Huttricks und Kracher

Manchmal... zu verlieren ist viel besser als zu gewinnen…

🕑 25 Protokoll Verführung Geschichten

"Yo, Dex. Es ist keine Zeit, im Elend zu ertrinken, Mann. Sie konnten es also nicht herausziehen. Sie sind was, achtzehn? Kaum außerhalb der High School und auf der größten Sportbühne der Welt.

Scheiße. Ich habe länger gebraucht, um es endlich hier zu schaffen. " Ich schaue zu Jamal hinüber und stelle stolz drei Bronzemedaillen aus.

Er sieht mich verwirrt an, als ob ich glücklich wäre, nur nach Rio zu kommen. Ich bin nicht. Es liegt nicht in meiner DNA, sich niederzulassen. "Zwei Tore im Spiel.

Insgesamt fünf. Ich kenne Fußball nicht, aber das klingt gut für mich." Persönliches Scoring war mir jedoch nie wichtig. Persönliche Aufzeichnungen entweder. Nun ja, ein Hattrick hat es getan. Darin lag etwas Besonderes.

Schwer fassbar "Du musst schon einen Spitznamen haben, Bruder", fährt Jamal fort. "Das. Ein bisschen wie das, wenn du darüber nachdenkst. Besser als meiner. Ich hätte nie gedacht, dass ich einen Spitznamen bekomme, nur weil ich Jam so sehr mag.

Scheiße." Ich reibe mir die Schläfen. Jamal war ein guter Mensch, aber er war von seiner Stimme betört. "Entlassen." Er stoppt.

Zuckt mit den Achseln Lächelt Steckt mir eine Hand auf die Schulter. "Weißt du, was du vergessen musst, kleiner Mann? Pussy." Ich glaube nicht, dass ich ihn richtig gehört habe. "Was?" "P-U-S-S-Y.

Du musst aufhören, eine Schlägerin zu sein und deinen Schwanz nass zu machen." "Was?" Ich spucke, verblüfft vom Übergang. Jamal grinst wie verrückt, als habe er die größte Wahrheit entdeckt, die der Mensch je erdacht hat. "Die Olympischen Spiele? Vorübergehender Ruhm, sage ich, es sei denn, Sie sind Phelps.

Niemand von uns mag diesen Freak, Mann, es sei denn, Sie rauchen Drogen wie Bonbons. und dein Gesicht auf Plakaten verputzen lassen, auf denen Subway und Speedo verkauft werden. Uns? Nur Erinnerungen, die in Kisten gesteckt werden. Normalerweise vergessen. " Pussy zum Philosophieren, einfach so.

Ich glaube nicht, dass ich ihn jemals verstehen werde. Wenn ich nicht antworte, versucht er eine andere Taktik. "Ich habe gehört, das gesamte Team wird da sein, Mann. Sogar sie." Er stößt mich in die Seite.

"Was?" Meine Zunge verknotet sich. "Ich weiß nicht, von wem du redest." Er zieht eine Augenbraue hoch und ruft mich aus meinem Bullshit heraus. Ich habe über sie gesprochen.

Viel. "Was auch immer Sie sagen, aber zwischen Ihnen und mir bevorzuge ich diesen Torwart. Sie ist verrückt. Meinen Sie auch." Jamal pfeift.

"Ich wette, sie fickt wütend. Scheiße, ich frage mich, ob sie jemals einen Geschmack von dunkler Spezialschokolade hat." Er kichert bei seinem Witz. Ich habe ihn aber inzwischen verstummt, ein Bild von ihr, das in mein Gehirn knallt.

Ich würde es niemals jemandem zugeben, aber sie hat seit meiner Landung in Rio mindestens ein Dutzend Fantasien angeheizt und allein im letzten Jahr ein paar Dutzend mehr. Sie hat diesen Effekt auf Männer und Frauen gehabt, seit sie vor acht Jahren mit der Nationalmannschaft in Erscheinung getreten ist. "Pass auf dich zu, Dexman", sagt Jamal, als er von der Bar aufsteht. "Wie Lil Boosie sagen würde, werde ich ein paar Muschi verprügeln, bis sie holla sind, das reicht.

Nur für den Fall, dass "er zwei Karten über die Theke gleitet", werden Sie hier reinkommen. "Auf der Vorderseite befindet sich ein großes Ahornblatt in der Mitte der Olympischen Ringe." Wer wusste schon? Kanadier gesponsert. Das ist komisch. "Ich schaue auf und weiß nicht, was zum Teufel ich hier mache.

Ich habe keine Ahnung, was ich zu erwarten habe. Ich wusste gar nichts über Frauen oder Sex. Ich hatte jahrelang eine track mind.

Fußball. Nichts anderes war von Bedeutung. Der Türsteher, ein kahlköpfiger kanadischer Rugbyspieler, gibt mir einen Blick, als ich zum Eingang des Penthouse gehe. Ich blitze die Karte, während er mich einschätzt. Ich habe das Gefühl, dass er dabei ist schmeiße mich raus, wenn er in ein scheißfressendes Grinsen bricht und mich vom Boden aufhebt.

