunkel ist. Deine Vorhänge sind undurchsichtig." Ich war dran an f. "Meine Güte." "Ich kann nicht viel sehen", sagte er schnell. "Es ist wie eine Schattenshow." Ich dachte, ich wäre vor Peepern sicher, da sich meine Wohnung im zweiten Stock befand. Die Vorstellung, dass mich jemand beim Ausziehen beobachtet hatte, egal wie wenig Details betroffen waren, war beunruhigend.

Ich konnte ihm auch nicht die Schuld dafür geben, dass ich das gesehen habe, was ich, wenn auch ohne es zu wissen, frei angeboten hatte. "Es tut mir leid, dass ich dich so geärgert habe", sagte ich, die Hitze in meinen Wangen fast schmerzhaft. "Ich will nicht, dass du aufhörst." Er sah mich lange und intensiv an.

"Dich zu sehen bringt mich dazu, verschiedene Dinge zu malen", sagte er und gestikulierte durch den Raum. "Aber ich kann keine von ihnen beenden. Ich kann nicht zu Blumen zurückkehren und ich kann mich nicht vorwärts bewegen." Ich sah auf seine Leinwände. Der abstrakte Stil spielte einfach nicht zu seinen Stärken.

Bei jedem Kunstwerk, das er produzierte, spürte man die Textur und roch den Duft der Blumen. All diese Fähigkeiten und Visionen gingen bei diesen Versuchen verloren. Hinter einer Frau, die eindeutig nackt sein sollte, war eine Farbe, die Farbe hinterließ. Ein weiterer Versuch war ein frenetischer Versuch eines Paars in einer Umarmung. Ein dritter, unzusammenhängender Körperteil: Brüste und Hände und Penisse.

"Warum abstrakt?" Ich habe gefragt. "Ich weiß nicht", sagte er und klang frustriert. "So kommen sie zu mir." Ich schaute zurück auf die Bilder. Das Problem schien mir einigermaßen offensichtlich zu sein. "Sie versuchen, die gewünschten Erfahrungen zu malen", sagte ich zu ihm.

"Aber du hast nichts, woraus du ziehen kannst." Er schien mein Gesicht wieder zu studieren. Seine Augen waren alles andere als beiläufig. "Ich brauche eine Muse", sagte er zu mir.

"Ja, das bist Du." Die Luft zwischen uns war aus Seidenfäden und zog mich auf sich zu. Seine Hand erhob sich und fiel auf ihn herab, als wollte er mich berühren. Als wollte er etwas tun, aber die Angewohnheit hielt ihn zurück. "Sollen wir zurück in die Küche gehen?" fragte er, seine Stimme heiser, sein ganzer Körper angespannt. "Gut." Er führte mich zurück nach unten und wir saßen an seinem Tisch und ignorierten unsere gepfefferten Scones und den halbgetrunkenen Kaffee.

Lust. Leidenschaft. Der Mann mir gegenüber war vielleicht doppelt so alt wie er, aber er hat das Haus nie verlassen. Seine gesamte Lebenserfahrung fand durch sein Fenster statt.

Er hatte sich isoliert, so dass er nie etwas spürte. Ich habe das lange überlegt. Seine langen, empfindlichen Finger. Seine ernsten, unsicheren Augen.

Es war nur etwas an ihm, was mich zu sich zog. Ich habe eine Entscheidung getroffen. Ich sagte: "Schieben Sie Ihren Stuhl zurück." Er tat wie ich sagte ohne zu fragen. Der neugierige, erhöhte Gesichtsausdruck ließ mein Herz nur schneller werden. Ich ging in die Vorhalle und holte mir den dünnen blauen Schal, der mit seinem Trenchcoat dort hing.

Dann kam ich zurück in die Küche, durchquerte den Raum und setzte sich auf seinen Schoß, und setzte mich langsam hin, bis er das meiste Gewicht trug. "Willst du etwas mit mir versuchen?" Ich habe gefragt. Sein Atem war schneller als meiner. Seine Augen waren geweitet.

Er hat nicht versucht, mich anzufassen. "Sehr", flüsterte er. Ich hielt den Schal hoch. "Sie verlassen sich zu sehr auf das, was Sie sehen." Er sah mich kurz an, dann nickte er kurz.

Ich bedeckte seine Augen und wickelte zweimal den Schal um seinen Kopf und band ihn am Rücken fest. Seine Augen waren von der Mitte der Stirn bis zum Nasenrücken bedeckt. "Wenn du deine Blumen malst, siehst du sie nicht nur an, oder?" Ich habe gefragt.

Ich knöpfte meine Bluse auf und zuckte mit den Achseln. Ich bin auch aus meinem BH gerutscht. Die Frühlingssonne erwärmte meine Haut und der Deckenventilator bewegte die Luft gerade so, dass meine Nippel verhärten. "Nein", sagte er.