"Tolles Spiel! Extra Zeit? Strafstöße? Gelbe Karten? Rote Karten? Böse Verletzungen? Einen runter spielen? Bestes Spiel der Olympischen Spiele. Leicht. "" Danke ", murmle ich und spüre die vertraute Enge in meiner Magengrube." Ich erinnere mich an meine ersten Olympischen Spiele ", sagt er, während er mich niederwirft." Gehen Sie Spaß haben. "Laute Techno-Musik pulsiert Ein schwerer Bass schüttelt die Wände, der Flur ist pechschwarz und wird nur von einer Reihe schwacher schwarzer Lampen beleuchtet, die von der Decke hängen. Ein anderer Türsteher weist mich tiefer in das Haus, einige Treppenstufen hinunter und wieder in die sternenklare Nacht in Rio Ich bin von einer starken Hitzewelle und eingängiger House-Musik im brasilianischen Stil getroffen, als meine Füße in den Sand des privaten Strandabschnitts des Penthauses geraten.

Mein Herz schlägt hart gegen meine Rippen, als ich die Szene nehme. Körper wackeln, verdrehen und Unter dem symphonischen Hypnotismus eines DJs, der sich hoch auf eine geworfene Bühne erhebt, ist seine hemdlose Form mit einem leuchtenden elektrischen Grün wie die Wege einer Schaltung gemalt. Mein Verstand registriert nicht alles sofort, aber mein Schwanz ist sicher Die Hölle tut das. Ich kann eine unkontrollierte Erektion spüren, die sich gegen meine Shorts zieht zu verarbeiten. Was passiert, wenn Sie eine Horde Athleten auf höchstem Niveau zusammenbringen, Körper mit vor Wut geratener Energie und verzweifelt versuchen, den angespannten Stress des Wettkampfs auf der größten absichtlichen Sportbühne der Welt zu lösen? Schon mit achtzehn wusste ich die Antwort.

Der Sand vor mir ist gefüllt mit nüchternen Athleten, die knappe Bikinis tragen, deren Haut genährt ist und vor Schweiß glänzt. Ich kenne viele, aber die meisten sind Fremde und genießen die knisternde Energie. Ich fühle mich absurd fehl am Platz.

Meine Augen schwingen nach rechts und ich schwöre, ich erkenne die kleine, kompakte Form des Frauenhauptmanns, der in einem Pavillon tanzt. Sie saugt an einem Finger von jemandem, der undeutlich ist, und drückt ihren engen Arsch an seine Leistengegend, als sie unruhig im Takt schwanken. Eine große Hand gleitet ihren getönten Bauch hinunter, die Finger neigen ihren roten Bikiniunterteil. Sie fängt meine Augen und mein Lächeln auf, ergreift die Hand des Schattens und schiebt sie unter das dünne Material. Ihr Körper schüttelt und krümmt sich, die Hüften ziehen nach vorne.

Mein Schwanz versteift sich noch mehr und ich drehe mich verlegen zurück. Mein Blick schweift zurück zum DJ. Eine quadratische Plattform erwacht zum Leben und wechselt zwischen leuchtendem Kobaltblau und sattem Bernstein. Eine geschmeidige Figur in der knappsten Badebekleidung, die ich je gesehen habe, zeigt eine Show, die die Aufmerksamkeit aller Anwesenden auf sich zieht.

Ihr Körper fließt anmutiger von einer erotischen Bewegung zur nächsten als die sanfte Meeresflut hinter dem DJ. Es ist bezaubernd. Sie hält mit erhobenen Armen inne, die Finger in der geballten Masse ihrer schlanken blonden Locken. Dann lächelt sie, ein breites Grinsen, das meinen Herzschlag springt. Ein Streifen weißer Bögen in die Nacht und der Jubel steigen auf, gefolgt von mehr Streifen in verschiedenen Farben.

Ich schlucke dick "Ein richtiger Trendsetter, nicht wahr?", Schnurrt eine rauchige Stimme in meinem Ohr, als ich zu der statuenhaften Frau hochschaue, deren blasse, nackte Brüste ihren Platz in meine Erinnerungen brennen. Ich nicke steif und schaue mich um. Sobald ihr Oberteil abgezogen war, war es allen anderen in einer Art seltsamen, gegenseitigen Abstufung in ein höheres Maß an brennender Erotik gelungen.

"Es ist dein erstes Mal bei einem von diesen, nicht wahr", fährt die Stimme fort, weiche Brüste drücken auf meinen Rücken, schlanke Arme um meine Taille. Mein Körper versteift sich vor Schock. "Shh. Ich beiße nicht.

Sehr." Ihr Atem riecht nach Kirschkool-Aid und Wodka. Ich schlucke noch einmal, unsicher, was zu tun ist, mein Gehirn friert wie ein von Viren befallener Computer. Etwas Warmes und Nasses reizt meinen Nacken und sendet Funken von Elektrizität an meine Extremitäten. Zähne sinken sanft in meine Schulter, als eine kühle Hand meine Brust hinaufgleitet. "Wer", flüstere ich und versuche, meine Stimme durch den Dunst zu finden.

Ihr Mund bewegt sich nach oben, zieht mein Ohr nach, und die Zunge läuft nach innen. "Lass uns nichts Gutes mit Namen ruinieren", sagt die mysteriöse Frau und dreht mich herum, bevor sie mich sanft in den Sand stößt. Sie fällt mit mir und spreizt meine Taille. Ihre Hand greift nach meiner plötzlich nackten Erektion. "Alles was zählt ist das", sagt der Schatten.

"Und das." Sie geht in die Hocke und hebt die Hüften langsam nach vorne. Meine Augen sind raus. Jungfrau oder nicht, ich musste kein Experte sein, um die Quelle der nassen vulkanischen Hitze herauszufinden, die jetzt über meinen schaudernden Schwanz gleitet. Meine Bälle werden komprimiert, während mein erster echter Geschmack von Muschi über meinen Schaft gleitet.

Die darauf folgende Empfindung ist plötzlich und kraftvoll wie eine Kanonenexplosion. Die Frau stößt ein überraschtes Quietschen aus, das beim Schießen zum Kichern wird. Ihre kühle Hand kräuselt sich wieder um mich und zeigt meinen Schwanz gerade nach oben, während die schweren Schüben weitergehen.

Ich sehe betrunken auf, als der heiße Samen zu schwachen, blubbernden Hitzeimpulsen führt. Sie ist mit einer glänzenden Schicht Sperma bedeckt, von flachem Bauch bis zu kräftigen Brüsten. "Verdammt noch mal, Tiger", lacht sie.

"Beeindruckend!" Ich schaue mich nervös um, aber niemand beachtet sie. Die Partei hat sich in unterschiedliche Ebenen der uneingeschränkten Ausschweifung entwickelt. Die Frau von der Plattform aus hat ihre Arme und Beine wie ein Skorpion um den mageren, muskulösen Rahmen eines bekannten Schwimmers gewunden, als er sie mit der Maschine in den Sand fickt.

Meine ablenkend vertraute mysteriöse Frau zieht mich auf die Beine. Sagt mir, ich solle ihr ins Penthouse folgen. Ich denke, auf Autopiloten, mein Schwanz schwingt hin und her und zuckt immer noch aus ihrer dampfenden Muschi. Sie sagt mir, ich soll eine Sekunde warten. Muss ein paar Kondome finden.

Macht einen Witz über die Hitze, die ich zwischen meine Beine packe. Sagt mir, dass meine "kleinen Schwimmer" sich vielleicht nicht für ihre Pille interessieren, dass sie nicht ganz bereit ist, Baby zu machen. Ein Geräusch lenkt meine Aufmerksamkeit auf eine rissige Tür, während ich verblüfft warte. Ich gehe wie ein Zombie darauf zu. Ich drücke es auf.

Ich bin längst verschwunden, als meine mysteriöse Frau, die eine Packung Kondome wie eine Schärpe trägt, mit einem frustrierten Stirnrunzeln zurückkehrt. Der einzige Ort, an den ich mich immer zurückziehen konnte, wenn ich es brauchte, war nicht wirklich ein Ort oder gar ein Geisteszustand. Es war auch kein Fußball, so seltsam das scheint. Nein, es war eine Sperre. Es war immer etwas Heilendes dabei gewesen.

Beruhigend Es war so, seit ich als Kind die Schmuckschatulle meiner Stiefmutter ausgesucht hatte. Mein Vater sagte immer, es sei nur meine Art, sich zu benehmen; dass ich sauer auf die Welt war, weil ich sie gestohlen hatte. Könnte sein.

Was auch immer ihm geholfen hat, die Wahrheit zu ignorieren, denke ich. Und die Wahrheit war, ich hasste die goldgrubende Hündin, und es fühlte sich gut an, sie jedes Mal, wenn ihre Lieblingsperlen verschwanden, in Angstanfälle zu versetzen. Ein scharfes Klicken durchdringt die Stille und ich fühle endlich ein Grinsen, das herauskommt.

Fünf Minuten. Ich wurde rostig. Mein spezielles Hobby war jedoch nicht genau eines, das Sie zum Üben hatten, als Sie um die Olympischen Spiele zum ersten Mal seit Peking qualifiziert waren. Bei dem Gedanken und bei dem, was passiert war, bildet sich in meinem Magen eine Sauerheit… nein, endete hier vor wenigen Stunden.

Ich verstaue mein Werkzeug und fasse mit dem neongrünen Ball, den ich fast hatte, solange ich lebe. Ich schiebe das Tor auf und halte inne. Erwägen.