Ich machte einen Moment Pause und genoss, dass er noch nicht wusste, dass ich oben ohne war. Es war ein köstliches Gefühl. "Nein", stimmte ich zu. "Sie machen das Betrachten einer Blume zu einem Erlebnis.

Und das, weil Sie jede Blume so gut kennen." Ich nahm seine Handgelenke und führte seine Hände zu meinen bloßen Schultern. Als er meine Haut berührte, zog er sich einen Moment zurück, zog dann aber aus eigenem Willen die Hände zurück zu meinen Schultern. "Was machst du, um eine Blume zu malen?" Ich habe gefragt. Seine Stimme war unkontrolliert.

"Ich studiere sie in unterschiedlichem Licht." Seine Finger zappelten gegen meine Haut, bewegten sich aber nicht. "Was machst du sonst noch?" Ich habe gefragt. Seine Lippen waren geöffnet und ich sah einen schnellen Puls in seinem Nacken. Ich bewegte seine Hände von meinen Schultern zu meinen Brüsten.

Er stöhnte, als seine Fingerspitzen meine Kieselnippel berührten. Seine Berührung war zitternd und leicht. "Ich fasse sie an. Die Blütenblätter", fügte er schnell hinzu, als wäre es ihm peinlich. Als ob ich nicht derjenige wäre, der oben ohne auf seinem Schoß sitzt.

"Und ich rieche sie. Ich studiere sie in Büchern." "Hast du jemals einen probiert?" In seinem Gesicht war ein rosafarbener f. "Die essbaren. Veilchen.

Koriander." Sein f vertiefte sich, als er den Koriander erwähnte. Ich fuhr mit einem Finger über seine Lippen. Er küsste süß meine Fingerspitze. "Wie fühle ich mich?" Ich fragte ihn.

Er dachte einen Moment nach, seine Hände wurden sicherer. "Tulpenblüten", sagte er. "Samtig und reich wie sie." Er zog sehr sanft an meinem Nippel und ich machte ein Geräusch, damit er mein Vergnügen hören würde. "Und weich, wie ein Krokus auch." Ich zog meine Hände nach hinten durch sein Haar und achtete darauf, die Augenbinde nicht zu entfernen. Dann schob ich meine Hände in meine lose Jeans, in meine Unterwäsche und durch meine eigene Nässe.

Ich lege meine Finger unter seine Nase. "Wie rieche ich?" Ich habe gefragt. Er machte ein leises Geräusch in seinem Hals.

"Sex." "Du kannst es besser machen als das." Er atmete tief ein. "Jasmin und Puder und… etwas dunkleres. Moschus." Ich berührte seinen Finger mit seinen Lippen und er zog es eifrig ein. "Wie schmecke ich?" Sagte ich mit sehr leiser Stimme.

Er schien nur ungern meinen Finger aufzugeben. "Salz und Parfüm." "Deine Blumen sind einfach", sagte ich zu ihm. "Das, womit du jetzt spielst, ist unordentlich." Ich fuhr mit seiner Hand über seine Brust und streichelte seinen schlanken Körper über seiner Kleidung. Ich fand die Beule in seiner Hose und zeichnete sie mit einem leichten Finger nach. Er machte ein Geräusch, das mich anflehte.

"Aber unordentlich ist manchmal herrlich." Ich rieb ihn für einen Moment durch seine Hose. Dann legte ich einen Finger in seine Gürtelschnur. "Darf ich?" Ich habe gefragt. "Bitte." Seine Stimme zitterte, selbst auf nur einer Silbe.

Ich öffnete seine Hose und er half mir, sie und seine lockeren Boxer über die Hüften zu lockern. Er war völlig aufgerichtet. Ich warf einen Blick auf den Tisch, der vom Morgenlicht überflutet war. Die Butter, die er für Scones ausgegeben hatte, begann in der Hitze zu sinken. Ich tauchte meine Finger in den am wenigsten festen Teil, nahm ein paar in meine Handfläche und steckte meine Hände mit Butter ab.

Er versteifte sich, als ich ihn berührte, obwohl ich vorsichtig sanft war, obwohl er gewusst haben musste, dass es kommen würde. Ich streichelte seinen Schaft mit zwei Händen und rutschte langsam auf und ab. Ich legte eine Handfläche über seinen Kopf und spürte, wie sein Körper unter mir schauderte.

Ich tat es wieder und liebte den Klang seines Wimmerns. Seine Erektion fühlte sich an wie ein Muskel. Er war sehr ruhig, aber er wurde immer schwerer und schwächer. Ich rutschte aus und glitt über ihn, nicht der geringste Zug zwischen unseren Fellen.

Wenn er tropfte, benutzte ich es auch, was ihn noch rutschiger machte. Er stieß mit meinen Zügen und öffnete den Mund ein wenig. Seine sanften Töne und seine Härte sagten mir, dass er fast am Höhepunkt war.