Ich drehe mich um und schaue zurück. Die Lichter von Athletes Village flackern. Und ein wenig darüber hinaus das Penthouse, das vor sexueller Energie knistert. »Du musst deinen Schwanz nass machen«, hatte Jamal gesagt.

'Das ganze Team wird da sein. Sogar sie. ' Ich flitze zurück zum Strand und die Frau, die mich wie ein Kanon über sie geschossen hatte. Ich blitze zurück zum dunklen Bauch des Penthouse, den im Dunkeln leuchtenden Halsketten und den schwarzen Lampen.

Zu den tiefen Grunzen und nassen Schlägen hallten hinter einer rissigen Tür. Zum Anblick einer schlanken, weiblichen Form, die sich zwischen zwei muskulösen Körpern, einem von ihnen Jamal, verklemmt, umgeben von einem Halbkreis paariger Paare, die wütend auf den sich drehenden Beat des DJs brummten. Zu einem hellrosa Haarband, einem wilden Lächeln und räuberischen Augen. Ein verdrehtes Bild von ihr kauerte zwischen Jamals Beinen in meinem Kopf.

Er mundt "deinen Verlust, Mann", als sie seine Erektion in ihren Mund schlürft. Es macht mich übel und verdoppelt sich auf die übelriechende Säure in meinem Bauch. Scheiß drauf Fick Jamal. Scheiß auf seine Begabung für alles andere als eine Siegmentalität. Immer zufrieden mit dem zweiten und dritten Platz.

Und scheiß auf sein einziges Verlangen, hier in so viel Muschi zu ertrinken, wie es menschlich möglich ist. Fick sie. Es war ein Fehler, dorthin zu gehen, denkt ein Teil von mir, sogar mit dem, was passiert ist. Ich würde sagen, dass Jamal damals gewonnen hat, ein anderer Teil kichert. Er hat seinen Schwanz in den Arsch deiner Ladylove vergraben.

Fuck dich nicht und nimm an diesem Scheiß teil. Ich verbanne beide Stimmen und drücke das Tor zum Maracana-Stadion auf und betrete den Alptraum, von dem ich denke, dass ich ihn heute Nacht erobern kann. CLANG! Zurücksetzen.

Fünf Schritte zurück. Stottern schritt. Geh nach vorne.

Fuß. Ball. CLANG! Der nächste Schuss segelt über den Pfosten und ich muss auf der Tribüne jagen, um ihn zu bergen.

Nach dreißig Minuten bin ich müde und sauer. Aber zumindest die Ereignisse aus dem Penthouse werden gelöscht. Der Haufen verpasster Schüsse sorgte dafür.

Diese Fehlschläge waren jedoch nichts im Vergleich zu den immer noch nachhallenden Fehlschlägen aus dem Tag der Bronzemedaille gegen Deutschland. Sie waren nichts im Vergleich zu einer verdammten Gelegenheit, etwas zu liefern, was das US-amerikanische Herren-Team noch nie in seiner Geschichte abgeliefert hatte… eine Medaille in jeder Farbe. Es war… Eine Stimme ertönt. Ich krabbele herum und bin bereit, davon zu laufen.

Und stolpere über meine Füße. Esel zum Gras. Augen zu Sternen.

Was war die Strafe für den Einbruch in Brasilien? Ich wusste es nicht und wollte es nicht wirklich herausfinden. Ich schließe die Augen und warte. Ein amüsiertes, melodisches Lachen erfüllt die Nacht anstelle von Taschenlampen und anklagendem Portugiesisch. "Du denkst viel zu viel nach, Salazar. Augen knallen auf.

Und da ist sie. Sasha Blake. Star-Stürmer Und der Star der schmutzigsten Phantasien, die ein Achtzehnjähriger formulieren kann. Mit einem Megawatt-Lächeln über mich hockend.

"Fick mich", stottere ich heraus. "Der Vorwärts-Typ, nicht wahr?" „Ich denke, ich muss zumindest sehen, dass Sie zuerst einen PK vernetzen, anstatt ihn in zehn Reihen zu segeln. Sie zwinkert, ihr Grinsen wird breiter, als sie eine Hand senkt. Ich starre nur.

Dumm. "Komm schon, Salazar, du solltest jetzt nicht mehr scheu sein, oder?" Meine Gedanken sind durcheinander geraten. Ich kann die Bedeutung dieser Aussage nicht vollständig verarbeiten. "Ich bin nicht… du bist nur." "Ja?" Ich stecke ins Schwarze. "Nicht das was ich erwartet habe?" Sie nickt, Kobalt gestreifter Pferdeschwanz hüpft über eine Schulter.

"Verdammt gerade. Vorhersehbarkeit ist langweilig. Und normalerweise eine Niederlage. Jetzt sitzen Sie die ganze Nacht auf dem Arsch oder wir spielen?" Ich glaube, ich habe mich auf Halluzinationen konzentriert, aber ich gebe ihr trotzdem meine Hand und sie reißt mich fest. Der helle Schein des Mondes fängt ihre scharfen Gesichtszüge in perfektem, silbernem Rahmen ein, und ich kann nicht anders, als in den schwach beleuchteten Raum im Penthouse zurückzukehren.

"Was?" fragt sie mit einer Augenbraue. "Nichts. Es ist nur…" Ich fummle nach Worten, versage und entscheide mich für unbeholfenes Schweigen. Du sagst einem Mädchen nicht genau, dass du es mit einem Schwanz erwischt hast, oder? Es gab eine Etikette für diese Dinge, richtig, auch wenn es eine ausgewachsene Orgie war? Sasha sieht mich an. "Du bist ein merkwürdiger, nicht wahr, Salazar?" Sie zieht etwas aus dem Hosenbund ihrer Hose und umschlingt meinen Hals und zieht mich an sich.

"Ich habe dir gesagt, ich wäre gleich zurück, oder?" sie schnurrt mir ins ohr. "Zurück? Warum? Wie? Aber?" "Ein kleiner Rat, Tiger. Verschwende niemals ein Mädchen, wenn sie ficken will.

Besonders, nachdem du sie mit einer Gallone heißem Sperma geärgert hast. Sie könnte es beleidigend finden. Glück für dich." "Ich bin unberechenbar… und will unbedingt bekommen, was ich will." Endlich dämmert die Realisierung. Wer war der Teufel? "Obwohl… ich denke, du wirst es diesmal verdienen müssen", sagt sie.

"Aber zuerst…" Sie schaut über meine Schulter zu der einen Sache, die mich am sichersten leugnet, seit die Sonne schien und Maracana voller schreiender Fans war. "Wir müssen dein Problem beheben, oder wir sind die ganze Nacht hier. Und nicht so, wie ich es mir vorziehen würde." Sie zieht die Kondomspule um meinen Hals und wirft sie hinter sich.

Eh, wer macht einen Fick? Der Ball springt von Oberschenkel zu Oberschenkel, dann von Fuß zu Fuß und dann zurück zu den Oberschenkeln. "Bereit?" Nicht im geringsten. Meine Augen kleben auf ihren verhärteten Bauch, den glitzernden Edelstein an ihrem Bauchnabel und ihre kernigen Kugeln, die unter einem engen rosa Sport-BH versteckt sind.

Und ich bin scheiße bei der Tatsache, dass ich vor einer Stunde Sasha Blakes Fotze meinen Schwanz entlang gleiten ließ und es nicht einmal bemerkte. Sicher. 'Bereit.' Das sage ich nicht. "Ich verstehe nicht, wie das soll…" Ein tiefer Seufzer entgeht den Lippen. "Das ist dein Problem, Salazar.

Du denkst zu viel. Scheiße, wann hattest du zum letzten Mal wirklich Spaß am Fußball? Du bist verdammt eng! Wie ein Frühling, der sich alle zusammengerollt hat und allein gelassen wurde." "Ich weiß es nicht." Es ist das Wahrste, was ich die ganze Nacht gesagt habe. "Wie ich sagte." Sie fängt den Ball mit dem rechten Fuß und schlägt ihn um. Ich packe es von meiner Brust und spiegele die Reihe von Jonglieren wider, die sie gerade vollzogen hat. Ich fühle, wie die Spannung zu schmelzen beginnt.

Ich kann mich nicht erinnern, wann ich das letzte Mal eine einfache Jonglierroutine gemacht habe und es genossen hat. "Ist das ein Lächeln, das ich entlang seines niedlichen stoischen Gesichts schleichen sehe? Ich glaube es nicht." Ich knalle den Ball mit einem Kopfball zurück und versuche, sie unvorbereitet zu erwischen. "Tricky." Sie bringt es zurück.

In den nächsten fünf Minuten tauschen wir Jonglierpflichten aus. Ich tue mein Bestes, um sie zu stolpern und den Ball zu ihren Füßen fallen zu lassen. Es ist ein hoffnungsloses Unterfangen. Sasha Blake, schlank und eckig, wurde für Geschwindigkeit und Flexibilität entwickelt. Sie bewegt sich wie eine Tänzerin über das Gras, wirft den Ball hoch, bevor er schlägt, schlägt ihn hinter sich und führt ihn mit der Ferse zurück.

Eine Art elektrische Energie knistert in mir und es ist nicht nur ein Ergebnis von ihr und der Erinnerung an ihren nackten Körper auf meinem. Ich kann mich nicht erinnern, wann ich mich das letzte Mal locker und frei gefühlt habe. Ich fühle ein Lachen in meiner Brust.

Ich lass es raus Sashas musikalische Neigung schließt sich kurz darauf an und das Maracana-Stadion ist voller Freuden statt einer Niederlage. Bis sie die Frage stellt, die ich den ganzen Tag vermieden habe. "Du hast dich bei all den Was-wäre-wenns festgefahren, oder?" sie fragt beiläufig.