Ich zog etwas fester und ermutigte seine Freude. Er kam mit einem tiefen, gutturalen Stöhnen und einem Zittern, das den Stuhl schüttelte. Ich brauchte zwei der kleinen gelben Servietten, um alles zu fangen, was er gab. Als sein Atem langsamer wurde, griff er nach der Augenbinde. Ich hielt ihn mit zwei Händen an.

"Ich will dich sehen", protestierte er. "Wie sehr?" Er schien unsicher zu sein. "Sehr?" "Schlecht genug, um mit mir in meine Wohnung zurückzukehren?" Er versteifte sich. "Ich gehe nicht hier weg." "Du hast es bis zu meinem Auto geschafft." "Nachts.

Als niemand draußen war." Sein Körper fiel zusammen, als wäre er besiegt worden. "Es ist sehr schwer für mich." "Ich weiß. Aber auch das ist Teil der Unordnung." Ich streifte meine Lippen gegen seine. "Wenn Sie etwas wollen, müssen Sie möglicherweise etwas riskieren.

Schauen Sie, was hinterlassen hat, Blumen auf meinem Auto zu haben." Ich stieg aus seinem Schoß. Ich rieb mir mit einer Serviette die Butter von den Händen und sagte: "Berühren Sie das Tuch nicht, bis Sie die Haustür schließen hören." Ich stieg wieder in meinen BH und meine Bluse. Nichts hinderte ihn daran, die Augenbinde abzunehmen, aber er tat es nicht.

Ich küsste ihn erneut, diesmal tiefer, und er antwortete. Als ich den Kuss brach, folgten mir seine Lippen. Ich ließ mich aus seinem Haus und schloss die Haustür fester als ich brauchte. Ich überquerte die Straße, ging zurück in meine Wohnung und beobachtete durch das Schlafzimmerfenster.

Ich saß eine ganze Weile dort. Aber sein Haus stand immer noch an jedem Fenster und ich hatte in dieser Nacht keine Besucher. Trotzdem, um zehn Uhr, als es Zeit war, meine Nachtwäsche anzuziehen, ließ ich wie üblich meine Lampe an und wechselte etwas näher am Fenster, als ich brauchte.

# Montagmorgen, es war ein weiterer Strauß Koriander auf meinem Auto. Darin steckte eine offene Rose im tiefsten, reichsten Rosa. An diesem Abend habe ich die Bedeutung nachgeschlagen.

Dankbarkeit # Ich war am Freitag auf der Arbeit, als ich das Aufsehen im Büro spürte und nicht hörte. Ich war gerade dabei, Versand für sehr empfindliche Töpferwaren zu arrangieren, als einer der Beschaffungsbeamten anhielt, um mit dem Kurator neben meinem Schreibtisch zu sprechen. "… drei neue Gallaghers? Keine der Blumen?" "Von seinem Agenten direkt an uns geschickt, um ihn bei unserem Exkurs zu zeigen." "Zeig es mir", sagte sie.

Und obwohl ich es nicht hätte tun sollen, habe ich den Anschein erweckt, zum Wasserkühler zu gehen. Dann schlüpfte ich hinter sie und folgte ihnen in den Beobachtungsraum. Sie haben die Tür nicht ganz geschlossen, also musste ich nur ruhig sein und durch den Türspalt blicken. Das erste Stück war eine sehr realistische Wiedergabe einer schmelzenden Butterplatte im Morgensonnenlicht. Er hat es so perfekt eingefangen, es fühlte sich an, als würde das Gemälde sein eigenes Licht ausstrahlen.

Die zweite Arbeit war definitiv das Bild meines Schlafzimmers. Meine verschwommene, feuchte Silhouette streckte sich aus, um ein Hemd zu entfernen, die straffen Nippel waren nicht bereinigt. Ich hatte eine pochende Reaktion darauf.

Der dritte war die Übergabe einer Kaffeetasse. Ein Finger von einer Hand streifte ab, um die andere zu berühren. Meine Haut reagierte auf die Erinnerung. Ich war fast erleichtert, als ich mich vom Zuschauerraum entfernte.

Die ganze Woche hatte Koriander in meinem Auto gestanden, was nicht genug Ermutigung gewesen war, um mich abends bei ihm vorbeischauen zu lassen. Jetzt wusste ich, was er tat und ich war froh, dass ich ihn nicht unterbrochen hatte. Am Samstagmorgen war der Koriander auf meiner Windschutzscheibe.

Mit dabei war ein kleines Gemälde einer Kaffeetasse. Ich beeilte mich, meine Handtasche zu holen. Ich war in weniger als zehn Minuten mit einer weiteren Box mit Schnüren an seiner Tür.

Ich klopfte und die Tür öffnete sich wie in der Woche zuvor. Ich trat ein. Als sich meine Augen an die Dunkelheit der Halle gewöhnten, sah ich ihn am anderen Ende warten und mich beobachten. "Ihre Bilder waren brillant", sagte ich zu ihm.

"Die ganze Galerie ist toll." "Ich hatte Angst, du würdest nicht zurückkommen", sagte er, als hätte er mein Lob nicht gehört. Ich trat einen Schritt näher an ihn heran. "Alles, was Sie jemals tun mussten, war zu fragen." Er schluckte. Ich machte ihn jetzt nervös und es war erregend.

"Wirst du mir Kaffee holen?" Er blinzelte ein paar Mal, als ob es mich so aussehen würde, als würde ich in die Sonne schauen. "Natürlich", sagte er und wandte sich der Küche zu. Er sah mich an, um zu sehen, ob ich folgte, was ich tat. Ich stellte die Bäckereikiste auf den Tisch und brach die Schnur. Ich bemerkte, dass der Butterteller bereits in der Mitte des Tisches war und bereits weich war.

Es war neben der Zuckerdose, dem Milchkännchen und einem Kännchen Honig mit einem Löffel. Teller wurden ausgelegt und Bündel von zusätzlichen kleinen Servietten. Ich fragte mich, wie lange er schon wach gewesen war und auf mich gewartet hatte. Ich habe die Scones ausgespült, während er den Kaffee eingoss. Sonnenlicht drang durch die Fenster wie in der Woche zuvor.

Er stellte eine Tasse vor mich und wir saßen uns gegenüber. "Bist du wieder festgefahren?" Ich fragte ihn. "Nein…" Er zog das Wort heraus und beendete es wie eine Frage. "Nein?" "Nicht festgefahren.

Begrenzt." "Wie?" "Ich habe Ideen, die… erdig sind. Ich kann sie nicht herausholen." Ich machte einen Moment Pause und trank meinen Kaffee. Ich hielt meine Stimme leicht, als ich sagte: "Du brauchst mehr Erfahrung." Diese Aussage hing für einen Moment in der Luft. Es verstärkte das Gefühl, zu ihm hingezogen zu werden. Sein schneller Atem war das einzige wirkliche Zeichen, dass er erregt war.

Ich wurde besser mit seinen Erzählungen. Er griff hinter sich und in eine Schublade. Er zog seinen blauen Schal mit geröteten Ohren hervor und schob ihn über den Tisch zu mir.

Ich habe es noch nicht angefasst. "Zieh dein Shirt aus." Ich sagte. Mein Ton war mehr ermutigend als das Befehlen. Er sah plötzlich besorgt aus.

"Mein Shirt?" "Und den Rest deiner Kleidung", sagte ich. Er hat sich nicht bewegt. "Betrachten Sie es als Risiko gegen Belohnung.

Was ist das Risiko? Dass ich Sie demütige?" Er nickte. "Und was ist die mögliche Belohnung?" Er fütterte und während ich zusah, zog er sein Hemd aus. Ich nahm den Schal und fuhr ihn mit den Fingern durch, als er aus seiner Hose und seinen Boxern trat.

Er war so blass. Seine Brust war dünn und auch seine Beine. Er war schon halb aufgerichtet. Als er meine Augen sah, war es fast eine Entschuldigung. "Das ist sehr mutig von dir", sagte ich ihm.

"Du solltest dich setzen." Er zog einen Stuhl hoch und setzte sich darin, eine Mischung aus Verlegenheit und Erregung. Ich habe das gemacht, was ich vorher gemacht habe: seinen Schoß spazieren und mich darauf setzen. Ich hielt den Schal hoch. Er nickte kurz und ich band ihn wie zuvor um seine Augen. "Letztes Mal habe ich alle Entscheidungen getroffen.

Dieses Mal werden Sie mir helfen. Ich denke, Ihr Problem ist, dass Sie aktiver sein müssen." Ich griff hinter mich auf den Tisch und zog den Honigtopf näher. "Streck deine Hände aus", sagte ich zu ihm. Als er das tat, benutzte ich den Löffel, um eine Linie Honig über seine Finger zu gleiten.

Ein wenig dribbelte an seinem Oberschenkel. "Probieren Sie Ihren Finger", sagte ich zu ihm. Er tat, wie ich es ihm sagte; Ich lächelte über seinen enttäuschten Gesichtsausdruck. "Schatz", sagte er.

"Ja", sagte ich zu ihm. Ich nahm seinen Finger, rieb ihn über meine Lippen und küsste ihn, die Süße des Kusses und die Süße des Honigs vermischten sich, unsere Lippen klebten etwas zusammen. Er küsste mich kräftiger zurück als noch vor einer Woche. Wir haben nur Minuten damit verbracht.

Ich unterbrach den Kuss und sagte: "Streck deine Hände wieder aus." Er gehorchte und tröpfelte noch mehr Honig mit seinen Fingern. "Sie setzen Honig, wohin Sie meinen Mund wollen." "Dein Mund?" Ich mochte den Zittern in seiner Stimme. "Stimmt." Seine Lippen öffneten sich wieder. Sein Penis war bereits aufgerichtet.