Der Ball schlägt zu Boden und mein Lächeln verschwindet. Sie hat Hände an den Hüften, einen nachdenklichen Ausdruck, der sich über scharfe, elfenhafte Züge auszeichnet. "Was wäre, wenn ich den Schuss vor dem Foul erwischt hätte? Was wäre, wenn ich nicht stotternd getreten hätte? Ich bin in die andere Richtung gegangen.

Fragen Sie alles, was Sie wollen. In 120 Minuten gibt es viele Momente, aus denen Sie wählen können. Jeder Ich werde dich verrückt machen.

Glaub mir. " Frustration baut sich auf. "Ich weiß das." "Tust du? Du bist wütend. Gut. Ich werde das später gerne erledigen.

Aber du musst an diesem einen Miss vorbei kommen." "Wie?" "Mmhmm." Sie wird wieder nachdenklich und bricht ein weiteres Megawatt-Lächeln ein. "Nun, es ist Jahre her, aber…" Ich starrte den Ball zum fünfzehnten Mal hinunter, während Sasha ihre Fersen gegen die Torlinie stützt. Die Stöße am Ball sind ein böses kleines Grinsen. Verspottung.

Wenn die Yips stark werden, kommen sie verdammt stark. Ich habe vierzehn in Folge vermisst und ich kann sagen, dass sie verärgert ist. "Du denkst immer noch nach", ruft Sasha.

"Halt." "Leichter gesagt", feuere ich zurück. "Wie wäre es dann mit einer Wette?" "Wette?" "Du bist wie ich", erklärt sie. "Sie brauchen etwas, um zu gewinnen, um das gezielte Feuer auszulöschen. Und in der Praxis gibt es keinen Sieg.

Also…" Sie stößt die Torlinie entlang. "Vielleicht Abendessen. Vielleicht ein Autogramm. Oder vielleicht…" Ein teuflisches Grinsen spaltet ihre Lippen. "Wir werden das Schicksal versuchen." "Versuchung Schicksal?" Sascha zieht die Augenbrauen zusammen und nickt der aufgegebenen Kondomkette zu.

Ein anderes Energiebündel erwacht zum Leben und hebt Haare im Nacken. "Zerreißen?" Das Wort kommt kratzig und heiser aus. "Sie wären so glücklich.

Netz den Ball und vielleicht sage ich es dir. Oder vielleicht zeige ich es dir stattdessen ", leidet sie und leckt sich die Lippen. Sie ist verdammt noch mal mit mir." Du bist verdammt noch mal mit mir.

"Sie muss es sein." Ich werde es nicht wissen, bis du aufgehört hast, Salazar. Jetzt machen Sie Ihren Schuss. «Fünf Schritte zurück.

Sasha hüpft auf ihren Ballen und wartet. Ihr schmutzigblonder Pferdeschwanz mit seiner patentierten Kobaltblau-Schwünge pendelt hin und her wie das Pendel eines Hypnotiseurs. Wenn ihr Ziel Ablenkung ist, tut sie es ein verdammt guter Job. Obwohl sie diejenige ist, die sie ist, braucht sie keine Hilfe.

"Erinnern Sie sich an das, was ich gesagt habe", bellt sie. "Ich erinnere mich." Linker Eckpfosten. Dieselbe Position, die ich seit dem vermisst habe Die Uhren treffen in diesem Stadion auf genau dieser Seite des Feldes auf Nullen. Eine Einstellung für eine andere Art der Erfüllung der Träume: Füße tanzen, Stottern, Sascha grinst und fängt an zu lehnen.

Hätte damit gerechnet. Sie hasste es, so viel wie ich zu verlieren. Ich zeige den Ball mit so viel kontrollierter Kraft wie möglich und er startet in Zeitlupe und biegt sich, wenn er meinen Fuß verlässt. Die Zeit bleibt stehen. Jamal hatte Recht in seiner eigenen Unheimlichkeit So, Erinnerungen in Kisten, vergessen, aber vielleicht nicht alle Erinnerungen.

Sasha lehnt sich nach rechts und springt mit schlanken Beinen sie in die Luft, die Hände nach dem Ball ausgestreckt, während er sich krümmt. Ich schwöre, dass sie zwinkert. Ihre Finger kräuseln sich zu einer Faust und sie schlägt den Ball in die Ecke und er springt in das Ecknetz. Die Zeit beschleunigt sich wieder.

Sascha schlägt hart auf den Boden und rutscht über das Gras, während ich erstarrt stehe und meine Augen auf den Ball klebten, wenn er zur Ruhe kommt, nicht sicher, ob ich Tebow und Faust die brasilianische Nacht pumpen sollte. Schweißarme Arme kreisen um meine Taille und Zähne klemmen an meinem Ohr. "Das ist mein Verlust, richtig?" Flüstert Sasha, die Hände unter mein Hemd gleiten. "Aber." Sie dreht mich zu ihr um.