Sein Atem ging so schnell, dass ich nicht aufpassen musste, um es zu bemerken. Ich wartete auf ihn und er saß fast eine Minute lang ganz still. Dann brachte er die klebrige Süße an seine Lippen.

Ich lehnte mich an ihn und leckte seine Lippen mit einem langen Zungenschlag. Ich küsste ihn wieder, was er offensichtlich wollte. Dann saugte ich an seiner Ober- und Unterlippe und neckte sie mit der Zungenspitze. Sein Atem war fast eine Stimme. "Wo sonst?" Fragte ich leise.

Er zögerte. Dann rieb er langsam Honig über seine haarlose Brust und über seine Brustwarzen. Seine Ohren waren knallrot. Ich habe ihn nicht warten lassen. Ich kroch von seinem Schoß, trennte seine Knie und kniete vor ihm nieder.

Ich schwebte seine klebrige Spur mit einer flachen, vollen Zunge von seiner Brust und reinigte zuerst einen Nippel und dann den anderen. Dann saugte ich nacheinander an. Auf seinem Brustbein war ein winziger Tropfen Honig, einige Zentimeter tiefer auf seinem Torso, und ich habe das auch weggeräumt. "Wo sonst?" Ich flüsterte. Er hat sich nicht bewegt.

Er schien nicht in der Lage zu sein, nach dem zu fragen, was er wollte, auch wenn er wusste, dass ich vor ihm auf den Knien war, obwohl seine Erektion stark schmerzte. Seine Hände ruhten auf seinen Oberschenkeln und dort blieben sie unentschieden. Er brauchte Hilfe. "Du hast getropft", neckte ich und brachte meine Zunge zu dem Honigtropfen auf seinem Oberschenkel.

Seine Erektion war nur ein paar Zentimeter von meinem Mund entfernt, aber ich berührte ihn vorsichtig nicht. Er stöhnte. Seine Hände bewegten sich immer noch nicht.

Ich küsste mich dahin, wo der rechte auf seinem Oberschenkel lag und seinen Zeigefinger leckte. Er machte ein anderes Geräusch, das einfach reiner Wunsch war. Er ballte seine Hände zu Fäusten, dann bewegte er seine Hände zu seinem Organ und schmierte, was über dem Schaft übrig war. Er tat nicht einmal wirklich etwas, das sich als anregend erweisen könnte.

Ich behandelte ihn wie meinen persönlichen Lollypop, nur mit meiner Zunge, aber gut. Ich badete ihn von Kopf bis Fuß und schenkte dem Kopf besondere Aufmerksamkeit. Er wimmerte in wimmernden Stöhnen. "Gib mir deine Hände wieder", sagte ich.

Er gehorchte ohne zu zögern. Ich habe ihnen viel mehr Honig gegeben. "Zeig mir, was du willst." Er machte einen Moment Pause und handhabte sich dann mit dem klebrigen, unordentlichen Zeug.

Es tropfte in viskosen Tropfen, die im Sonnenlicht glänzten, zu seinem Hodensack. "Schau nicht", sagte ich zu ihm. Ich leckte seinen Penis in langen Schlägen.

Ich habe auch seine Eier geleckt. Er machte Geräusche, die mich nie aufhören wollten. Als ich ihn in meinen Mund nahm, ballten sich seine klebrigen Hände.

Mein Mund war vom Zucker sehr nass. So langsam ich ging, machten wir immer noch nasse Geräusche. Ich zog an ihm, ohne mich zu ärgern. Die Muskeln in seinen Oberschenkeln ballten sich.

Er beugte sich in meinen Mund und ich nahm ihn noch tiefer. Seine Hände gingen in mein Haar, Honigüberzug und so weiter. Er versuchte nicht, mich zu dirigieren, aber ich spürte den Druck seiner Finger, der mich mehr tun wollte. Ich saugte stärker und bewegte mich schneller. Ich wusste, dass er kommen würde, weil er immer noch stieß.

Ich hörte nicht auf, an ihm zu zeichnen, zog an seinem und drängte ihn. Er kam mit einem lauteren Stöhnen als in der letzten Woche. Ich schluckte zweimal, der bittere, salzige Geschmack vermischte sich mit Honig. Als seine Finger aus meinen Haaren kamen, zog sich die Klebrigkeit zusammen. Ich habe ihn geküsst.

Ich wusste, dass er sich schmecken konnte. "Du wirst eine Dusche brauchen", sagte ich zu ihm. "Ich bin auch." "Wir könnten zusammen", sagte er, so zögerlich, dass ich es hasste, nein zu sagen. "In meiner Wohnung?" Ich antwortete.

"Ich kann noch nicht. Ich versuche es." "Das sehe ich in deiner Kunst." Ich stand auf und küsste ihn wieder. "Nehmen Sie die Augenbinde nicht ab, bis Sie die Haustür hören.