Ihre Wangen sind rot gefüttert und Schweißperlen streuen ihre kupferne Haut wie silberne Sommersprossen im Mondlicht. "Nein, aber", grinste sie und drückte zu, ihre Hände umklammerten meinen Arsch. "Es sei denn, wir reden über diesen Hintern." Sie drückt es kurz bevor sie sich in mich drückt. Ich stolpere über ein Bein, das sie hinter meinem Knöchel schlängelt, und wir fallen wieder zusammen, nur diesmal in unnachgiebiges Gras, statt weichem, nachgiebigem Sand.

Ich schaue zum silbernen Dollar-Mond auf, dann in die Meeresschaumaugen der wesentlich erfahreneren und räuberischen Sasha Blake. Ihr ikonisches, rosafarbenes Haarband ist weg und ihre mit Kobalt gestreiften Locken, feucht und verwirrt, kitzeln meinen Hals. Sie lehnt sich hinein und hält nur wenige Zentimeter von meinem Mund entfernt. Ich wünschte mir plötzlich, ich hätte Kayla Jones 'rachsüchtige Verführung hinter ihrem Truck nach dem Abschlussball nachgeben können.

Ich könnte einen erdenklichen Schritt haben, um auszusteigen. Treiben Sie die weltweit beste Scoring-Bedrohung vor Wahnsinn. Aber ich nicht Saschas pinkfarbene Zunge schlängelt sich heraus und läuft über meinen Nasenrücken. "Salzig süß", brummt sie.

Meine Hände bewegen sich unbeholfen ihre glatten Seiten an den Rändern ihres Sport-BHs hoch und rufen eine Reihe von Kichern hervor, die ihre verhärteten Bauchmuskeln straffen. "Du denkst immer noch zu viel. Du brauchst dein Gehirn nicht zum Ficken", erklärt sie, als sie das rosa Einschnürmaterial abzieht, bevor sie nach unten greift, um mein Tanktop abzureißen. "Einfach nur ein verdammter Instinkt.

Jetzt zeige ich dir, wie ich beim Scoring gehe." Sobald ihr Mund gegen meinen drückt, wird mein Gehirn weniger stark. Meine Hände finden ihren perfekt geformten Hintern und halten für ihr liebes Leben, während sie genau das tut. Ihre Zungenwürmer zwischen meinen Lippen, um einen mündlichen Tanz zu initiieren, den sie jahrelang perfektioniert hatte. Selbst wenn ich an diesem Punkt nachdenken wollte, bin ich mir nicht sicher, ob ich es könnte.

So gebe ich mich verzweifelt in Not, als mein Schwanz zum Leben erwacht. Ich drücke ihren Arsch zusammen und ziehe sie gegen meine pulsierende Erektion, während unsere Zungen um Dominanz kämpfen. Sie reagiert in ihrer Art, die Hüften knirschen und drehen sich, wodurch ein köstlich erstickender Anstieg der gemeinsamen Körperwärme ausgelöst wird.

Der Schweiß blutet aus unseren Körpern wie eine offene Wunde, so dass meine Finger unter die seidige Nässe ihrer Shorts und in die enge Spalte ihres Hinterns gleiten. Sie bockt wild, Zähne klopfen gegen meine, als ein heftiger Schrei aus ihrem Hals ertönt. Tor. Meine Finger bewegen sich tiefer und finden eine enge, zerknitterte Öffnung.

Ich esse eine Ziffer. Sascha reißt den Mund weg und ihr Rücken wölbt sich, die Hüften drücken meine mit lasterartiger Intensität. Sie schreit sich selbst, und trotz des Schweißens und der Tuchbarrieren, die unser Geschlecht voneinander trennen, kann ich das Rauschen des flüssigen Feuers zwischen ihren Beinen spüren. "Jungfrau mein Arsch", keucht sie, das Gesicht in meiner Halsbeuge vergraben.

Ich ziehe meine Hände aus ihren Shorts und streichle träge die Rückseite ihrer Beine, zufrieden mit mir. Der glatte Körper schaudert immer noch, Sasha drückt sich auf ihre Hüften, die Brüste heben sich, während sie große Schlucke Luft saugt. Ich grüße sie mit einem Lächeln.

"Wie ist das für das Nichtdenken", grinste ich. "Ich hasse", raspelt sie, "Smartasses. Ich werde dich bestrafen." Sasha hakt unsichere Daumen unter meine Shorts, zieht sie ab und wirft sie in den Nachthimmel. Dann rappelt sie sich unruhig auf und gleitet langsam mit ihrem eigenen durchnässten Paar über die Hüften. Und verdammt, wenn ihr wackeliger, post-orgasmischer Kampf nicht das einzige erotischste Ding ist, das ich je in meinem Leben gesehen habe.

Wenn das Material fällt, starre ich dumm und es ist an ihr, zu grinsen. Sie hat einen dünnen Streifen aus schweißigem, glattem Fell über einer Reihe aufgeweiteter rosafarbener Lippen, die einen gleichmäßigen Strom klarer Flüssigkeit ausströmen lassen. Und in der rechten Hüfte ist ein kompliziertes Tattoo aus einer erleuchteten Kette von Feuerwerkskörpern. Ich wette, es gab mehr Bedeutung für ihren Spitznamen, als sie in der Öffentlichkeit bekannt gegeben hatte. Ich würde es später herausfinden.

Weil jetzt? Der 'Firecracker' selbst kauert sich zwischen meinen Beinen zusammen, und ihr Kirsch-Kool-Aid-Atem lässt meinen Schwanz mit meinem zitternden Herzschlag tanzen. Ich möchte sagen, ich habe mindestens fünf Minuten gedauert. Dass sie wirklich dafür arbeiten musste.

Aber gut… Ich wusste einen Verlust, als ich es fühlte. Und scheiße, wenn dies nicht der größte Verlust war, den ich in meinem Leben erlebt hatte. Ihre heiße Samtzunge wirkt von null bis sechzig. Ich kralle im Gras und versuche, ihren talentierten Mund abzuwehren, aber keine Würfel. Sasha spürt die bevorstehende Explosion und bearbeitet ihren Mund noch schneller.

Dann fügt sie eine schwenkende Hand um meinen Schaft. "Fuck", grunze ich und straffe meine Muttern. Ihre Hand verschwindet und sie schiebt mich ihren Hals hinunter, die Nase kitzelt das spärliche Haar an meiner Leiste.

Meine Hüften schießen vom Boden auf, während sich meine Bälle zusammendrücken, der Samen kocht und brodelt und meinen pochenden Schaft hochläuft. Es fühlt sich an, als würde ich reines Sperma pissen und die Empfindungen drohen mir katatonisch zu bleiben. Ich kann nicht denken Kann mich nicht bewegen Ich kann nichts fühlen, außer dass mein Schwanz immer und immer wieder hüpft und einen Schuss Vulkanschluck für Schlag in den Bauch schickt. Eine Ewigkeit scheint vorübergegangen zu sein, als Sasha sich zurückzieht, die Lippen fest um die Krone meiner erschöpften Erektion gelegt und jeden letzten Tropfen meiner Ladung abgesaugt.

Mein Schwanz klatscht feucht gegen meinen Bauch, als sie sich endlich abhebt und den Mund fest verschlossen hält. Sie schluckt einmal und krabbelt dann meinen erschöpften Körper hoch, ihre nackte Fotze hinterlässt eine Spur von warmem Honig an meinen Bauchmuskeln. Ihre Finger fädeln sich in mein Haar und sie neigt meinen Kopf nach oben. Es ist ein teuflisches Glitzern in ihren Augen, als sie sich vorbeugt und ihren klebrigen Mund an meinen presst.

Ich weigere mich, überhaupt nicht daran interessiert zu sein, mich zu kosten, aber sie gibt nicht auf. Sasha reißt meinen Mund auf, die Zunge rutscht hinein, um meinen warmen Sperma zu teilen. Die rohe Dreckigkeit weckt in mir ein dunkles Verlangen, von dem ich nicht wusste, dass es existiert. Ich zerquetsche ihren nackten Körper zu meinem und der Kuss nimmt eine fieberhafte Wildheit an. "Es ist Stillstandszeit", flüstert Sasha spielerisch über mich.

"Huh?" "Es ist 2 zu 1, zu meinen Gunsten", fährt sie fort und sammelt mit einem Finger die Menge der Erregung in Form eines Fingerhuts, die meinen Bauchnabel während unseres Kusses ausfüllte. "Wie stellst du das dar?" Ich schnappe nach Luft und fange langsam an. Sasha ignoriert die Frage und skizziert mit ihren klebrigen Flüssigkeiten X und Os über meine Brust. Augenblicke später endet sie mit einer ausgiebigen Bewegung der Bewegung, die Lippen kräuseln sich. "Spiel", summt sie und tippt mit dem Finger auf den Kopf meiner wiedererregten Erektion.

"Huh?" Sie verschiebt sich. Mein nackter Schwanz verfängt sich in den Falten ihrer cremigen Fotze. "Nur noch ein Tor für einen Hattrick", brummt sie und drückt ihre Hüften zurück, um mich komplett zu umschließen. Meine Hände beugen instinktiv ihren perfekt abgerundeten Hintern. "Ein Ziel?" Ich grunze, nieselig.

Sashas Hüften drehen sich, und meine Finger rutschen in den Spalt ihres Arsches, über ihrem engen, zerknitterten Fleischring. Ziel… Meine Augen rollen hart, als mein Gehirn sich endlich bearbeitet. "Fick mich", zische ich. "Wie ich schon sagte", schnurrt Sasha.

"Spiel."..

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