Verstehen Sie?" "Ja", sagte er resigniert. Ich ging zurück in meine Wohnung und zurück in mein Schlafzimmer, immer noch klebrig. Mein Haar lagerte sich um Honigstränge. Ich ging zum Fenster und wartete. Ich muss mehr als eine Stunde dort gesessen haben.

Dann sah ich ein Flattern am Fenster. Jemand bewegte sich genug im Studio, um die Vorhänge zu bewegen. Ich lächelte mir zu.

# In jedem Strauß Koriander für die nächsten zwei Wochen war eine tiefrosa Rose vergraben. Aber das war alles. Kein Hinweis, dass ich wiederkommen sollte.

Kein Wort durch die Galerie, dass irgendeine neue Kunst angekommen war. Dann, am zweiten Freitag, spürte ich, wie der Strom durch die Galerie ging. Gallagher hatte zwei neue Stücke geschickt und man musste sie sehen. Sie mussten sie so sehr sehen, dass die Pions wie ich zu einem Rundgang durch den Zuschauerraum eingeladen wurden, sodass jeder in der Galerie Fragen dazu beantworten konnte.

Die erste war eine Nahaufnahme fotografischer Qualität mit in Honig gehüllten Brüsten, Tropfen der glitzernden Flüssigkeit, die vom Fleisch hingen. Die Brustwarzen waren straff und die Bernsteinperlen fingen das Licht fast auf eine andere Welt ein. Ich hoffte, dass niemand meine f sah. Obwohl er sie noch nie gesehen hatte, war es eine sehr genaue Wiedergabe meiner Brüste. Das zweite Gemälde war der blaue Schal auf dem Küchentisch im goldenen Morgenlicht.

Der Honigtopf war verschüttet und die Butter in der Schüssel war fast zu Flüssigkeit gesunken. Das Detail war tadellos und das Kunstwerk hatte ein sexuelles Gefühl. Ich habe sie beide sofort geliebt. # Am nächsten Samstag war der Koriander in meinem Auto, aber es war der blaue Schal, der ihn umhüllte.

Ich habe mich nicht mit meiner Handtasche gestört und auch mit Scones. Ich ging einfach zu seiner Haustür und klopfte, der Koriander immer noch in der Hand. Als sich die Tür unter der Kraft meines Klopfens öffnete, ließ ich mich hinein. Er war schon auf halbem Weg den Flur entlang. "Ich habe es diese Woche zweimal zu Ihrem Apartmenthaus geschafft.

Ich konnte einfach nicht hineingehen." "Das ist eine wundervolle Anstrengung. Es verdient eine Belohnung", sagte ich zu ihm. Er fütterte. "Ich brauche heute morgen keinen Kaffee, oder?" "Nein", sagte er. "Ich bin sehr wach." Wir gingen zusammen eher aus Gewohnheit als sonst in die Küche.

Ich wickelte den blauen Schal aus den Blumen und legte sie vorsichtig auf den Tisch. "Zieh deine Kleider aus", sagte ich ihm. Diesmal zögerte er nicht.

In wenigen Minuten war er völlig nackt in der brutalen Sonne und sah fast bequem aus. Ich bin mir sicher, dass er mein Lächeln gesehen haben muss, egal wie ich es verstecken wollte. "Setz dich für mich?" Ich sagte. Er tat es sofort. Ich saß auf seinem Schoß, als hätte ich die letzten beiden Male gehabt.

Ich hielt die Augenbinde hoch, die noch etwas feucht vom Tau war, und er nickte zustimmend. Ich band es über seine Augen wie vorher. "Bleib dort", sagte ich zu ihm. Ich wusste nicht, ob er mich ausziehen hören könnte.

Ich habe versucht, leise zu sein. Ich brauchte einen Moment, um aus meinem T-Shirt und meiner Yogahose zu wackeln. Ich fügte mein Höschen auf dem Tisch hinzu.

Ich drehte mich wieder zu ihm um und er wartete geduldig, sein Penis wie üblich teilweise aufrecht. Ich setzte mich wieder auf seine Beine und setzte mich wieder auf sie, Fleisch gegen Fleisch. Sein Atem stockte und seine Erektion versteifte sich noch mehr. Ich lehnte mich an ihn und streifte meine Brust gegen seine Brust. "Ich bemühe mich so sehr ich kann Ihnen zeigen, was ich will.

Wie möchte ich Sie dafür belohnen, dass Sie es bis zu meiner Wohnungstür geschafft haben", sagte ich so nah, meine Lippen streiften seine Wange. "Aber ich brauche dich, um es von dir zu hören." "Wie?" er atmete ein "Sagen Sie mir, was Sie wollen." Ich griff zwischen seine Beine, was sich zu einem sehr eindrucksvollen Display entwickelt hatte, und ließ es zwischen meinen Händen laufen, wobei ich nur die Perlflüssigkeit oben als Schmiermittel benutzte. "Ich vermisse die Butter", sagte er. Er wusste nicht, wie ich ihn anlächelte.

"Sag mir, was du willst und wir werden etwas natürlicheres verwenden." Seine Lippen öffneten sich. Sein Atem ging schnell. Seine Erektion war Eisen. "Kann ich dich haben?" er hat gefragt. "Es ist alles, worüber ich nachgedacht habe." "Sag es mir, Owen", sagte ich.

Er machte einen Moment Pause, aber nur einen Moment. "Steck mich in dich." Ich ging auf seinem Schoß vor. "Nun, darauf habe ich gewartet." Ich küsste ihn und er küsste mich hart zurück.

Seine Hände gingen ohne Ermutigung an meinen Körper. Sie fanden meine Brüste und spielten dort und fühlten die Textur. Ich hatte seinen Mund und das war alles, was ich wusste. Ich küsste ihn fester und hielt seinen Kopf zwischen meinen Händen. Ich bewegte mich auf den Zehenspitzen, dankbar, dass seine Küchenstühle keine Arme hatten.

Ich positionierte ihn so, dass sein Kopf an meinem Eingang war. Ich habe mich nach so vielen Wochen, in denen ich mich geärgert hatte, nach ihm gesehnt. Langsam, so langsam ich konnte, spießte ich ihn auf. Als er tief in mir war und jeder Atemzug ein Wimmern war, sagte ich: "Du fühlst dich so gut an." Ich schaffte seinen Schub für ein paar Minuten, streichelte seine Brust, bewegte sich langsam und machte Geräusche, von denen ich wusste, dass er sie hören würde.

Seine Hände fanden den Weg zu meinen Hüften; seine Finger gruben sich hinein. Dann beugten sich seine Hüften unter mir und fanden seinen eigenen Rhythmus. "Kannst du das malen?" Fragte ich und nahm ihn so weit, wie er wollte. "Ich werde es versuchen." Die Art, wie wir uns bewegten, war langsam, aber zufriedenstellend.

Ein tiefer, anhaltender Wunsch begann zu steigen. Ich war nass und bereit. Ich lehnte mich wieder an ihn, mein Atem war unregelmäßig.

"Ich werde auf deinen Schwanz kommen. Okay?" "Ja bitte." Ich passte seinen Schub an seinen an, bis ich den Anstieg nicht mehr aufhalten konnte. Ich fiel gegen seine Brust, meine Lippen an sein Ohr, während sein Stoß meinen Orgasmus lange vorbei trieb, als er hätte enden sollen. Ich stöhnte und keuchte und wusste, wie mein Atem ihn kitzeln musste. Ich seufzte, als es vorbei war.

Sein Stoß verlangsamte sich. "Wag es nicht aufhören", sagte ich zu ihm. Er setzte seinen Stoß fort. "Ich werde kommen." "Sie sollten auf jeden Fall." Sein Stöhnen war laut und wunderbar.

Er hob mich mit den Hüften und wusste nicht, wie stark er in den Kämpfen war. Seine Hitze überzog mich und ich klammerte mich fest in der Hoffnung, den letzten von ihm zu melken. Gott, ich liebte seine Klänge.

Es war zwischen Ekstase und Verletzung. Ich bewegte mich, bis er aufhörte zu zucken, und dann fiel ich zusammen, meine feuchte Haut lag auf seiner. Ich zwickte meine Finger in sein Haar. "Es wird schwer sein, dich heute Morgen zu verlassen." "Dann nicht." Ich stand auf, hob mich von ihm ab, ließ ihn mich verlassen und hörte sein Stöhnen. Ich beugte mich vor und küsste ihn.

"Du weißt wo ich wohne." "Ich will dich sehen", sagte er mir, seine Hände wanderten nicht zur Augenbinde. "Jetzt. So.

Bitte. Leigh." "Sie sehen mich", sagte ich zu ihm. Ich habe mich so gut ich konnte gereinigt und zog mich wieder an. "Berühren Sie nicht Ihre Augenbinde, bis Sie die Haustür hören." Er stöhnte wieder, seine Frustration war offensichtlich, aber er gehorchte.

Ich stand da und schaute ihn für einige Sekunden an: sein Penis glitzerte, seine Blässe blendete im Morgenlicht, die Farbe in Wangen und Lippen. Ich hob meinen Korianderblumenstrauß vom Tisch und atmete ein, ich mochte die Assoziation des Geruchs mit ihm nach dem Koitus. Dann drehte ich mich widerstrebend um, ging den dunklen Flur entlang und schloss die Haustür hart, als ich ging. # Für einen Monat war es nichts als Koriander und Artwork.

Gallagher-Bilder strömten mindestens zwei Mal pro Woche in die Galerie und begannen am Donnerstag nach unserer letzten Begegnung. Nicht einmal einer hat versucht, abstrakt zu sein. Egal zu welchem ​​Thema, jedes Bild fühlte sich nach Sex an. Sogar der Kurator kommentierte.

An diesem ersten Samstag, als sich auf meinem Wagen nur Blumen befanden, wartete ich hoffentlich auf den Sonntag. Aber der Sonntag war derselbe. Das nächste Wochenende war eine Wiederholung des ersten.

Ich versuchte nicht enttäuscht zu sein. Ich wusste, dass es nicht fair war, Erwartungen zu haben. Aber nach einer Weile, als das Kunstwerk immer weiter kam, fragte ich mich, ob es bedeutete, dass er mich einfach nicht mehr brauchte. Sein Block war weg. Der Gedanke war bittersüß.

Ich hörte nicht auf, mich anzuziehen und auszuziehen, während meine Lampe an war, obwohl ich mich fragte, ob er immer noch zuschaute. Ich konnte mich beschäftigen. Es wurde langsam klar, dass es genug Kunstwerke und genug Interesse gab, um eine kleine Galerieshow mit Gallaghers neuem Werk zu machen.

Ich wurde angeklopft, um damit zu helfen. Meine Rolle war klein, aber ich konnte seine Kunst jedenfalls jederzeit ansehen, ohne mich herumzuschleichen. Abends, am Ende meines Arbeitstages, tat ich genau das.

So sah ich es, als der neueste kam. Es war wieder mein Fenster. Diesmal waren es jedoch zwei neblige Silhouetten: männlich und weiblich. Der Mann bückte die Frau tänzerisch zurück, wobei ihr Hemd deutlich in den Armen hinter ihrem Rücken verhedderte. Er rollte sich über sie und sein Mund schwebte in der Nähe ihrer hart bestückten Brüste.

Es wurde sorgfältig getan, wie die Körper fest waren und die Kleider, die an ihnen abhingen, in unterschiedlichem Maße undurchsichtig waren. Es war bis jetzt sein aggressivstes, schwermütigstes Sexualstück. Jemand hatte es neben das andere meines Fensters gestellt.

Es sah aus wie vor und nach dem Bild. Als ich an diesem Abend nach Hause ging, war dieses Gemälde das Bild in meinem Kopf. # Es war der Freitag vor der Eröffnung von Owens Galerie, fast sechs Wochen, seit ich ihn das letzte Mal gesehen habe. In den letzten zwei Morgen hatte ich keine Blumen bekommen.

Es hat mich ins Herz getroffen. Ich hätte nie vorhersehen können, wie es mir weh tun würde; Es war ein schockierendes, fast atemloses Gefühl. Die Arbeit beschäftigte mich mit Last-Minute-Arrangements und kleinen Notfällen, die gelöst werden mussten. Trotzdem war es unmöglich, nicht an ihn zu denken, als ich jeden Morgen in mein Auto stieg und meine Augen meine Windschutzscheibe durchsuchten. Es war unmöglich, bei der Arbeit nicht an ihn zu denken, mit seiner Kunst um mich herum.

Es war mir unmöglich, nicht an ihn zu denken, als ich in meine Wohnung kam, es war so voll mit dem würzigen, holzigen Geruch von Koriander. Ich hatte niemanden, der daran schuld war. Ich war derjenige, der die Bedingungen unserer merkwürdigen Beziehung festlegte. Ich saß in meiner Küche und schaute auf den Blumenstrauß, der jetzt immer dort saß.

Es würde vielleicht noch zwei Tage dauern und dann wäre mein Tisch leer. Schließlich würde der Geruch nachlassen. Die Sonne ging unter und meine Küche wurde dunkel. Ich habe nur Licht gemacht, als die Blumen schwer zu sehen waren.

Das Klopfen an meiner Tür ließ mich zusammenfahren. Ich erstarrte sogar für einen Moment und fragte mich, ob ich Dinge hören würde. Die Hoffnung überflutete mich, bevor ich es leugnen konnte. Ich eilte zu meiner Haustür und machte unterwegs ein paar Lichter an.

Ich öffnete die Tür, ohne das Guckloch zu überprüfen. Da stand er. Er hatte eine Sportjacke mit Jeans an.

Ich konnte nicht umhin, es war absolut entzückend, dass er sich verkleidet hatte, um die Straße zu überqueren. Er hatte auch ein Bündel Koriander in der Hand, das er mir nervös anbot. Anstatt die Blumen zu nehmen, nahm ich sein Handgelenk, zog ihn in meine Wohnung und schloss die Tür hinter mir. "Hi", sagte ich.

"Ich habe dich vermisst." Er schlurfte in einer verlegenen Darstellung mit den Füßen, aber ich konnte erkennen, dass er mit sich selbst zufrieden war. "Ich habe dich auch vermisst", sagte er. "Ich bin sehr froh, dass du hier bist." "Ich auch. Kann ich dich jetzt küssen?" Ich lächelte ihn an. "Du kannst alles, was du magst." Er berührte meine Wange und lehnte mich so langsam an mich heran, dass es schwer war, auf ihn zu warten.

Ich hob mein Kinn nur einen Bruchteil. Als wir uns küssten, waren beide Augen offen.

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